Colchão de Água

Ensaio sobre a primeira pessoa do plural

2012-01-04T19:36:00.000Z

A aritmética da linguagem postula que a soma do Eu com o Tu tem como resultado o Nós. A pressão de não viver numa ilha deserta, obriga-me a aceitar tal operação como uma verdade absoluta, sob pena de me tornar um proscrito. Em público digo que sim, mas na segurança do meu quarto, digo que não. No meu espaço não faço concessões a crenças alheias. Haverá certamente muitas formas distintas de provar que o Eu + Tu ≠ Nós. Obviamente que qualquer teoria explicativa iria sempre perecer de peritagem. Não duvido que existam muitos especialistas de bancada, mas nenhum se atreveria a partilhar as suas ideias no grande auditório. A minha teoria é bastante simples e tem origem na minha vida de lenço e jarreteiras: se a etiologia do Nós estiver relacionar com a palavra Nó, então este Nós, terá de ser o de escota. Qualquer escuteiro dirá, que para unir duas cordas de diferente espessura, se deverá fazer o nó de escota. Sujeitinho de difícil execução e bastante moroso. Nesta linha de pensamento, o Nós seria assim algo de concepção complicada e que demoraria muito tempo. Escusado será dizer que esta é a leitura que quase toda a gente tem do Nós. A união do Eu ao Tu é por isso muitas vezes associada a cedências, obrigações e adaptações. E quantas vezes o Eu e o Tu não se perdem neste caminho? Basta ver o que acontece quando o Nós termina: o Eu e o Tu a procurar referências antigas de quem eram antes do Nós. Os seus prazeres, vontades e orgulhos.
Acredito num Nós maior. Nunca enquanto somatório do Eu e do Tu. Algo que não principia no Eu ou termina no Tu. O Nós é uma vocação, uma missão. Personalidade independente, com os seus próprios gostos, desejos e vaidades. Uma linguagem que é sinónimo de pureza. Desenhada num céu de estrelas, fiada a linho silvestre, cozinhada em lume brando. Nenhum ensaio sobre a primeira pessoa do plural lhe faria jus. E estando o Nós refém da sorte do destino, não sei porque decidi escrever sobre isso…

O eco que preenche todos os lugares

2011-12-27T14:23:00.007Z

O eco da minha voz é audível independentemente do lugar em que me acho. O meu passaporte deu-me a riqueza de testemunhar diferentes naturezas. Ontem um templo milenar e um glaciar multicolor, hoje uma gruta perturbadora e um deserto de areias quentes, amanhã uma sala de espectáculos e uma plantação de café. Descobri que pouco importa o pano de fundo em que encontro. O eco da minha voz está sempre presente. Haverá por ventura quem não acredite em tal facto. Os maiores cépticos não serão necessariamente os académicos e cientistas, mas sim os impacientes. O eco sempre se escuta, mas como tudo na vida, demora o seu tempo. Tem a sua agenda e horários próprios. Não se adianta, não se atrasa.
A natureza em que nos encontramos, nada mais é que o reflexo do nosso estado de espírito. A confiança e a felicidade conseguem um eco imediato como a música de uma orquestra num concerto de ano novo. A incerteza e a tristeza por sua vez, obtém um eco fugidio como a brisa de vento que agita os velhos castanheiros.
O eco é um acto de fé sobre as nossas próprias palavras. Por vezes não queremos escutar aquilo que sempre soubemos e o eco parece assim não existir. Isto é particularmente evidente quando estamos perante uma paisagem específica: o Ser Humano. Quantas vezes perdemos o rasto de quem somos perante a presença dos outros? A nossa voz parece muda, os nossos ouvidos parecem surdos.
Quantos vazios já todos nós presenciámos? Quantas respostas por dar, resoluções por tomar, caminhos a seguir? A lenta agonia estampada no nosso rosto, o siliêncio férreo cravado no rosto de outrem. E o eco das palavras que dissemos a escapar-se como se perante um hábil ladrão.
As respostas, resoluções e caminhos que ansiosamente precisamos, nada mais são do que as nossas próprias palavras. Todos os dias atento ao retinir das minhas palavras, e mesmo quando me perco, acredito que o meu eco me guiará...

No lugar comum

2011-05-04T23:32:00.006+01:00

Há uma história da qual não faço parte que se desenrola num local aonde não me encontro. Não reconheço o vibrar da minha voz, ou aqueles que dizem ser, os movimentos voluntários do meu corpo. A emoção que inunda a audiência não advém da fornalha dos meus afectos. Nego o meu envolvimento nos andamentos desta composição. É impossível estarmos a falar de mim, pois há muito tempo, que decidi quem querer ser. Não posso por isso ser eu. De forma nenhuma o poderia ser.
Querem no entanto fazer-me crer do contrário. Que até este pequeno texto encontra morada certa no argumento que conduz toda esta encenação. Palavras inseridas no capítulo em que se narra a reflexão do herói. Em que toda a jornada se encontra suspensa numa só questão: "- Serei eu mesmo este que aqui se interroga?". Inúmeros artifícios são burilados para me convencerem que este aqui se trata efectivamente de mim. Afirmam que as minhas falas foram ensaiadas, mesmo quando improviso interjeições de contestação. Que os silêncios suspirados são exactamente o som que se deveria pressentir no guião. Ou que os movimentos nervosos do meu corpo se fundem delicadamente com o cenário de cada trecho. Nada há de artificial, apenas tenho que me deixar levar.
Mas não pode ser. Isto é tudo uma ilusão. Não me deixo enganar assim. O "e de noite, de noite sonho contigo" não existe. Apenas é real o "não te quero, eu digo que não te quero". Por que eu o decidi assim. Não quero esse lugar comum aonde tudo faz sentido. No qual todos se encontram, ou todos para lá caminham. Eu optei pelo trilhar do caminho inverso. Sem olhar para trás e para tudo o que lá existe. E agora dizem-me que isso nada mudou? Que a minha decisão foi apenas a de não querer compreender. Por que este lugar comum não é murado. Que não existem as encostas que acreditei subir. Nunca daqui saí e nunca deixei de ser quem era. Afinal também havia um capítulo da negação em toda esta história...abastado mundo dos emoções...quem sou eu para te dizer que não...

As noites em que as palavras me despertam

2011-03-29T06:02:00.004+01:00

As palavras fazem ouvir-se demasiado alto para as poder ignorar. O sono de alerta que me caracteriza está afinado a ponto de detectar mínimas alterações da realidade. O canto madrugador da cotovia, a criança do 2º andar que precisa de mamar, o vento que passa mais apressado.
Raras não são as vezes em que desperto ao som das minhas palavras. É impossível precisar o momento em que o tumulto se instala no vale dos meus lençóis. A minha inquietação de compreender o mundo obriga-me a dar nomes a todas as coisas, e estas palavras em tropel, tomaram o nome de Indiana Jones. Há sempre uma frágil ponte, feita de lianas e troncos de madeira, que une dois desfiladeiros. De um lado, canibais famintos e mil artefactos a descobrir, do outro, a tranquilidade das paredes de uma universidade. É no centro desta ponte, que liga o sonho à realidade, em que muitas vezes me encontro.
O natural cansaço provocado pelas noites em que as palavras me despertam, é apenas um pequeno pormenor desta fotografia. É um cabelo desalinhado, um atacador desapertado, a fralda fora das calças. Não tem importância alguma. O que é realmente mágico são efectivamente as palavras que descubro nestas noites mal dormidas. Por que representam o casamento perfeito entre o mundo dos sonhos e a realidade. E daí se fazerem ouvir com tanta folia e regozijo como à porta dos adros das igrejas .
Sei exactamente aquilo que irei dizer daqui a pouco. Na verdade, quaisquer simples palavras objectivas bastariam para o efeito pretendido. Mas depois desta noite, tenho agora comigo as melhores palavras que poderia ter. Um desperdício de palavras tão boas para algo tão sem importância.
Lamento imenso a intermitência destas noites em que as palavras me despertam. Em que descubro palavras forjadas no mundo dos sonhos, mas que lambem a mais pura das realidades. Não existem "palavras que nunca te direi". Existem sim palavras por descobrir no interior da corda bamba das nossas vidas. Das reais, das paralelas. Talvez, quem sabe, uma destas noites, encontre por fim as tuas palavras...

Para lá daqueles montes

2010-12-28T13:54:00.009Z

Há um lugarejo ao qual pertenço para lá daqueles montes. Nado e criado em latitudes mais a Sul, mas ainda assim, filho das gentes dessa terra. Nas minhas veias tão pouco corre o sangue gélido daquele granito. Chamaram-me de Pistolas no dia em que me conheceram. Mas muitos anos antes, e diante a pia baptismal, outros deram-me o nome de João. A liberdade do pecado original em troca da minha verdadeira identidade? Por que na verdade, é a alcunha de Pistolas que me liga ao chão. À genuidade e pureza do ser humano. Nunca lá vi as perdizes que dão o nome a esse vilar, mas testemunhei carrinhas cravejadas de balas de G3. Museus vivos dos tempos áureos do contrabando em que se acendiam cigarros com notas de vinte escudos. Haverá um caldo de sopa quente à minha espera acompanhado por um carrilhão de insultos. A minha prolongada ausência assim o justifica. Cometerei ingenuamente o habitual erro de cortar o pão e o chouriço, à moda da cidade. E enquanto o carvalho faz o braseiro, o riso irá fluirá à minha custa. Ninguém me virá acordar, mas irei despertar ainda de noite. As caras familiares estarão todas reunidas ao pé do barracão, enquanto eu ainda tento aquecer as mãos no forro dos bolsos. As facas são afiadas e os porcos morrem de um só golpe. Fico sempre supreendido como a tensão desaparece num instante. A minha, e a dos animais. Há trabalho para fazer, mas ao mesmo tempo, já há fogo pronto para as assaduras, e o velho pote de ferro, ferve o sangue que ainda há pouco jorrava. E haverá depois uma malga de vinho para brindar a estes comeres. Quem sabe até, uma ida ao café, para uma bebida generosa. O focinho fumado irá à sucapa cair-me no prato quando nos dispusermos na mesa. Haverá vozes de protesto mas a Helena tratará de me defender tal como uma mãe protege uma cria. "Sois todos uns preguiçosos. O Pistolas é o único que trabalha". Uma das poucas injustiças que honestamente não me revolta. Irei acompanhar o Xeris pela raia espanhola na venda do pão. Haverá rugas galegas a dizer "Hoxe trouxese guardaespaldas? Déixase o estar comigo". E enquanto a carrinha ginga monte acima ouvirei as últimas da terra. O João Barraqueiro andará à urze e às giestas que manterão quente o forno do Revisor. O Zé irá divertir-se com a minha destreza a amassar o pão e que certamente me valerá as sempre sábias palavras transmontanas do Eliseu:"Minhotos e galegos é vê-los é fodê-los". O Acácio certamente que reclamará uma madrugada a sós comigo para a desmancha dos presuntos... E ainda haverá tempo para cortar abóboras e quase perder um dedo. Para lançar biscas de trunfo secas e de sofrer golos impossíveis na mesa dos matrecos. O frio da geada ganha expressão na forma como me querem. Nas gargalhadas que se fazem ouvir. Tal como a Carla escreveu: "A minha mãe ( e o resto do povo de Vilar) tambem não falava de outra coisa a não ser do Pistolas na matança. Dizia que fazias falta pelo menos para fazer rir...". Aqui reside o nosso acordo. Eu faço-os rir, eles dão-me quem são. O coldre está colocado...

Cartografia

2010-12-07T18:01:00.010Z

A noite cai adiantada no tempo, mas a luz permanece com a mesma intensidade. As bruxas assobiam em tom menor, mas a canção segue as notas da partitura. O frio gela o Outono das folhas perenes, mas o calor continua quente. Lá fora tudo se desmorona, mas junto de ti, a claridade, a melodia e o aconchego, parecem não ter fim. Quem me dera poder compreender como o fazes. Tenho tentado cartografar a tua geografia na vã esperança de conhecer os vales da tua magia. Não estivesses tu em constante erosão, e poderia aspirar a consegui-lo. Mas hoje és rocha firme que suporta o peso do meu corpo, amanhã és areia fina que ri por entre os dedos dos meus pés. Num corropio constante, como se de um jogo de esconde-esconde se tratasse.
Não sei como é que me aguentas. A minha ansiedade, eloquência e revolta. Mas dás-te a beber de um só trago, dizes palavras que nunca escutei, mostras-me o outro lado da amurada. Quando muitas vezes és vinho que precisa de respirar, silêncio que tem de ser ouvido, quietude a ser celebrada. Talvez sejas apenas a projecção dos meus sonhos. O meu mundo perfeito espelhado na tela de um cinema. Mas mesmo quando acordo, e a luz do projector se apaga, continuo a sentir-te junto da minha pele. Por isso te trato como se existisses, e te continue a procurar, nos esboços e traços, de que é feita a minha vida...

A multiplicação das pequenas coisas

2010-11-16T23:17:00.008Z

Três cubos de gelo e uma bebida licorosa. Camisola larga e meias grossas com borbotos. Meia luz e fados de Lisboa. Tanta coisa para escrever e a necessidade de recorrer a estes desbloqueadores. Afinal, nem sempre basta olhar para aquele jardim onde agora caem folhas secas. Para o pai que seca o cabelo à filha no balneário da piscina. Ou para o músico que dedilha na passagem subterrânea. Imagens que são matéria prima para os sonhos que depois realizo. No conforto da cadeira do eu, onde há apenas espaço para mim. E estas palavras como sinopse do imaginado.
No mundo do vivido, não posso deixar de brindar à multiplicação das pequenas coisas. Sejam elas uma carteira que foi um pacote de leite gordo, uma empada que ontem era um frango assado, um pano de limpar o pó que sempre tinha sido lençol de flanela.
Mas é a recriação das vivências que me desarma. A capacidade de criar novos enredos em volta de uma mesma história é um convite ao meu interesse. Delicio-me com as novas intrigas, ardis e logros. Sem qualquer facto novo e verdadeiro a acrescentar à história. Como se a mesma tivesse parado no tempo e nada mais houvesse para dizer. Por vezes até as mesmas graças, piadas e gozos. Tudo sempre pincelado por uma criatividade improvisada no momento, que se pode traduzir num tom de voz mais grave, num careta mais ousada ou num esbracejar fora do comum.
E assim volto a rir das mesmas coisas. Por que afinal já não são bem as mesmas coisas. São como folhas novas de Primavera. Mesmo que as raízes destas vivências um dia se encontrem demasiado enterradas para nos podermos lembrar da história original, não há dúvidas da origem dessas folhas. A certeza que num dia, algo se terá vivido.
A arte de fazer render o peixe ou de multiplicar os pães, não é um exercício de nostalgia ou de saborear o tempo que já não volta. É sim o desejo de novas aventuras, empresas e jornadas. Pelo menos, quero acreditar que sim...

30 anos de queijo

2010-11-09T17:16:00.007Z

Uma amiga minha completa hoje 30 anos e pediu-me que escrevesse um texto sobre a celebração de tal mítico número. Há pouco mais de um ano discuti este assunto com uma malaia e um alemão numa noite de céu estrelado. Deitados no convés de um barco vietnamita e embalados pelas tranquilas águas do mar da China, descobrimos os fundamentos da magia associada ao festejo de cada década de existência. Recordo-me perfeitamente das ideias que criamos, mas hoje apenas me apetece escrever sobre queijo.

Tenho uma relação platónica com este derivado do leite. Nunca me irei envolver fisicamente com qualquer queijo. Confesso que por vezes chego a vias de facto com uma tórrida Mozzarella, mas isso nada mais é que uma amizade colorida. Eu adorava poder amar o queijo de corpo e alma como ele bem merece. Infelizmente o olfacto e o paladar não permitem que isso aconteça. Por vezes chega até a haver objecções por parte da visão, do tacto e da audição.
O queijo é o único alimento que eu não como. Declinei os convites deste lacticínio nos últimos 30 anos. Todo este tempo já deveria ser mais do que suficiente para o "assunto queijo" não ser sequer mencionado no que diz respeito à minha vida. Mas ainda bem que o queijo continua a estar na minha agenda diária. Seja por um momentâneo lapso familiar ou por uma pergunta de alguém que se acaba de conhecer. O fantástico destes 30 anos de queijo reside exactamente aqui.
Desculpem não concretizar a minha ideia em pormenor, mas agora preciso de sair pois tenho um encontro escaldante com uma Mozzarella derretidinha por mim...

Amanhã é que vai ser

2010-11-05T15:31:00.004Z

Amanhã é que vai ser. A decisão está tomada. Nada voltará a ser igual. Uma nova vida começa. É tempo de o presente ser o futuro. A revolução chegou.

A tradição mostra o quão actual ainda se encontra. O dogma afirma que as definições são imutáveis. A máxima conta que ganhou o seu estatuto por mérito próprio. A rotina diz que sem mim deixa de fazer sentido. A ordem adverte para os problemas da anarquia. O costume recorda as vezes que o enuncio. A estabilidade aconselha sobre os malefícios da mudança. O hábito admite negociar não se fazer notar tanto. A norma jura que assinou um contrato vitalício. O uso mostra o quanto temos sido felizes juntos. A regra lembra que fui eu que a quis. A doutrina sente que ainda é nova para se reformar. O preceito protesta que foi sempre tudo feito em função dele. O modelo pergunta em quem mais se poderá encaixar. A lei argumenta que as alterações não estão contidas nela. O princípio ri nervosamente do fim que se avizinha.

Talvez deva pensar um dia mais...

A seguir de amanhã é que vai ser...

Saltar à corda

2010-10-29T14:27:00.002+01:00

Anda para aí uma moda pegada no que toca a fotografias que eu ainda estou para perceber. Mas o que é isto de se andar a tirar fotografias em que aparentemente se está a voar? Acho que não é preciso ter um canudo de Biologia Aplicada para perceber o significado da palavra “terrestre”.
É pertinente por isso tentar compreender o racional por detrás desses patéticos saltos, que na sua larga maioria nem sequer atingem os 70 cm. Não sei se é apenas influência de uma famosa bebida energética ou se devido a algo de uma maior complexidade. Como não poderia deixar de ser, inclino-me mais para a segunda opção. Mas desta vez confesso que não é pela minha apetência pelas missões impossíveis, mas sim pela falta de credibilidade que a primeira hipótese sustenta. Sei que me arrisco a um certificado de ignorância, mas não posso conceber que alguém realmente acredite, que o touro vermelho ofereça asas. Se fosse uma galinha fuxia ou uma avestruz azul petróleo, não teria quisquer dúvidas que fosse verdade.
A minha teoria explicativa sobre esta complexa questão alicerça em dois pilares: infantilidade e imaginação. Quem nunca brincou a saltar à corda quando era criança? Não me consigo lembrar de actividade mais mobilizadora do que esta. Encontrar o ritmo de salto certo no meio de uma divertida cantilena, é sem dúvida alguma, a melhor receita para uma farta barrigada de riso. E é exactamente esta alegria intemporal que faz com que até os avós gostem de colocar à prova a forma da sua agilidade. O que não se vê efectivamente nas fotografias é a corda, mas o que é facto, é que ela lá está. E o mais fantástico disto tudo é que nem é preciso ter alguém a dar à corda. Antes que os mais cépticos se voltem para o touro vermelho, aqui fica o grande segredo das fotografias: o que as pessoas estão efectivamente a fazer é a divertirem-se a saltar paralelos e meridianos! E é claro que isso merece ser fotografado…

Amígdalite

2010-10-27T14:20:00.010+01:00

Estou a começar a sentir-me bastante doente. A mão ampara a febre, os olhos têm dificuldades em permanecer abertos e a garganta ruge de dor a cada deglutição. Talvez eu descure em demasia a saúde das minhas amígdalas para elas terem necessidade de se revoltar de quando em vez. O que é facto é que o mal já está feito e agora pouco mais me resta a fazer a não ser agonizar até conseguir adormecer. Bem sei que esta maleita poderia rapidamente desaparecer se partilhasse a mesma no Facebook. Parece-me que os dias das pessoas que partilham coisas como "apetece-me chantilly", "nunca mais é sexta" ou "hoje vou ao dentista", tornam-se imensamente melhores com os comentários que a malta vai lá colocar. No entanto, as poucas forças que me restam, apenas me permitem uma coisa só: fazer uma reflexão sobre a causa desta amígdalite. A singular origem do meu mal estar é muito clara: falar de mais. As reguadas da Professora Maria de Lurdes pelos vistos não tiveram o desejado efeito de longo prazo. E bem que eu precisava de aprender a estar calado.
O problema não está na minha qualidade de orador, mas sim na constante tentativa de intervir na vida dos outros. Isto de querer mudar o mundo é uma valente chatice. Eu não consigo parar de vomitar palavras. Mas à quantidade de purgantes verbais que ouço, qualquer dia já vomito monelhos de cabelo. Talvez não fosse pior...
É que há discussões que não levam realmente a lado nenhum e eu teimo em estar no pelotão da frente para as começar! Estou farto do mal estar provocado por estas amígdalites. Lanço por isso aqui um repto a todos os que falam comigo: de cada vez que a conversa comece a dar para o torto obriguem-me a comer um bife duro como uma pedra e cheio de nervos. É uma favor que me fazem, pois enquanto mastigo é certo que não falo, ou não fosse eu um cumpridor das regras de etiqueta...

Sandes de courato

2010-10-25T11:33:00.004+01:00

Talvez tivesses tido como almoço uma triste sandes de courato,
Acompanhada por um copo de leite ainda com o IVA a 6%.
Para te aliviares deste uma corrida para junto daquele mato,
Que um dia será convertido em mais um bloco de cimento.

Ainda apertavas a braguilha quando deste pelo meu carro prateado,
Ali junto ao muro do Santa Maria de quem vira para o ISCTE.
Apesar dos riscos e amolgadelas, tinha ar de nunca ter sido roubado,
E até tinha em cima do tablier o último CD do Camané.

Partiste o pequenino vidro de trás e entraste sem pedir licença,
Tomaste a viatura como tua e não te inibiste de pentear o bigode.
E como existem dias em que o crime realmente compensa,
Acabou por te sair a sorte grande quando descobriste o meu ipod.

Imagino que o queiras vender mas convido-te a ouvir as suas músicas,
Onde encontrarás sons de ontem, de hoje e de amanhã também.
Músicas para momentos sérios ou para ocasiões mais lúdicas,
Como é o caso da bem cheirosa feira agrícola de Santarém.

Desfruta muito do Marco Paulo, da Dina e do Tony Carreira,
Do Rancho Folclórico Poveiro e do José Barata Moura.
Excelentes razões para não ires a correr trocar o ipod à feira,
Por uma qualquer bugiganga ou azeitonas a saber a salmoura.

Fico por aqui nestes versos de muito pouca imaginação,
Escritos sem dramatismos e sem grande espalhafato.
Mas não parto sem desejar do fundo do coração,
Que amanhã voltes à tua triste sandes de courato.

Bacalhau à lagareiro

2010-10-20T15:53:00.005+01:00

No próximo fim de semana vou fazer um "Bacalhau à lagareiro". Tomei esta decisão no passado sábado enquanto caminhava ao longo da praia. Os armados em sensíveis dirão que o passeio marítimo merece ser honrado com pensamentos mais eloquentes. Eu sei que sim meus queridos, mas a diarreia também pode aparecer enquanto se assiste a um espectáculo de ópera, não é? O que é facto é que enquanto me dirigia para o courts de squash e me cruzava com toalhas estendidas, namorados a apanhar beijinhos e crianças a jogar à apanhada, apenas conseguia lamber os beiços a pensar numa bela posta de bacalhau à lagareiro. O processo mental de tomada de decisão foi bastante simples: “Apetece-me comer bacalhau à lagareiro. Vou cozinhar bacalhau à lagareiro”.
Claro que os armados em modernos considerarão patético eu ter decidido com uma semana de avanço aquilo que irei cozinhar. Mas é exactamente por isso meus fofos que vocês têm de ir ao supermercado às 13h35 porque perceberam às 13h30 que afinal precisam de bechamel ou de champignons.
A minha mãe tratou de me fazer o briefing de como fazer a dita iguaria. Tive algumas dúvidas no atalho que me sugeriu para a confecção das batatas, mas acabei por registar tudo direitinho na minha cabeça. Como nem toda a gente pode privar com uma cozinheira 5 estrelas Michelin, fui pesquisar à internet que gato por lebre anda o povão a comer, no que toca a bacalhau à lagareiro. E não é que a sexta referência na internet no que toca a este prato vem do site do Jamie Oliver? Mesmo que não leve bacalhau, olive oil é certinho...

Lucidez calórica

2010-10-18T16:58:00.011+01:00

Juntei-me recentemente a um grupo de marginais: os magros! Não foi uma gravidez programada, mas o que é facto é que aconteceu, e estou bastante satisfeito com isso. A Ásia libertou-me de 6 Kg. Não há nada de muito anormal neste acontecimento. Haverá certamente alguma lei da física que explique que para determinadas coisas poderem entrar, outras têm necessariamente de sair. Uma das grandes aquisições da época passada é sem dúvida alguma, o reforço do sentido da urgência, de reduzir determinadas necessidades. Há muito que o Jorge Palma me ilumina com as suas palavras : somos todos escravos do que precisamos, reduz as necessidades se queres passar bem. Assistir à fome in situ é um bom fermento para a interiorização deste caminho. Para o fazer, não precisei de romper o acordo de fidelidade que tenho com as emoções do paladar. Na verdade, esta aliança ficou ainda mais forte, pela adição dos inúmeros sabores diferentes que pude conhecer.
O que é realmente bizarro para muita gente, é o facto de já terem passado 10 meses desde o meu regresso, e não haver forma de eu ultrapassar os 62Kg. A pressão em redor do meu peso começa a atingir níveis preocupantes. Eu neste momento encontro-me em alerta laranja, pois a crer pelas minhas fontes, poderei a qualquer momento, ser alvo de uma tentativa de engorda. As embalagens de Nestum Figos depositados à porta de minha casa são um claro indicador do escalar do problema.
Enquanto mantenho a lucidez calórica e nada de grave me acontece, sinto ser meu dever, partilhar com a comunidade magra, como cheguei a esta situação limite. O meu problema não foi efectivamente o meu peso, mas sim a forma como reagi perante os comentários sobre o mesmo. São incontáveis as vezes que tive de ouvir "estás muito magro, não tens cu para as calças, qualquer dia desapareces". Desculpava-me quase sempre do mesmo modo: "é do cabelo rapado, é o meu estilo asiático, sinto-me bem assim". As minhas respostas eram sempre insatisfatórias e a conversa era invariavelmente rematada com: "agora comes rabanadas de vento, as tuas pernas estão dois palitos, pareces um tuberculoso". A boa educação obrigava-me a assentir com um humilde sorriso. É importante no entanto referir, que estes comentários menos simpáticos foram todos proferidos por mulheres. Como para os homens tudo se pode resumir a um jogo de futebol, nada melhor do que ter como companheiro de equipa, um jogador que mais parece uma gazela à solta.
Coincidiu encontrar uma grande amiga minha num dia em que o habitual jogo de futebol tinha sido cancelado. A minha disposição não era das melhores, e assim que ela disparou à queima-roupa, " - Tu estás só pele e osso!", ripostei de imediato"- E tu estás só carne e gordura".
As minhas acções falam por mim, e não é por isso de estranhar, que tenha a soleira da porta, ocupada por ameçadores pacotes de Nestum Figos. E tudo poderia ter sido evitado caso o jogo de futebol não tivesse sido cancelado...

Um café na cidade

2010-10-13T17:07:00.006+01:00

Nesta cidade há um café que permanece. Todas as noites se cumpre o mesmo ritual: correm-se as cortinas, tranca-se a porta, baixam-se as luzes. Os clientes são educadamente convidados a sair, os amigos tomam todo o espaço que lhes pertence. Puxam-se cigarros que nunca poderiam ser acesos, riscam-se pentes de sueca em blocos de notas, servem-se bebidas que não estão à venda. Existe todo um acenar de personalidade nestes gestos. A génese da identidade deste café reside nestes momentos de cumplicidade. No voltar à base, na desconstrução da personagem.
Pouco importa se este convívio se resume a breves fugazes instantes. Está lá tudo na mesma, como numa qualquer semente. O ar fica impregnado por um aura de reconhecimento. E é esta brisa que dia após dia cativa os seus clientes.
Por vezes pergunto-me se serei como este café. Cerrando a porta aos clientes deixando-me ficar na familiaridade dos afectos, referências e convicções. Purgando o lixo diário de interacções, no conforto de saber quem realmente sou. Vivendo constantemente suportado por estas terríveis forças de segurança. Cedendo a este poderoso magnetismo invisível que me mantém igual. Passando o tempo a fazer a manutenção das fundações e alicerces. Tudo assim no gerúndio.
Olho para mim e apenas vejo um projecto. Não chego sequer a ser uma obra inacabada. Conheço apenas um leve esboço daquilo que poderei ser. Talvez eu seja um barro difícil de moldar. Mas sou também o oleiro responsável por me criar. E se a decisão me cabe a mim, não quero ser como esse café na cidade...

Terminal 2

2010-10-06T18:25:00.003+01:00

A minha vida não cabe nestes textos que por aqui escrevo. Tento mostrar-me ao mundo por entre palavras aprumadas e frases a preceito, mas, tudo aquilo que escrevo, é apenas uma ténue imagem de quem sou. Aquilo que eu gostaria de partilhar, sentir-se-ia demasiado abafado nos meus parcos recursos de língua portuguesa. Nunca conseguiria decantar aqui todos os sucos que jorro a cada dia. Talvez a gramagem do filtro da censura interior seja demasiado elevada. Ou então, talvez existam sensações, que apenas eu consiga absorver. A tentativa de as reproduzir é por isso, apenas um exercício de recreio, não havendo qualquer esperança objectiva que alguém as consiga verdadeiramente interiorizar.
Esta manhã quando me aproximava do aeroporto o taxista perguntou com voz de madrugada: “T1?”. Eu respondi com energia moderada: “T2”. Há medida que o carro procurava lugar para travar definitivamente, dei por mim a estranhar o pouquíssimo alarido em volta do terminal. As minhas suspeitas aumentaram quando o taxista diz “acho que é aqui”. Acertei as contas com o sujeito, passei as portas automáticas e encarei o monitor das partidas. O meu voo não se encontrava lá. Fui ver o que estava escrito no comprovativo do bilhete electrónico e não havia qualquer margem para dúvidas: T1. Sei perfeitamente o que me conduziu ao T2. Pareceu-me ouvir os altifalantes daquele terminal anunciar: Ladies and gentlemens João is back. Fiz uma pequena vénia aquelas paredes e dei caminho aos meus passos.
Já estive em muitos terminais de aeroporto. Poderia contar as vivências de todos eles com excepção do T2. A sua história nunca caberia aqui. Afinal de contas, é de vida que falo...Revi-me enquanto João, agora que sou Bulak. O mesmo pulsar nervoso e inquieto, mas um sangue muito mais fluído e preenchido...ou não fosse o mundo capaz de nos moldar...e de podermos ser felizes...

Luz amarela

2010-09-08T17:14:00.000+01:00

Sábado passado estaquei à conversa diante de uma maré a subir. Por vezes pergunto-me a razão de debater determinados assuntos. É claro que todos os assuntos são válidos para o debate de ideias, mas quando se está perante alguém, que sabemos concordar a 100% com a nossa opinião, a verdade é que não se aprende nada de novo. Apenas se reforça a crença inicial. Mas o que importa a este texto é a temática de tal conversa: a luz amarela. Eu não a consigo compreender. Nos semáforos toda a gente percebe que a luz amarela funciona como um aviso à navegação, de que nos próximos segundos a luz passará a vermelha. O que eu não consigo efectivamente perceber é a constância da luz amarela nas nossas vidas. Como se a vida fosse uma viagem nocturna iluminada apenas por sinais intermitentes.
Muitas vezes penso se a intermitência da vida, não advirá de uma secreta vã incerteza da morte. A esperança no final feliz é seguramente a última coisa a desaparecer da nossa existência. Ter como dado adquirido que a morte acontece a cada instante, a cada respirar e a cada segundo, talvez seja a melhor coisa que podemos fazer a nós próprios. Para assim vivermos mais certos das nossas certezas, sejam elas de cor verde ou vermelha.
O principal problema da luz amarela e das nossas incertezas é o que as mesmas provocam nos outros. Toda a gente quer estar a verde ou a vermelho e muitas vezes esse estado está dependente das decisões dos outros. Assustador mas incrivelmente assim. O mais criminoso de tudo isto não chega a ser o facto da indecisão em si, mas a total ausência de comunicação que muitas vezes ocorre durante o processo decisório.
Eu também tenho os meus períodos amarelos e também não vivo imune às indecisões dos outros. Sei que todas estas indefinições fazem também parte do pacote. Mas por vezes dá vontade de ser como a Alice do filme Closer...

Apalpar a fruta

2010-09-02T15:47:00.004+01:00

Não tenho uma relação muito próxima com a fruta. A minha realização alimentar não advém de um pêssego maduro ou de uma talhada de melão. Como fruta basicamente porque sei que me faz bem. Tenho naturalmente algumas preferências como as cerejas, as amoras e os figos. Em igual medida tenho certos ódios como o kiwi, a papaia e a melancia (aqui utilizo o singular para não ficar já mal disposto). Ser Humano que sou, tenho também os meus momentos em que como tudo o que mexe. É obvio que continuo a falar de fruta apesar de a mesma não possuir aparelho locomotor. Gosto particularmente de comprar fruta na berma da estrada. Fico sempre com a impressão que a fruta foi apanhada naquele instante, mesmo tratando-se de mangas ou ananases, frutas muito típicas da nossa agricultura. Infelizmente não é todos os dias que me cruzo com essas frutarias ambulantes. Tenho por isso de me resignar na maioria das vezes às idas ao hipermercado. Escusado será dizer que não percebo nada no que toca a escolher fruta. Na verdade, aquilo que mais me agrada na poeirenta berma da estrada, é o facto de escolherem a fruta por mim. Nos brancos corredores das grandes superfícies não se encontra esse tipo de atenção. Da mesma forma que pago para me passarem a roupa a ferro, não diria que não no que toca a escolherem a fruta por mim. Não me peçam para apalpar a fruta pois é coisa que nunca irei fazer. É uma competência que não tenho e que não me envergonha por aí além. A minha estratégia passa por isso por confiar no olhar. Não são raras as vezes que me encontro parado a olhar para a fruta como se olhasse para um problema matemático. Invariavelmente, todas as peças de fruta em que pego, acabam dentro do saco. As minhas papilas gustativas farão mais tarde o seu relatório sobre as escolhas efectuadas.
Comecei recentemente a utilizar um critério na escolha da fruta: os autocolantes. Já se terão apercebido que muitas frutas trazem um autocolante na casca. Os autocolantes têm quase sempre a mesma dimensão, variando apenas as cores e o que lá está escrito. Pode ser a marca, o país de origem ou uma mensagem saudável. Depois de várias noites em branco a tentar perceber o porquê de tais autocolantes, cheguei finalmente a uma conclusão. A primeira coisa que pensei foi o seu propósito. Este teria de ser algo de necessariamente bom pra nós, valendo por isso a pena, correr-se o risco de alguém distraidamente engolir o autocolante. A partir deste ponto foi-me bastante fácil perceber o resto. O que o autocolante faz é simplesmente tapar o buraco da minhoca para que esta não possa sair. E toda a gente sabe que a fruta que tem bicho é a melhor de todas...

Adoro cães

2010-09-01T15:38:00.005+01:00

Já fui acusado por diversas vezes de não gostar de cães. Nada poderia ser mais falso, mas a verdade, é que não há grande coisa que eu possa fazer para contrariar tais acusações. Nunca irão acreditar que eu também gosto muito de cães. Quem profere tais injúrias são naturalmente pessoas que adoram cães e que não conseguem perceber que eu prefira gatos. Como se já não bastasse os cães andarem sempre a correr atrás dos gatos, há agora esta espécie de caçada em campo aberto aos que como eu, gostam mais de gatos.
Cada qual lá terá as suas razões para justificar as suas preferências. Há até quem diga que, a opção por gatos ou cães, tem reflexo nas escolhas que fazemos para as nossas relações. Mas há também quem diga que o José Castelo Branco é na verdade um homem. Cada um acredita naquilo que quiser. Admitindo por momentos que a preferência por gatos diz muito sobre o género de pessoas que gosto, fará algum sentido perceber alguns traços de personalidade dos gatos com quem vivi. O Buck Rogers entrava em lutas constantes com os rivais vizinhos. Desaparecia dias consecutivos que obrigavam os meus irmãos a constantes operações de busca e salvamento. Nunca se gastou tanto mercurocromo lá em casa como nesse tempo. O Tobias (baptizado em pequeno) decidiu num dia da sua juventude soltar-se da segurança do abraço do dono e enfiar-se debaixo do carro que saía da caragem. O resultado desse gesto foi um olho perdido. Nunca até então um nome tinha feito tanto sentido. O Libório gostava de observar o mundo de uma perspectiva superior. Não era raro encontrá-lo em cima no parapeito das janelas, no telhado do vizinho ou no ramo mais alto da árvore do jardim. A sobriedade dos seus movimentos era arrepiante. Nunca tocaram tantas vezes à nossa campaínha como nessa altura. O Turista e o Xico representavam perfeitamente o chefe e o empregado. O primeiro era um verdadeiro ditador e chegava ao cúmulo de ter de ser o segundo a miar, para nos dizer que o primeiro tinha de ir à rua fazer as suas necessidades. Nunca se partiram tantos bibelot como nesse tempo.
E posto isto em forma de escrita, talvez esteja na hora de comprar um cão...

O trinómio da saudade

2010-08-31T16:41:00.005+01:00

A saudade é algo incrivelmente fascinante. Convivo diariamente com este sentimento, mas nada sei a seu respeito. Já o convidei várias vezes a sentar-se comigo para falarmos um pouco, mas a sua postura é sempre a mesma. Faz o que tem a fazer com profissionalismo e depois esfuma-se até nova visita. Não existe ferrolho capaz de deter os seus intentos. Somos uma esponja indefesa que absorve todas as suas vontades.
Não sei qual é a pior face das saudades. Os mais orgânicos acusarão as saudades passadas como sendo o seu rosto mais assustador. A mocidade que já não volta, os mortos enterrados, as grandes aventuras vividas. Os mais obstinados declararão as saudades presentes como a mais vil forma de expressão. A consciência imediata do irrepetível, da perda dali a uns momentos, da nostalgia que em seguida se abaterá. Os mais eloquentes condenarão as saudades futuras ao mais terrível castigo. Aquilo que não se viverá, as pessoas que desaparecerão, as conquistas que não se partilharão.
Talvez a saudade seja o resultado deste trinómio. De uma coisa tenho a certeza absoluta. A saudade tem um valor constante para cada indivíduo. Se não conseguimos todos correr os 50 metros abaixo dos 10 segundos porque haveríamos todos de sentir o mesmo nível de saudade? Se a saudade tem então um valor constante, aquilo que tem de variar são os seus três termos: passado, presente e futuro. Há tantas formas de chegar a Roma como para chegar a um resultado. Se a minha constante de saudade fosse por exemplo 8 e tendo em conta ser o resultado do trinómio, tal 8 poderia ser obtido da seguinte forma: 8 saudades=3 (saudades passadas)+1 (saudades presentes)+4 (saudades futuras). A partir do momento em que as aulas de matemática me ensinaram os números inteiros, tudo se tornou mais curioso. Olhando para a expressão 8=17-3-6 somos tentados de uma forma infantil a dizer que estamos perante duas subtracções. Mais interessante é ver o 17 como um número positivo e o 3 e o 6 como números negativos. Se virmos a saudade sobre este prisma facilmente perceberemos que pouco interessa o tipo de saudades. Se passadas, presentes ou futuras. O verdadeiramente importante é o sinal associado a cada uma a cada instante. Daí se percebe o quanto se pode ser feliz apesar de tanta saudade...

A culpa é do Oscar senhores jurados

2010-08-12T16:51:00.009+01:00

No princípio do ano corrente tomei uma importante resolução "Ao duodécimo dia do mês de Agosto irei completar o meu perfil no Facebook". O conteúdo daquilo que poderia escrever no perfil, é na verdade totalmente acessório à missão de tal rede social. Há muitos internautas que se referem ao Facebook como "Livro de caras". Esta tradução parece-me estar polvilhada de uma certa zombaria, mas a verdade é que, com ou sem chistes e motejos, a tradução acabaria por ser aceite nas aferições do antigo 5º ano. Se me fosse permitida uma tradução livre, cuja finalidade fosse, apenas e só, uma tradução espontânea e desinteressada, eu faria naturalmente uma tradução com base na leitura do conceito em si e na minha opinião sobre tal fenómeno. Facebook seria deste modo traduzido como "Álbum de fotografias boas à moda da Melanie".
A palavra "álbum" não acrescenta qualquer valor à tradução já existente. Interessa por isso dissecar os restantes componentes da tradução. "Fotografias boas" - As máquinas fotográficas digitais trouxeram consigo um conceito originário dos ginásios: as repetições. É universalmente aceite que são necessárias repetições de alguns exercícios físicos, para que o glúteo ou o abdominal, ganhem a forma pretendida. O mesmo se passa quase de forma inconsciente com as fotografias. São inúmeras as repetições fotográficas até que se obtenha o olho aberto, o perfil favorável ou o sorriso perfeito. O Facebook é por isso um repositório visual do nosso melhor. Pouco importa se tratando da trivialidade do dia-a-dia ou de um empreedimento maior. O importante é que é sempre o nosso melhor. "à moda da Melanie" - Para além da estrutura dos álbuns serem de uma originalidade invejável, o que é mais fascinante no trabalho desta minha amiga, é a criatividade imposta nas referências que estão associadas a cada fotografia. Não se trata de colocar uma simples referência à data ou local em que foram tiradas. Muito menos a identificação das pessoas que compõem a fotografia. São pequenas descrições e apontamentos que pulsam de vida. Tudo num equilíbrio maravilhoso que empolga quem manuseia semelhante álbum. Por vezes chega a parecer que as fotografias é que ilustram as palavras que estão escritas.
Animado por esta minha interpretação, decidi-me pela data de hoje como o grande dia. O dia em que eu iria colocar no Facebook as minhas melhores fotografias acompanhadas por comentários não menos virtuosos. Faltam menos de 4 horas para o dia terminar, e posso já sem qualquer dúvida afirmar, que hoje não o poderei fazer. Sei bem a tristeza que neste momento se abate em todos vós. Não quero arranjar qualquer bode espiatório para este terrível incidente. Posso, e devo, falar apenas a verdade. A culpa é do Oscar senhores jurados. Este ilustre indivíduo possui o meu disco externo no qual se encontram todas as minhas fotografias. Tal personagem, vá-se lá saber porquê, enfiou na cabeça que em tal objecto, poderia também encontrar um bocadinho do melhor de si próprio. Inocente como sou, emprestei-lhe tal objecto.
O destino troça realmente de nós. A letra da minha resolução do princípio do ano vence hoje, e amanhã mesmo, ser-me-á entregue o disco externo. Amanhã é efectivamente tarde de mais por que uma nova resolução princípia com o novo dia. "A partir do tredécimo dia de Agosto irás gravar todas as fotografias em duplicado para poderes actualizar o melhor de ti a qualquer momento".
E no fim de contas o destino dá ares de importância com mais um volta extraordinária nesta história fantástica. O que a gente não faz para se sentir enquadrado na sociedade...

Huge discount

2010-08-09T16:52:00.006+01:00

Um dia a idade chegou. O espelho testemunhou a existência de crateras no couro cabeludo e a minha caixa do correio foi sacudida pela imagem aqui presente. Perante estas occorências há na verdade pouca coisa a fazer. Posso sempre entristecer-me pela primeira e alegrar-me pela segunda. E é exactamente isso que vou fazer. Pronto, missão cumprida. Já estou triste e alegre. Mas como a tristeza não paga o serviço da minha mulher-a-dias (leia-se, os anos de vida que perco a arrumar a casa), irei apenas celebrar a enorme alegria que a segunda ocorrência me provocou.

Não há nada melhor do que lembrarem-se de nós. Saber que somos objecto de afetividade e dedicação. Senti o coração transbordar de alegria quando vi a frase que acompanhava a imagem.
Hey, joao.sousa, 80% off, Final Sale. Especially during ponti exchange. O meu nome. Tudo aquilo apenas para mim. Este gesto comoveu-me imensamente. Mas a profundidade desta imagem catalizou a minha alegria para um nível até aqui desconhecido. Não sei o que mais me tocou neste cocktail de emoções. Se o polegar em riste, se o cabelo penteado para a frente. Se a referência a comprimidos para profissionais, se o fio por dentro da camisa. Se a expressão facial do actor, se a tetra utilização da expressão huge discount.

A calvície é realmente algo muito vil. Já não basta o mal que provoca só por si, como a maioria dos tratamentos para a combater, têm como efeito secundário (será primário??) alterações nos níveis da testosterona. O huge discount é sobejamente atrativo, mas creio que a velha máxima, É dos carecas que elas gostam mais, deverá imperar. De contrário ainda me arrsicaria a receber diariamente enourmous, great, big, large, wide e vast discounts. Acho que isto não me alegraria segunda vez...

Quando o tamanho faz a diferença

2010-07-14T09:00:00.019+01:00

O tamanho faz a diferença? Esta é uma questão que tem sido muito discutida ao longo dos tempos. Em determinados propósitos, as respostas dadas podem até pecar de honestidade. Mas de uma forma geral consegue-se alcançar maioria absoluta para a maioria das questões: os laterais de uma equipa de futebol devem ser altos, a mala de um carro deve ser grande, os bolinhos de bacalhau devem ser pequenos.
O leite escolar é aqui substituído por um pão e uma banana. A azáfama em torno do pequeno- almoço é algo que só mesmo visto. A minha segunda aula do dia é dada a míudos de 7-8 anos e acontece imediatamente após a distribuição dos pães e das bananas. Chego sempre à sala no pico máximo do caos. Sacos de pão a explodirem como balões, cascas de banana pelo chão, copos de água entornados. Os primeiros minutos desta aula são sem dúvida alguma a tarefa mais extenue do dia. A ordem é a custo reposta e a aprendizagem finalmente pode começar.
A aula desta manhã foi no entanto diferente. Cheguei à sala e o pequeno almoço ainda não tinha sido distribuído. Principiei a aula e os alunos seguiram as minhas indicações. O pequeno-almoço chegou quando a aula já ía a meio. Os ânimos continuaram serenos pois o exercício que estavam a fazer era bastante cativante. Muito calmamente comecei a distribuir as bananas e os pães. A certa altura alguns alunos vieram ter comigo com reclamações. Escusado será dizer que a nossa comunicação é basicamente feita por gestos. Algumas bananas estavam pisadas ou maduras demais ou com a casca rasgada.
Não percebi muito bem qual era o meu papel naquele momento, pois até hoje, ainda não tinha passado por tal situação. Deixei por isso serem os tais alunos a liderarem as operações. Inclinaram-se para a porta e sairam da sala. No chão do corredor encontravam-se nesse momento dezenas de cachos de bananas. Os alunos agacharam-se, pousaram a banana indesejada e preparam-se para arrancar uma nova. O corredor encontrava-se vazio e eu fiquei sem saber até que ponto é que eles poderiam ou não fazer aquilo. Com um movimento rápido atirei-os para dentro da sala e tratei eu de arrancar as bananas. A ser alguém apanhado em flagrante delito, que fosse eu. Distribuo as bananas pelos queixosos e tento proseguir a aula com o caos habitual já instalado.
Um aluno chama pelo meu nome e manisfesta o seu desagrado face à banana que lhe calhou na sorte. Tomei a banana nas minhas mãos como se fosse um objecto raro e analisei-a atentamente. A mesma estava em perfeitas condições. Não havia absolutamente nada a apontar. Devolvi a banana ao remetente e o gongo soou. Dirigi-me ao aluno e tentei perceber qual era afinal o problema da banana. Num gesto só percebi o problema. Era demasiado pequena. As bananas da Madeira dificilmente conseguiriam ser exportadas para aqui. Pobreza e gourmet têm feitios bem diferentes...

Prescrições de sorrisos

2010-07-01T18:08:00.012+01:00

A propaganda chegou ao Bangladesh em forma de canetas. A fila indiana pareceu não ter fim. A cada segundo juntavam-se mais e mais crianças, todas na expectativa de conseguir uma caneta. As mães enfiavam os filhos à força na fila já composta, também elas na esperança, que a sorte bafejasse os seus rebentos. O mais interessante neste fenómeno é o facto de todas estas canetas terem sido distribuídas por um médico. O resultado de todas as visitas de informação médica, teve finalmente expressão. Não em prescrições, mas em caras felizes. Parece-me um saldo francamente positivo...
A manhã do primeiro dia de folga é ocupada a aprender críquete. Após alguns lançamentos e de um curto jogo de futebol, as actividades desportivas são interrompidas, pois nós temos de seguir para um casamento. As crianças são incentivadas a permanecer em campo, mas elas são as primeiras a querer ir embora. O sol é abrasador e os seus raios parecem incidir directamente nos seus estômagos vazios.
A história do casamento é de uma doçura tal, que provocaria certamente hiperglicemias, apenas pela sua audição. Fico-me por isso pelo final do dia e pelo passeio de barcaça por entre um lago parido pelas águas das chuvas. Os barcos que se cruzam dão motivo a acenos e a sorrisos. E a pés de dança também. E uma vez mais, regressamos carregados...

Sala de aula

2010-06-28T18:24:00.006+01:00

Ao quarto dia a música entrou na sala de aula e as gargalhadas ganharam vida para além dos véus. Já me dizem que as aulas são boas e ainda agora os conheci. Talvez noutra vida tenha sido um palhaço de circo ou uma marioneta itinerante, mas algo acontece nestas salas de aula que me desarma de quaisquer amarras. Como se ali encontrasse o meu verdadeiro chão, o meu lugar de conforto, o meu trampolim de realização.
Um local como este não cabe em qualquer livro de viagens. Eu não tenho engenho para descrever o vómito e o arrebatamento que por aqui se gladiam a cada cruzar de esquina. Apenas me limito a aspirar todas estas sensações e a estender a minha mão ao afago desta gente...

Vias remotas

2010-06-16T22:03:00.008+01:00

"Quem és tu?" é talvez a interrogação que mais vezes coloco. A alguém que me é próximo, a alguém que me é estranho, a alguém que sou eu próprio. São incontáveis as vezes que toquei o âmago de todos nós. Mas a minha garganta teima em ficar seca apesar de impregnada de essências de gente. Como se nunca fosse suficente para mim. E a interrogação uma vez mais lançada pelo ar.
Não sei quão longe poderei ir neste meu intento de conhecer o fundo de todos nós. Talvez deva apenas alegrar-me e dar graças pelas pepitas de ouro que os ribeiros todos os dias me oferecem. Mas há um desassossego que rege a minha vontade. Algo que destrona a consciência da loucura deste empreendimento. Ninguém tem culpa dos seus sonhos e é com a descoberta do filão que sonho todos os dias.
Existem formas de conhecer uma pessoa por via remota. Sem podermos ver a transparência dos seus olhos, sem ouvirmos o som que vibra nas suas cordas vocais, sem tocar a maciez da sua pele, sem sentir o sabor da sua língua, sem inspirar os seus aromas identificativos. Sem ler as suas palavras, sem admirar as suas obras, sem experienciar os seus gestos. Nada consegue substituir estas formas de adquirir conhecimento. Creio no entanto que há uma via remota que pode ajudar a escavar esta imensidão de areia que nos separa do mais belo tesouro. Essa via remota nada mais é que o complexo universo das influências. Por isso é que leio os livros dos outros, experimento a comida dos outros, vejo os filmes dos outros, visito os lugares dos outros, ouço a música dos outros.
O primeiro filme do Sexo e a Cidade tem uma determinada cena em que me revejo de uma forma imensurável. A Carrie Bradshaw está sentada em frente ao seu computador. No monitor está escrita apenas uma simples palavra. Os gestos que se seguem são de uma simplicidade e profundidade totalmente desarmante. E mais não digo. Para me conhecerem ou apenas porque sim...

Dia do Adulto

2010-06-01T16:26:00.001+01:00

Não sei quantas aventuras vivi naquele quarto. Fiz de árbitro no braço de ferro, empatei na minha primeira partida de xadrez, vi os abajures do candeeiro a quebrarem-se sobre a cabeça do meu irmão. Perdi sempre a jogar poker, dei nomes de futebolistas aos berlindes, escrevi os primeiros recados de amor. Atirei legos com toda a força do meu braço, procurei países impossiveis no globo iluminado, fumei cigarros feitos de corda de sisal. Aprendi os primeiros acordes da guitarra, escondi-me debaixo da cama, queimei as formigas que se acumulavam no parapeito da janela. Esperei pelo Twin Peaks, borrifei com água os lencois na noites quentes de Verão, colei cromos nas cadernetas. Berrei para o quintal do Bruno, dormi no chão entre as duas camas, dei uma mija na cadeira da roupa. Gravei músicas da Radio Cidade, preguei pioneses coloridos no peão, guardei dentes debaixo da almofada. Fiz mil batalhas com os soldadinhos, enfiei gatos dentro dos lençois, pendurei posters de jogadores da NBA. Guardei tortas dancake na escrivaninha, apontei a fisga de grampos aos estores do vizinho, fiz os trabalhos de casa. Li as revistas do Conan o bárbaro, pus cruzes no totobola, ensaiei a leitura da comunhão solene. Disparei chumbos de uma pressão de ar, enchi inúmeros balões, plastifiquei os livros escolares. Enrolei rifas de papel vegetal, fiz meio ponto em bocados de talagarça, pilotei dezenas de carrinhos.A noite passada mal consegui dormi. O quarto não me reconhece. O espelho não consegue ver para além da minha barba, o chão estranha o peso do meu corpo, a janela admira-se por não ficar à altura do meu pescoço. São muitas as desconfianças que têm a meu respeito e não me dão um momento de sossego. O espelho finge que tomba, o chão range constantemente, a janela teima em abrir-se. Não consigo imaginar como será a noite de hoje, mas não estou nada optimista. O quarto teima em não acreditar que ainda sou a mesma criança que nele viveu tantas façanhas. Um quarto que foi o meu castelo, o meu palco, o meu esconderijo. Celebrarei o Dia da Criança mesmo à sua revelia. Hoje não irei lembrar a minha meninice. Irei sim reviver as crianças que encontrei há exactamente um ano atrás em Timor Leste. As crianças que sorriram no dia em que cheguei, as crianças que choraram no dia em que fui embora. Vou fazer a viagem a estas memórias de gargalhadas e de lágrimas. O tempo em que sendo adulto, voltei a ser criança. Quem sabe, no fim de ouvir esta história, talvez o quarto me deixe dormir...

Momento de Glória

2010-05-26T18:10:00.007+01:00

A minha aderência à Via Verde foi uma imposição da minha entidade patronal. Assim não há cá perdas de tempo, pois a produtividade é uma coisa muito séria. Poderia utilizar a Via Verde fora do contexto profissional, mas o que é facto, é que não o faço. Julgam-me um verdadeiro fundamentalista das portagens. O assunto vem à baila frequentemente e os meus interlocutores ficam sempre muito perturbados com os meus argumentos. É quase como um daqueles casos de constrangimento que por vezes nos acontecem. A imagem por exemplo de dois homens de barba rija a beijarem-se calorosamente em plena rua, provoca um certo incómodo a muita gente. O meu chocante argumento relativamente às portagens nada mais é do que "não perco qualquer tempo". Dentro das microcasas das portagens vive um coisa: pessoas. Gente exactamente igual a mim. Os diálogos mais extensos que normalmente se tem com os portageiros resumem-se a combinações de 3 frases: "Bom dia, tarde, noite", "Boa viagem", "Obrigado". Pontualmente poderá haver um "Bom Natal", "Não tem 50 cêntimos", "Como é que apanho a A8". Na sua generalidade, as conversas andam à volta disto.
Para além de outros disparates que por vezes me ocorrem dizer, há uma frase que acrescento sempre no final das conversas que tenho com os portageiros: "Bom trabalho". A reacção é sistematicamente a mesma: encaram-me com um olhar de agradecimento e eu presentei-os sempre com um sorriso e com uma piscadela de olho. Estas ditas paragens dão-me uma alegria imensa.
Hoje acordei a todo o vapor. Cheguei num ápice ao escritório, engoli o pequeno almoço e comecei a trabalhar a mil à hora. Falei com este, mandei mail aquele, telefonei a outro. Da parte da manhã estive praticamente ausente de qualquer assunto que não de trabalho. Estava tão concentrado que por vezes nem ouvia o que me estavam a dizer, quando o assunto não fosse o meu projecto. A minha cabeça estabelecia prioridades, tomava decisões, previa cenários. A determinada altura estou sentado com a minha chefe na sua secretária a fazer umas contas importantes, quando me parece ouvir o meu telefone fixo. Corri para o telefone mas não cheguei a tempo. Não me escusei de mandar uma rabecada ao meu colega do lado "- Então não me dizias que o era o meu telefone?". Regresso às contas e desta vez toca o telemóvel. Era o recepcionista do escritório. Eu estava para lá de Bagdad e não percebi nada do que ele me disse. Apenas fixei que estava alguém na recepção para falar comigo. Achei a situação estranhíssima pois eu não tinha agendado nada. Fui a correr até à recepção pois não tinha um segundo a perder. Ainda com a cabeça a fazer contas cheguei à recepção. A primeira coisa que vi foi um mensageiro de uma transportadora debruçado sobre o balcão. Pensei que ele talvez pudesse ter algo para me entregar, mas o recepcionista indicou-me uma outra pessoa. Avistei então alguém que se encontrava de pé e de braços cruzados. Dirigi-me a essa pessoa com a maior estranheza deste mundo "Tem a certeza que é comigo?". Quem me esperava era alguém que eu nunca tinha visto ou falado. Apenas alguém que eu sabia existir. Aos três minutos e quarenta segundos de conversa, a barreira do "você" já tinha ido à vida. Não falámos mais de cinco minutos. Esta paragem teve um efeito muito semelhante às paragens da portagem: se de manhã estive a todo o vapor, depois daquele momento de Glória, passei a estar em modo Houston, we've a take off .

A fala do vilão

2010-05-24T16:29:00.016+01:00

Hoje, enquanto lia as notícias do meu mundo, cruzei-me com uma frase perturbante. Amargo suspiro de cansaço? Vida ocupada por tempo indesejado? Saturação num mundo de entropia? Ou então nada disto. Afinal de contas, a minha falta de interpretação, sempre se refletiu em notas medianas a língua portuguesa. Não imagino as motivações de quem escreveu aquela frase. Nem sequer me atrevo a adivinhar se tal frase visaria alguém em concreto. A única coisa que sei é que não é nada comigo. Neste caso sou apenas um espectador atento às peças de teatro que cada um vive. Mas e se por acaso não fosse assim? Se no universo das vidas paralelas, fosse eu o objectivo daquela deixa? Que poderia eu fazer perante a força daquelas palavras? Estou a anos-luz de distância de perceber que cena foi ali representada. Anos-luz em termos da minha condição humana, pois se fosse a minha condição extraterreste, a distância de entendimento seria bem mais curta.
Seria então eu o vilão desta encenação, a razão de tal desabafo, a voz desafinada daquele canto. Esta seria a minha fala.

"Hoje a minha casa cheira a alfazema. É um aroma que conheço demasiado bem. Não posso dizer o mesmo dos teus cabelos, sabes? Por vezes reconheço gente do passado em corpos do presente. Fragâncias inesquecíveis de vida partilhada. Gostava de poder dizer-te o que me fez querer decorar o cheiro dos teus cabelos. Infelizmente não o consigo fazer. Eu próprio não o sei.
És apenas uma estranha para mim. Não sabes absolutamente nada a meu respeito. Da mesma forma que nada sei sobre ti. Algo no entanto me impele a fazer-te perguntas continuamente. Sei que já estás farta de tanto ponto de interrogação. Gostava de o poder evitar, mas é o meu sinal de pontuação preferido. Mas compreende que a minha curiosidade não és tu. O que me motiva é descobrir o meu caminho. E sinto que tenho de percorrer em ti parte desse caminho. Poderei estar errado como o estive tantas outras vezes. Mas o desnorte também faz parte da escolha da partida.
Recordo os nosso diálogos. Imagino os teus sorrisos sem sequer os ter visto. Tudo isso através das palavras que ao longo do tempo foste escrevendo. Também tu utilizaste o ponto de interrogação, lembras-te? Pensei que também estarias a fazer parte do teu caminho em mim. O que terá alterado o azimute da nossa rota? Terá sido algo que eu disse? Tenho ainda bem presente tudo o que te disse. Como folhas perenes a resistir à ventania. Não tens de ter medo daquilo que te disse. Muito menos de sentires qualquer espécie de obrigação. Os presentes dão-se, os presentes não se retribuem.
Eu sou assim, sabes? Não posso guardar as palavras. Já guardo os gestos em demasia. Nunca o poderia fazer com as palavras. Se o último suspiro viesse agora, ainda teria tanto para dizer a tanta gente. É incrível pensar nisso. Ainda tenho por dizer tantos amo, desculpa, parabéns, obrigado. Demasiados. E ao mesmo tempo já o faço tantas vezes. Vivo imensamente assim. Não imaginas o meu cordão afectivo. Talvez tu não saibas, mas um dia irás perceber, que o tempo é demasiado curto, para elogiarmos quem temos nas nossas vidas. Eu apenas te quis dar as boas-vindas ao grupo de pessoas que sempre me farão falta. Em qualquer lugar do mundo, em qualquer vida paralela. Atravessar essa porta só te diz respeito a ti. E mesmo que não a atravesses, lançar-te-ei o meu melhor sorriso da soleira do meu mundo"

Nunca saberemos o que esta fala faria junto de quem forjou aquela frase. Tratando-se de um exercício de imaginação, cada qual que faça o seu epílogo.

Encontros na cidade

2010-05-24T12:57:00.005+01:00

A forma como aquele olhar me fixava era perturbante. Naquele primeiro encontro apenas consegui articular um pensamento:
"- Quem será esta mulher?"
Uma estranha sensação de familiaridade invadia o meu espírito. Senti que a conhecia. De outro tempo, de outro lugar. Como se ela sempre tivesse caminhado junto de mim, mas até então, eu nunca a tivesse realizado. Seria este o meu destino? As linhas traçadas da minha mão estariam finalmente a revelar-se?
A cumplicidade daquele primeiro olhar encarcerou-me de imediato. A partir desse momento comecei a encontrá-la por todo o lado. O mundo parecia inclinado para os nossos encontros. Tudo em volta acontecia sempre de forma distinta. Chuva, buzina, polén, passeio. Riso, corrida, frio, pão. Fila, gravata, barba, obras. Variáveis infinitas a contrastar com a certeza daquele olhar de azul indecifrável. Algo no meu cérebro me despertava do torpor rotineiro da minha vida. Era sempre aquela mulher. Mais e mais ela.
Comecei a conhecer a minha vida a partir dos nossos fugazes encontros. Nunca soube o seu nome, nunca ouvi o som da sua voz. Apenas observei a minha vida projectada no brilho da sua presença. A espaços vencia a timidez e acenava-lhe um cumprimento. A sua expressão mantinha-se sempre impassível e enigmática. Como se a nossa relação estivesse talhada ao silêncio da intimidade. Não compatível com palavras. Éramos apenas algo em comum. Passageiros do mesmo voo. Espectadores do mesmo filme. Clientes do mesmo café.
Apercebi-me da sua ausência assim que saí de casa. Procurei-a por todos os locais em que tínhamos vivido a nossa história mas não a encontrei. Aventurei-me por ruas da cidade que desconhia numa vã expectativa de a ver novamente. Nunca mais a vi. A mulher de quem nunca soube o nome ou ouvi a voz. Sei apenas que tivemos uma história de olhares partilhados nas ruas da cidade. Eu um andarilho sem rumo, ela uma fotografia de um outdoor.

A cultura do in

2010-05-17T17:25:00.002+01:00

Há algo que não me sai da cabeça desde que acordei. Não, não estou a falar do cabelo. Ainda o despertador não tinha dado sinais de vida, e já eu estava com a mente ocupada. Já são 5 da tarde e continuo a pensar na mesma coisa. Quero deixar de pensar nisto neste preciso momento em que estou a escrever este texto. Ao longo do dia tenho tentado diferentes abordagens para afastar-me deste pensamento. Concentrar-me numa tarefa, descascar uma tangerina, falar continuamente...nada funcionou até agora. Só me falta realmente tentar uma coisa. Olhar para este pensamento de uma forma o mais negativa possível. Ver as suas inconsistências, inverosimilhanças, imperfeições. A cultura do "in" (ou do "im" caso as letras p e b estejam presentes). O Homem é realmente muito bom no que toca a colocar defeitos. Será que quando um leão come bifes de gazela se queixa de a carne estar mal passada? Porque buscamos continuamente as falhas? Será esse o caminho a seguir para podermos amenizar a pressão arterial da alma? Eu estou mesmo convencido que não, mas de qualquer forma vou experimentar e é já: João não penses mais nisso. Não estás a ver que...Já para não falar de...E não te esqueças que...E ainda pra mais...
Ufa!! Já me sinto imensamente melhor! Que alívio. Espera. Parece que ouvi qualquer coisa! Será possível? É mesmo. O pensamento está de volta. Merda pra isto! Não há nada a fazer. É realmente inevitável. Mas inevitável também começa por "in"!! Deve ser uma cultura paralela...

Muitas mais perguntas haveria a fazer, mas a resposta seria sempre a mesma

2010-05-14T22:21:00.007+01:00

Por que me preocupo tanto? Por que acho a água da piscina sempre fria? Por que tenho câimbras no pescoço? Por que tenho de continuar a negar o windsurf? Por que me custa tanto levantar? Por que tenho de ser eu a organizar sempre tudo? Por que sou capaz de ouvir a mesma canção repetidamente? Por que mastigo mais com o lado esquerdo? Por que vejo sempre o Nothing Hill? Por que desisto de correr tão facilmente. Por que continuo a não gostar de queijo? Por que digo tantos palavrões a jogar futebol? Por que me chamam velha ranhosa? Por que tenho as pernas tão tortas? Por que sou tão impaciente? Por que estou constantemente com o dedo no nariz? Por que quero ser sempre o último a falar? Por que corto a cebola em pedaços pequeninos? Por que passeio pela casa enquanto lavo os dentes? Por que nunca vejo a pressão dos pneus? Por que leio tantas vezes as coisas que escrevo? Por que nunca faço alongamentos? Por que durmo tão mal em hoteis? Por que comprei uns sapatos e só os usei uma vez? Por que adoro o cheiro dos gatos? Por que como sempre bacalhau no Restaurante Campino? Porque não tenho jeito para estacionar? Por que preciso de estar sozinho? Por que gosto tanto de azul? Por que fecho os olhos sempre que canto um fado? Por que me recordo sempre dos meus sonhos? Por que passo tanto tempo a matutar? Por que não tenho uma barba uniforme? Por que me entusiasmo tanto? Por que lido tão mal com injustiças? Por que não me atraso? Por que estou a escrever isto numa sexta-feira à noite? Por que não me deito no centro da cama? Por que nunca resisto a uma taça de serradura? Por que sei de cor músicas do Marco Paulo? Por que quero mudar o mundo? Por que não ponho açucar no café? Por que vou sempre à casa de banho a meio da noite? Por que tenho tantas saudades do futuro? Por que nunca andei à porrada? Por que gosto tanto de dramas?Por que é que o único livro que li mais de uma vez é o Principezinho? Por que me dou tanto?

Por que de outra forma não seria eu.

Duas caixas

2010-05-12T17:28:00.004+01:00

A caixa de entrada do meu telemóvel encontra-se neste preciso momento com 168 mensagens. A mais antiga data de 26 de Abril de 2010. Certamente que desde esse dia muitas terão sido as mensagens recebidas que foram apagadas de imediato. O número de mensagens actual na caixa de entrada não reflecte por isso, o total de mensagens recebidas nos últimos 17 dias. Os conteúdos das mesmas são extremamente variados: bolas de queijo flamengo, resultado do Barcelona-Inter, alteração de planos de última hora, confirmação de carregamento, convites para tomar café...

Junto à janela do meu quarto tenho uma caixa. Não me recordo da última vez que a abri. Está simplesmente sentada no soalho como outra qualquer peça do mobiliário. Servindo por vezes até, como depositário de uma peça de roupa usada. Dentro dessa caixa acumulam-se muitas coisas distintas. Mas de todos os objectos que lá podemos encontrar há uns em especial que se destacam em termos de presença: cartas. De amigo, de amor. Escritas a tinta verde ou sem o carimbo dos correios. Em língua estrangeira ou com corações desenhados. Salpicadas de café ou com palavras que requerem hífen.

As sms são cada vez mais o veículo número um de comunicação da palavra escrita. A minha caixa do correio hoje em dia alimenta-se a folhetos de publicidade, contas para pagar e actas das reuniões do condomínio. A meu ver, uma dieta demasiado pobre. Mas são estas as recomendações dos nutricionistas de hoje em dia. Meia dúzia de sms diários e fica cumprida a pirâmide de alimentos.

Acabei de eliminar as 168 mensagens que tinha. É algo que faço com relativa frequência. Existe sempre uma ligeira hesitação inicial, mas nunca o deixo de fazer. Não me posso prender às mesmas, por mais alegria que elas me tenham dado. Sei que raramente voltaria a elas. Assim como raramente volto à minha torre do tombo. Apesar de tudo esta caixa acompanha-me sempre, pois afinal de contas é lá que vivem tantas palavras que requerem hífen...

Dias de clausura e liberdade

2010-05-10T17:27:00.004+01:00

Senti-me imediatamente melhor assim que o meu pé esquerdo tocou o passeio. Busquei por entre as fachadas dos prédios o azul marinho que nesse dia fazia as vezes de céu. O vento frio do anoitecer definiu um sorriso nos meus lábios e recuperei o passo decidido que parecia haver perdido. Não procurava um local corpóreo. Procurava apenas o etéreo sabor da liberdade. Antes de sair daquela casa, sentia-me como uma gaivota perdida. Como se o perigo no mar me obrigasse à clausura de ficar em terra. Enquanto alguém tomava banho cruzei-me com 2 livros. Através das definições de liberdade de Gandhi e Rousseau e, da dramática expressão de um jovem alemão capturada numa fotografia a preto e branco, encontrei o a porta da saída. Mal me justifiquei por me ter ido embora. A justificação seria sempre demasiado confusa mas certamente que andaria nas redondezas do Fado sagitário: "Se me queres como sou não me queiras prisioneiro..."
Apanhei-me num salão de dança, assim que o dia a seguir chegou. Concentrei-me nos passos e nas indicações das bailarinas experientes. Por mais que tentasse não havia maneira de acertar nos tempos que a música pedia. Ainda noutro dia me tinham perguntado se eu tinha andado nas danças de salão. Na altura encarei isso como um elogio. Estou certo que tinha sido um elogio. Mas nesta tarde parecia pregado ao chão. A mesma sensação da noite anterior. Olhei os outros pares a rodopiar e inquiri as minhas companheiras sobre a nossa pobre actuação. Todas me mandavam estar simplesmente calado. Sosseguei a voz e tudo pareceu mais fácil. Cheguei a fechar os olhos e no abraço de uma mulher encontrei novamente asas de liberdade. A espaço, mas sempre liberdade. Fui para casa a pensar numa frase que ouvi numa noite: Tentamos conversar mas não resultou, até que começamos apenas a falar e tudo correu melhor.
Ao terceiro dia, fui molhar os pés ao oceano. Ofereci um afago a um cachorro em jeito de presente pelos seus já sete meses de vida. Pessoas que não conhecia deram-me um colete azul para vestir. Sentei-me nervosamente na areia à espera de uma chance para me estrear naquela modalidade. As minhas primeiras intervenções foram totalmente reféns de movimento, mas fui sempre agraciado com sorrisos e mais motivação. Ganhei confiança e os pés começaram a sair do chão. Corri com toda a minha velocidade e alguém decidiu arriscar o disco na minha direcção. Não permiti que o vento me tirasse a oportunidade e lancei-me pelo ar. Agarrei o disco como se fosse a coisa mais preciosa que alguma vez tinha tocado. Assim que aterrei no chão saudaram-me efusivamente pelo meu primeiro ponto. Com excepção de mim, todos concordavam que eu estava na área de marcação. E na liberdade da decisão deles, encontrei novamente a minha.

Três conversas ficcionadas que poderiam muito bem ser verdade

2010-05-05T17:54:00.006+01:00

Rapariga 1 - Hoje estou piursa.
Amigo - Mas o que é que passou?
Rapariga 1 - Acreditas que ele não me diz nada desde domingo?
Amigo - É pá, mas hoje ainda só é terça-feira!
Rapariga 1 - Eu fui lanchar a casa dele no domingo e desde então que não sei mais nada.
Amigo - Desculpa? Foste lanchar a casa dele? Sozinha?
Rapariga 1 - Sim.
Amigo - Espera! Queres contar-me mais alguma coisa?
Rapariga 1 - Não se passou nada. Parece que não me conheces.
Amigo - Tu só o conheces há uns dias e vais assim a casa dele sozinha?
Rapariga 1 - Não te estou a acompanhar. Qual é o mal?
Amigo - Mal não tem nenhum, mas acho que acabaste de dar um tiro no pé.
Rapariga 1 - Tiro no pé? Que é que estás para aí a dizer??
Amigo - Basicamente como tu aceitaste ir a casa dele, é como se tivesses dito que estavas disponível para a acção.
Rapariga 1 - Estás a gozar!!! Achas que foi isso??
Amigo - Claro que foi. E como tu nada, ele agora não está para andar mais atrás de ti.
Rapariga 1 - Não posso acreditar. Vocês são todos assim?
Amigo - A grande maioria sim.
Rapariga 1 - Eu não acho normal

Amigo - Então como é que foi na sexta?
Rapariga 2 - Só te conto se prometeres não me partir a cabeça?
Amigo - Deixa-te lá de parvoíces e desembucha.
Rapariga 2 - Enrolei-me com aquele gajo.
Amigo - Tás a falar a sério? Oh pá...
Rapariga 2 - Tinha que acontecer. Era um capricho.
Amigo - Capricho são aqueles acepipes com pernas de carangueijo.
Rapariga 2 - Sabes como eu sou. Quando meto uma coisa na cabeça...
Amigo - E agora?
Rapariga 2 - Eu acho que ele atrofiou das ideias.
Amigo - Atrofiou? Como assim?
Rapariga 2 - Antes do que se passou nós tinhamos combinado ir passear no sábado.
Amigo - E como é que foi?
Rapariga 2 - Não aconteceu! Ele não me disse nada! Acabei por vê-lo à noite mas com o resto da malta.
Amigo - Sempre é alguma coisa!
Rapariga 2 - Estás parvo ou fazes-te?? Ele mora sozinho, ok? Depois do que se passou na sexta-feira seria normal ele dizer-me para ir a casa dele no sábado.
Amigo - Pois...
Rapariga 2 - Pois?? É isso que tens para dizer? Sabes muito bem como é que vocês são. Para quê ficar pelo aperitivo se podes ter o prato todo?
Amigo - Sim, lá isso é verdade...
Rapariga 2 - Eu não acho normal.

Amigo - E então? Estás ansiosa pelo encontro?
Rapariga 3 - Nem sei que te diga.
Amigo - Não te preocupes, pois vocês já se conhecem.
Rapariga 3 - Já nos conhecemos?? Nunca nos vimos!
Amigo - Está bem, mas têm falado milhões pela internet.
Rapariga 3 - Tenho muito medo disto, sabes?
Amigo - Mas porquê? Não há razão para isso.
Rapariga 3 - Acho que vai ser muito estranho estar pela primeira vez com uma pessoa de quem já sei tanto mas que nunca vi.
Amigo - Que disparate. Vocês efectivamente já se viram. Apenas falta a terceira dimensão.
Rapariga 3 - Ando mesmo nervosa com esta cena. Sabes que as minhas relações anteriores são diametralmente opostas a esta.
Amigo - Por isso é que deram no que deram. Agora estás a erguer uma coisa com base em muitos pilares distintos.
Rapariga 3 - Sabes que sou uma rapariga de acção...
Amigo - Tu, o Chuck Norris e o Rambo!!
Rapariga 3 - Eu não sei se tenho perfil para isto. Ele lá, eu cá...
Amigo - É pá calma caramba. Aproveita o que estás a viver e depois pensas nisso.
Rapariga 3 - Mas eu nunca o vi.
Amigo - Outra vez essa conversa? Diz isso a um cego.
Rapariga 3 - Eu não acho normal.

Os famosos da fama

2010-04-27T14:53:00.007+01:00

Sei quem tenha lido um enciclopédia enquanto sentado na retrete. Eu pertenço ao lote de pessoas que também gosta de ler enquanto espera que o corpo arrume a casa. Creio que já decorei todos os ingredientes da pasta dos dentes e da espuma de barbear. Afinal de contas já foram várias as vezes em que não me fiz acompanhar de uma leitura a preceito. O que mais gosto de ler são as revistas ditas cor-de-rosa. Acho que combinam muito bem com o papel higiénico de dupla folha com aroma a flores do campo. Sim, por que perfume no rabinho é essencial, não vá alguém lá enfiar o nariz. A própria expressão a curiosidade matou o gato foi o mote para o papel higiénico começar a ser perfumado. Depois deste desvio literalmente de caca, vou voltar a centrar este texto naquilo que realmente importa.
Os artigos das revistas cor-de-rosa que mais me entusiasmam são sem dúvida alguma os que visam os "famosos da fama". Os famosos são os actores, músicos, apresentadores...enfim, todos aqueles que têm efectivamente um trabalho que de alguma forma entretem a generalidade das pessoas. Alguns são até ídolos dos mais novos ou companhia dos mais velhos. Os "famosos da fama" são as pessoas que comentam a vida dos famosos. Eu simplesmente adoro-os. Muito mais que o papel higiénico de dupla folha com aroma a flores do campo. Nada me diverte tanto como os seus comentários a respeito da vida dos famosos. Não é a performance laboral dos famosos que é posta em causa, mas sim as suas opções de vida, sejam elas um beijo ardente numa noite de copos ou a participação no evento X, Y ou Z. Podem acusar-me de dizer que esta mordacidade não tem problema algum e de que há pessoas realmente interessadas em saber o sexo dos anjos. Eu até vendo isso de barato, mas a constatação que a própria vida desses tertulianos também vende revistas, é algo que realmente não compreendo. Não há nada mais pobre do que ser famoso em segunda mão. Será que por eu estar a falar mal dos famosos da fama, também faz com que eu seja famoso. Neste caso já vai em terceira mão. Parece que já estou a ver os tabloides de amanhã: "João Ferreira obra a olhar para o Cláudio Ramos". É tão bom ser famoso.

Bom dia, boa tarde, boa noite

2010-04-21T23:20:00.006+01:00

Bom dia passado. Bom dia botão em esquadria. Bom dia 5º ESQ. Bom dia lampreia. Bom dia provas globais. Bom dia para-vento. Bom dia Fernão Capelo Gaivota. Bom dia campo san siro. Bom dia primeiro beijo. Bom dia spectrum. Bom dia calças de fazenda. Bom dia senhor catequista. Bom dia santoínho. Bom dia leite escolar. Bom dia futebol aos sábados. Bom dia Orquidea Selvagem. Bom dia vinho syrah. Bom dia maré negra. Bom dia Barcelona. Bom dia torta dancake. Bom dia ping-pong. Bom dia bandolim. Bom dia Alice Pimenta. Bom dia reguadas. Bom dia volante do Honda Civic. Bom dia sede dos escuteiros. Bom dia interrail. Bom dia kanimambo. Boa dia Plato do dia. Bom dia restolho. Bom dia street fighter.

Boa tarde presente. Boa tarde vizinho. Boa tarde casa por limpar. Boa tarde sobrinhos. Boa tarde ipod. Boa tarde tikka masala. Boa tarde google. Boa tarde café e água com gás. Boa tarde olhos sorridentes. Boa tarde lonely planet. Boa tarde IRS. Boa tarde formação em voluntariado. Boa tarde corrida no estádio universitário. Boa tarde colega de trabalho. Boa tarde blog. Boa tarde amigos de Timor. Boa tarde 22 dias de férias. Boa tarde música do Toquio. Boa tarde Haruki Murakami. Boa tarde manta da Imaginarium. Boa tarde Vodka e Valium. Boa tarde cartão de compras Continente. Boa tarde A1. Boa tarde Um Homem Singular. Boa tarde doutora. Boa tarde Deolinda. Boa tarde gajedo. Boa tarde casamento do Né.

Boa noite futuro. Boa noite Bangladesh. Boa noite luto. Boa noite obras completas de Dostoievski.. Boa noite gato cinzento. Boa noite dores nos joelhos. Boa noite memórias. Boa noite paredes para pintar. Boa noite porto campeão. Boa noite plano poupança reforma. Boa noite ONG. Boa noite roupa apertada. Boa noite cabelo grisalho. Boa noite curso de escrita. Boa noite descongelar do frigorifico. Boa noite postais a enviar. Boa noite fotografia de Don Quixote. Boa noite filhos. Boa noite Jack Goes Boating. Boa noite posta à mirandesa na Gabriela. Boa noite fotografias por tirar. Boa noite Dom Pérignon. Boa noite regresso a casa. Boa noite expressão "no meu tempo". Boa noite a todos os bons dias, boas tardes e boas noites.

Quarto crescente

2010-04-12T15:37:00.003+01:00

Um destes dias sentei-me num terceiro andar com um grupo de pessoas. Formamos um quarto minguante com as nossas cadeiras e cruzamos os olhares habituais. Alguns mais íntimos, outros mais impessoais. Afinal de contas, era apenas a oitava vez que ali estavamos. Já tinhamos discutido muitas coisas, mas nunca tinhamos falado sobre quem somos. O desafio dessa noite era a descoberta das motivações para o voluntariado. Para aperitivo, porque não principiar por nos apresentarmos? Declinei ser eu o primeiro e encaminhei a atenção para a pessoa que se encontrava à minha frente.
Algo me disse que poderia haver palavras encantadas à solta. Não é todos os dias que a lava de um vulcão eclode. Pedi uma caneta e deixei-me estar à escuta como um qualquer predador. A minha presa nada mais era que a genuidade vinda do âmago de cada um. Nunca fui uma pessoa de tirar apontamentos, mas naquela sala, o espaço em branco da minha folha rapidamente se encheu de tinta azul.
A festa das palavras começou de uma forma muito calma mas atingiu picos de emoção completamente impensáveis. Sorri com os relatos dos mais tranquilos, arrepiei-me com a disponibilidade dos mais nervosos. Aquilo que era para ser um aperitivo passou rapidamente para prato principal. Sorvi todas aquelas palavras e não me escusei de libertar um "que bonito" quando uma certa frase preencheu toda aquela sala: "Eu sou muitas coisas caramba. Sou os meus pais, sou a minha escola primária, sou o Fernando Pessoa e sou o Ary dos Santos"
Calhou-me a mim a tarefa de terminar a meia lua. E foi na disposição das cadeiras que encontrei o que dizer sobre mim. Os meus olhos tinham lido erradamente a fase da lua. Afinal de contas não estavamos sentados em quarto minguante, mas sim em quarto crescente...e é em quarto crescente que nos encontramos sempre que damos voz a quem somos...

Pressa de Viver à Pressa

2010-04-07T13:33:00.002+01:00

Tenho pressa de viver, mas não quero viver à pressa. Por vezes tenho tanta pressa de viver, que não o consigo fazer sem ser à pressa. E de pressa em pressa a vida corre sempre depressa.

Numa noite de filme visitei uma livraria. Encontrei um livro de culinária de nome Caril. Apesar de ter jantado bem, comecei rapidamente a salivar. As descrições e fotografias de tais iguarias eram por de mais sabororas. O resultado pós-saliva não poderia ter sido mais simples:

- "É para oferecer?"
- "Não. É mesmo para consumo próprio."

A minha dispensa tem agora um aroma a outra paragens. O colorau e a noz-moscada andam até com cara de amuados. Estavam habituados a ser dos primeiros a ir namorar as panelas e não é fácil ter de ceder o lugar a novatos como o cardamomo e a corcuma.
Ainda só fiz três cozinhados do livro. Tenho ambição de fazer todos os pratos. Aqueles que requerem carne de cabra velha posso sempre oferecer aos meus inimigos. A ter inimigos, que estejam sempre bem nutridos, ou não vá isso servir de desculpa para a pouca qualidade das suas malvadezas.
A família anda deliciada com estes cozinhados. Na verdade, alguns dos meus familiares, veriam com bons palatos a possibilidade de nos juntarmos todos os fins de semana à volta de uma panela a fumegar de sabor monhé.
Paralelamente aos fantásticos comentários do resultado da minha cozinha, ocorrem veementes críticas relacionadas com a manufatura: "não vejo o que acrescenta teres de começar por grelhar", "porque não utilizas apenas peitos em vez do frango inteiro", "fazer a marinada de manhã chega perfeitamente".
A pressa de comer à pressa...ou muito mais do que isso...

A ponte do desconhecido

2010-04-05T17:09:00.004+01:00

Muitas vezes me questiono sobre a identidade dos meus leitores. Na verdade conheço alguns, não fossem eles meus familiares ou amigos de longa data. Creio no entanto que estes estão em minoria no grupo de pessoas que assiduamente visita este espaço. Pergunto-me por isso sobre quem realmente me acompanha.
É incrível pensar que existem estranhos que me visitam. Alguns deixam marcas da sua passagem em comentários mais ou menos pessoais. Outros apenas escutam as palavras que digo, mesmo sem nunca terem ouvido o tom da minha voz. Não sei o que cada um por aqui encontra e acima de tudo, não sei aquilo que cada um procura.
Eu efectivamente apenas acompanho um blog. Para além de amigo, o autor desse blog é uma pessoa por quem eu facilmente abdicaria a minha vida. Não por tudo o que me tem dado ao longo destes já muitos anos de convivência, mas acima de tudo, por ser alguém que admiro profundamente. Revejo-me, divirto-me e questiono-me com tudo aquilo que ele escreve. Estas poderiam ser razões mais do que suficientes para eu acompanhar as coisas que ele vai dizendo. Porém, a razão principal para eu o seguir neste meio de expressão, é o prazer do peso da história. É conhecer de perto os caminhos virtuosos e tortuosos que levaram a tais textos. Lambi algumas das suas feridas, partilhei do seu estado de graça, aprendi com as suas escolhas. Conheço-o demasiado bem para ter a audácia de lhe dizer "conheço a mulher da tua vida". Ainda ontem estivemos juntos a comer pão enchumbado em óleo. Falamos todos os dias e mesmo assim cumpro com fidelidade o ritual de ir ver se escreveu alguma coisa nova. Para me deliciar com mais uma digestão em forma de palavras, de tudo aquilo que ele vai acumulando enquanto habitante do planeta Terra.
Cada qual terá as suas motivações para seguir as coisas que escrevo. - O que é que vocês desconhecidos, vêm aqui fazer? Eu não tenho o direito de fazer esta pergunta, mas já a fiz! Os desconhecidos que me visitam criaram uma ponte entre eles e mim. Uma ponte que eu não posso atravessar porque eu não a consigo visualizar. E eles podem sempre cá vir ver-me. Não me parece muito justo, mas ao fim ao cabo, é sempre bom ter visitas...

A pouco e pouco

2010-03-24T17:50:00.004Z

Acordar não é de todo uma tarefa fácil. Bom, na verdade, acordar até é simples. Afinal de contas é um processo natural. O problema é acordar a uma hora previamente definida! Não temos a possibilidade de recorrer diariamente a formas agradáveis de despertar tais como: o berbequim das obras na cozinha do vizinho do lado, o sapateado de salto agulha da vizinha de cima ou a gritaria do bebé de 12 anos da vizinha de baixo. A única solução é realmente o despertador. O Rádio Am/Fm com alarme tem caído em desuso. As luzes vermelhas psicadélicas e o ruído de fundo da corrente, podem ter sido a justificação para este declínio. Ou então as pessoas simplesmente deixaram de acreditar que um dia alguém lhes telefonaria do programa Jogo da Mala da Rádio Renascença. Como agora não tenho telefone fixo, deixei infelizmente de ouvir esta mítica rádio. Optei assim por me modernizar e passar a utilizar o alarme do telemóvel. Ao longo deste últimos anos não faço ideia de quantas vezes mudei a música para despertar. A música perfeita é meio caminho andado para um vigoroso abandono do vale dos lençois.
As 3 últimas músicas que fizeram o papel de galo de campo foram:

Adágio para cordas - Esta é a música principal do filme Platoon. Como a música é um bocado deprimente e recorda os horrores da guerra, nada melhor que saltar da cama e ver que a luz que emana da janela, não é a dos clarões de bombas a explodir.
Glamourosa - Ouvi esta música milhões de vezes nas quentes madrugadas brasileiras. Como eu regressava ao hotel para o pequeno almoço, esta música dava-me sempre energia para começar o dia pronto para sambar.
Sai-usi-uma - Esta música timorense lembra-me sempre os meus putos do Santa Bakhita e de como eles sempre acordavam antes de mim. Sempre me soudavam com um enérgico "Bom dia irmão João" e essa lembrança sempre me pôs bem disposto.

Hoje de manhã descobri na letra de uma canção que a melhor forma de acordar nada tem a ver com música. Passo a partilha esta enorme descoberta com todas as pessoas que padecem da mesma maleita que é a preguicite aguda.

"Vá lá, são 7 e meia amor e tens de ir trabalhar. Acordas-me com um beijo e um sorriso no olhar. E levantas-me da cama depois tiras-me o pijama. Faço a barba e dá na rádio o José Cid a cantar"

Aqui está!! Nada mais simples do que isto. Tendo em conta que pijama é coisa de maricas e que já não faço a barba há 3 semanas, está visto que vou continuar à procura da música perfeita para acordar! A pouco e pouco lá chegarei.

Palavras fortes

2010-03-17T18:35:00.002Z

Não sei qual é a origem dos palavrões. Sei apenas que não consigo viver sem eles. Há quem os categorize de gíria. Eu prefiro chamar-lhes de palavras fortes. Não consigo imaginar a minha vida sem palavras fortes. Alguns episódios da minha existência, deixariam de fazer qualquer sentido, se não tivessem sido empregues palavras assim. Os mais conservadores seguramente me acusarão de utilizar palavrões em vez de vírgulas. Em certos ambientes é o que na verdade acontece. Mas apesar de as palavras serem as mesmas, isso não significa que queiram sempre dizer a mesma coisa. Conheço muito bem o dicionário das palavras fortes. Na verdade, é das poucas coisas sobre as quais eu poderia ser considerado como uma sumidade. A razão está associada ao número de vezes que as disse e que as ouvi com verdadeira intenção. A intenção das palavras fortes não é de todo aquela que advém dos seus sinónimos directos. Eu pelo menos não pretendo mandar ninguém, fazer amor consigo próprio, para o orgão sexual masculino ou para as fezes. E muito menos mandar a pessoa para a sua mãe injuriando-a em simultâneo.
As palavras fortes são marcos vivos de emoções. Assinalam desgostos e paixões, derrotas e conquistas, desilusões e surpresas. Usados correctamente funcionam como que balões de oxigénio, janelas abertas, nós de gravata desapertados. O alívio pode não ser muito, mas há qualquer coisa de verdadeiro nestas palavras.
Não sei até que ponto sou um bom utilizador destas palavras. Mas por vezes penso nelas. Nas que disse e nas que ouvi. Recordo emoções...É pá já são 19h20!! Foda-se que já estou atrasado para o futebol.

Amarelo torrado

2010-03-15T17:54:00.004Z

Demorei muito tempo a ler um livro amarelo torrado. Não estranho que o pó da minha casa tenha escolhido este livro para moradia. Não pela cor da lombada, mas pelo que lá dentro se encontra "Mas penso nunca voltar, pois sei muito bem que a nostalgia de um lugar apenas se enriquece se se conservar como nostalgia, e que a sua recuperação significa a morte".
Sábado a cidade decidiu sair à rua. Lisboa estava com saudades de andar de lado em lado. De um só trago sorveu todo o Sol que a alumiava nesse dia. Um copo de sol on the rocks, por que afinal, o frio de Inverno ainda não abalou para outras paragens.
Decidi juntar-me à procissão de gente e levei o livro pela mão. Segui o curso do Tejo. Comecei pela foz, mas na verdade, não me deti muito tempo por ali. Desta vez não me causou qualquer fascínio o abraço convulso entre as águas doces e salgadas. Caminhei para a nascente mas sabia que nunca lá chegaria. Animei-me com a ideia de estar a caminhar em direção à pureza. Afinal de contas, todos buscamos a verdade. E eu buscava-a num rio. Dois italianos interromperam a minha caminhada para me perguntarem qual o comprimento da ponte 25 de Abril. Atirei 3 Km mas sem qualquer convicção. Findo este encontro, continuei a minha caminhada. Vi-me então debaixo da ponte e deixei-me estar a ouvir o ruído que vinha de cima. A vida pulsava de forma constante e barulhenta e eu sentia-me magneticamente atraído por aquele movimento. A determinada altura olhei para o ocaso para apreciar a trajectória de um avião. O sol já estava muito baixo e, os meus olhos, ao invés de focarem o avião, foram parar num velho cais ali existente. Vi um perfil feminino lá sentado. Com o olhar fixo no horizonte e o rosto reflectido nas águas. Aproximei-me um pouco, para poder ter um angulo de visão mais ajustado. Sentei-me num banco a admirar a tranquilidade que aquele perfil emanava. Sou novamente abordado pelos dois italianos: "Serão mesmo 3 Km?". Olho para a ponte novamente e faço-lhes a vontade "Talvez sejam só 2". Ficam com a resposta pretendida: "Sim, devem ser apenas 2". Quando se afastaram de mim olhei para o velho cais. Ela já lá não se encontrava.
Comecei a minha caminhada de regresso e achei curiosa a cor do pôr do sol: amarelo torrado. O adeus ao velho cais com a nostalgia do momento vivido. Fui para casa e terminei o livro.

Garrafas de óleo boiando vazias

2010-03-03T21:19:00.003Z

Não sei para onde vou, mas sei que estou a ir. Todos os dias mais perto, mas ainda sem avistar o meu destino. Os dias são agora mais curtos. Mas isso não trava que eu esteja cada vez mais morto. E ainda não cheguei a algures.
As vagas são altas. Por vezes ouço garrafas de óleo boiando vazias. Mas nem mesmo o gerúndio faz com que as consiga encontrar neste cenário de ilusões. As ondas levam-nas de volta à escuridão dos sonhos. E ainda estou em nenhures.
Para onde vai toda esta gente que corre no passeio? Apetece-me seguir cada pessoa com que me cruzo. Entrar no seu mundo e perceber como fizeram para encontrar o caminho. Certamente que haverá um guião. E ainda não cheguei a algures.
As minhas cordas vocais de vez em quando bradem aos céus:"Está aí alguém?". A única resposta continua a ser o borbulhar da espuma do mar. Nem um suspiro de vento para bolinar. Sempre teria alguma coisa com que me entreter. E ainda estou em nenhures.
Há muita gente que afirma ter encontrado o seu lugar. Mas ninguém parece disposto a partilhar qual o segredo para trilhar esse caminho. Por que afinal de contas não existe qualquer segredo. A única coisa que realmente aconteceu, foi um prematuro lançar da âncora. Sem terem achado a verdadeira emoção das suas vidas. Como resultado, a ida para a prisão sem passar pela casa da partida. E é este monopólio de fala-baratos que nos tenta convencer a ficar por aqui.
São poucos aqueles que verdadeiramente se encontram. Mas são esses que me estimulam a percorrer o meu caminho. Mesmo que, por vezes, me encontre, algures no meio de nenhures.

Cores primárias

2010-02-11T20:46:00.008Z

Só a tua lente para me capturar assim. Sempre me vi mais monocromático. Entre o xaile negro do fado e o branco caiado do Alentejo. No fumo que exala de um cigarro e na nostalgia de uma lágrima derramada. Na geada que cobre os campos e no último suspiro de Outono. Creio que é algures por aqui que me encontro. Ver-me pelos teus olhos é para mim uma surpresa. Como se me visse pela primeira vez. Ao princípio tenho dificuldade em manter os olhos abertos. Tanta cor. Tanto entusiasmo. Tanta coisa por explicar. Eu que sempre entendi o mundo a dois tons. Maior ou menor. Vontade ou apatia. Coragem ou medo. Mas ao mesmo tempo o mundo pinta-se a três cores: azul, amarelo e vermelho. Chamam-lhes cores primárias. E é na paleta de cada um que também nos podemos encontrar. Como um farol num dia de nevoeiro. Uma pista, um rumo, um sinal. E já não estamos mais perdidos. E o dia já não é mais cinzento. E de noite vemos as estrelas. E em ti.... e em ti também me encontro.

Jovem procura cavalheiro

2010-02-10T16:26:00.004Z

No meio das comemorações (ou lamentações) dos já 6 anos a viver em Lisboa, recebi o seguinte SMS : "só tenho um cachecol de quando o porto ganhou a taça uefa contra o betis de sevilha". O que esta mensagem tem de verdadeiramente especial, foi o facto de ter sido enviada por alguém que vive em Lisboa. A minha vida na capital do império, tem sido pautada pelo encontro com pessoas fascinantes. Assim que a minha lancha poveira atracou no cais, tinha à espera, grande parte da família, vizinhos e amigos do tempo universitário. Fiz rapidamente amizade com colegas do trabalho e com outras pessoas que fui conhecendo. Todas estas pessoas partilham de uma coisa: não percebem nada de futebol. Vocabulário como "toque de letra", "roleta marselhesa" ou "trivela" não existem no léxico das minhas amizades alfacinhas. Já para não falar de expressões mais triviais como "obriga a jogar mal", "brinca na areia" ou "chuveirinho".

Ontem fui à casa do meu amigo Bruno e tive esta conversa.
Sr. Nogueira - "Sabes João, o José Mota foi despedido do Leixões"
João - "É mais uma chicotada psicológica"
Sr. Nogueira - "Entrou o Castro Santos. O espanhol."
João - "Esse não treinou o Braga?"
Sr. Nogueira - "Exacto"
João - "Era o antes do Jesualdo?"
Sr. Nogueira - "Sim, mas não sei exactamente quando."
Bruno - "Tu de quando a quando estiveste na Universidade"
João - "1998 a 2002"
Bruno - "Foi nessa altura porque o restaurante debaixo da tua casa tinha lá os posters do Braga"
João: - "Não era Fernando Castro Santos?"
Bruno - "É esse mesmo"

Não houve uma única vez ao longo destes anos todos que tivesse o prazer de assistir a uma partida de futebol acompanhado pelas pessoas que fazem a minha vida em Lisboa. Mesmo os jogos que vi na companhia dos meus irmãos não contam, por que se nos jogos importantes da selecção estão a vibrar, já nos outros jogos, estão com um olho na televisão e outro no cigano (velocidade do vento, comida que vem da cozinha, revista de jogos da playstation...). Tenho por isso que arranjar em Lisboa uma companhia para ver os jogos. E no caso do futebol terei de limitar a escolha ao sexo masculino. Conheço raparigas que sabem imenso futebol, mas não conheço nenhuma que tenha feito as colecções das cadernetas. Por isso é quase impossível encontrar uma rapariga que saiba quem é o Pierre Littbarsky, o Burruchaga ou o Makanaky. Decidi por isso por um anúncio num jornal na parte dos classificados: "Jovem procura cavalheiro para visionar jogos de futebol em conjunto. Máxima descrição".
Se isto não funcionar posso sempre fazer a técnica do Jamaica... (piada privada que não interessa a todos os leitores, ficando a promessa de utilizar mais piadas privadas para que todos se sintam especiais)

Um dia em forma de horóscopo

2010-02-08T22:10:00.002Z

Enquanto as batatas terminavam e os grelos eram salteados tenho a seguinte conversa:

“Pode ser que a entrevista seja já esta semana”
“O teu horóscopo de hoje fala disso”
“Ai é? E então?”
“Diz que vai haver mudanças em termos profissionais”
“E no amor, como é que está?”
“Só lá para dia 13”

Um jornal de hoje reza assim “Não comece nenhum tipo de relacionamento neste período. Espere até ao dia 13. Carreira em alta com algumas mudanças positivas previstas”. Como eu nunca soube o que a palavra carreira realmente significa, fico-me apenas pela primeira parte do horóscopo. Com que então tenho que esperar até dia 13 para começar um novo relacionamento. Já estou super entusiasmado com esta possibilidade e mal posso esperar pelo dia de amanhã, pois assim Sábado ficará ainda mais próximo. As minhas expectativas são já um balão de ar quente a roçar o telhado da atmosfera. O que é que me esperará? E como é que devo lidar com isto? Afinal de contas, como deveremos nós lidar com as expectativas?
Sento-me no Chiado e observo duas expectativas. A primeira em forma de mulher. Vestida com um fato de corte clássico. Cabelo apanhado e unha feita. Tem uma passada vigorosa e repleta de confiança, apesar dos dossiers e do computador que carrega. Hoje saberá se irá ser promovida. Para além do prestígio e orgulho, um cheque mais gordo no final de cada mês. A segunda expectativa é em forma de homem. Como roupa, umas calças largas e uma camisola de carapuço. Tem rastas e unhas sujas. Toca rock& roll na guitarra e faz o compasso com o pé esquerdo. Hoje constatará se gostam da sua música. Para além do reconhecimento e estímulo, uns trocos para o jantar do dia.
Gerir uma expectativa é talvez a batalha entre o valor que nós próprios atribuímos a uma coisa e a importância real dessa mesma coisa. Esta é no entanto uma luta desigual. O valor que nós próprios damos a determinada coisa, é muito mais forte e condicionante (ver certas realidades do mundo equilibra esta balança para o lado da importância real....tenho de escrever isto em letra pequena para não me acusarem de bater no ceguinho) . A mulher talvez não recupere se não for promovida. O homem continuará a sobreviver mesmo que a caixa da guitarra não some cinco euros. Ela talvez meta férias para reflectir. Ele continuará a ir para a rua tocar.
Um jantar que saiu queimado. Há quem faça um drama muito grande. Há quem diga que é apenas mais uma refeição.
Dia 13 poderei começar uma relação. Poderá ser a mulher da minha vida. Poderá ser mais um caso forte a mais. Ou afinal de contas, poderá não ser nada disso. Apenas mais um dia em forma de horóscopo...

A dimensão da tragédia

2010-02-04T19:10:00.003Z

A dignidade da morte anda por aí. Abre telejornais, assina artigos de opinião e ocupa a boca de alguns comentadores. Seja lá para onde for que a gente se vire, ali está ela pronta a dizer-nos de sua justiça, o que se passa no Haiti. Corpos tratados como lixo e que muito emocionam os espectadores, os leitores e os ouvintes. Eu não fico indiferente a uma tragédia desta dimensão. Mas se a discussão é feita apenas sobre matéria, vou então falar do meu corpo. Quando eu morrer pouco me importa o que possa acontecer ao meu corpo. Se enterrado numa lixeira, se queimado com o desportivo do dia anterior, se retalhado numa aula de anatomia. Lançado aos tigres do jardim zoológico ou desfeito numa fábrica de sabonetes. Apenas sei que não quero que se faça qualquer memorial físico.
Portugal tem no Haiti pelo um menos um par de jornalistas de cada estação de televisão. Se o mesmo se passar com todos os outros países desenvolvidos, estaremos a falar de quantos jornalistas no teatro das operações? O mundo precisa de saber o que está a acontecer no Haiti. Serão estes relatos que potenciam a solidariedade que há dentro de nós? Sim, creio é um factor muito importante. O mundo ficou chocado com o que viu. Mas daqui a umas semanas já ninguém se irá lembrar. Será que este contingente noticioso irá lá estar daqui a um ano? E daqui a cinco ou dez anos?
Nunca interessa falar da dignidade da vida! O Haiti era dos países mais pobres do mundo. Alguém sabia disso? Não, claro que não. Isso nem é notícia. Não vende jornais e não aumenta o share de audiências. Nas minhas viagens por países pobres, sempre me perguntei, como certas coisas que vi, não eram notícia todos os dias.
A dimensão da tragédia não está no número de mortos. Está no número de vivos tratados como mortos. Se calhar eu é que sou burro, ou como um grande amigo meu me disse:"Desde que foste para a Tailândia que tens a mania" ... eu não fui à Tailândia...

Prova de esforço

2010-02-01T19:55:00.006Z

Nem todas as provas de esforço precisam de um médico e de eléctrodos. No mundo dos afectos apenas precisamos de uma passadeira rolante para fazermos a nossa própria prova de esforço. Somos nós os nossos próprios clínicos e sensores. A passadeira rolante, nada mais é, do que o conjunto de vicissitudes da passagem do tempo por nós. Ao longo da vida somos muitas vezes confrontados com situações que requerem uma prova de esforço. A grande mairia das pessoas não tem essa consciência. Preferem arrastar-se doentes no mundo dos vivos, a arriscar um uppercut que as poderá levar novamente ao tapete. Existem no entanto pessoas que tem a coragem de realizar uma prova de esforço. A duração de cada uma depende do problema a avaliar e da capacidade que cada um tem para lidar com o mesmo. Perante o mesmo problema, algumas pessoas claudicam ao fim dos primeiros metros enquanto que outras resistem um pouco mais. Mas toda a gente cai. Mais ou menos vezes. As quedas na passadeira podem ser muito dolorosas e fazer tinir o sino da derrota, do desânimo e da perda de confiança. E acima de tudo, do medo de voltar ao mundo de fantasmas aonde nos encontavamos. De passar por tudo outra vez.
A busca da felicidade é a audácia de saltarmos para cima da passadeira. Independentemente das quedas que certamente nos esperam. E estar preparado para tombar novamente, é estar preparado para o dia em que não vamos cair. Para o momento em que vamos correr já sem sentir o chão por baixo dos nossos pés. E aí o sorriso volta. E com o regresso do sorriso, todo um mundo novo a descobrir :)

O dono de casa

2010-01-28T21:00:00.002Z

Não sei quando é que um homem aprende a ser dono de casa. Uma boa educação é meio caminho andado. Sempre tive que pôr e levantar a mesa, fazer a minha cama e passear o aspirador pela casa. Os vidros, o pó e a louça são também tarefas que sempre conheci. Quiseram os exames nacionais que fosse estudar para a Universidade do Minho. Apenas vi um casa de estudantes. O diálogo com os meus pais foi bastante simples:
Pais: "Esta casa não tem condições nenhumas"
Filho: "É aqui que eu quero ficar"
A casa tinha apenas uma regra: a limpeza semanal. Esta estava dividida em secções: cozinha, casa de banho pequena, casa de banho grande e sala/corredores. Esta regra tinha surgido uns anos antes da minha entrada, num dia em que o Brandão se encheu de fúrias perante a imúndice e decidiu radicalizar, atirando toda a comida que viu contra paredes e chão. De forma a que o mundo mantivesse o equilíbrio, tais anciãos criaram em simultãneo uma contra-regra: "quem não limpar a sua secção semanal tem de pagar uma multa de 500$".
A ver pelo estado da casa era natural que na caixa das multas estivesse um verdadeiro jackpot. Mas o que é facto é que isso nunca se verificou. A razão é simples: regras e contra-regras são para ser infringidas.
A casa foi assim mantendo ao longo dos anos uma respeitável camada de musgo nas cortinas da casa de banho, uma coloração escura na cozinha por não existir exaustor e uma boa quantidade de sacos do lixo a apodrecer na varanda. A casa poucas vezes foi limpa da forma como deveria ter sido, na qual cada um dos quatro rapazes se responsabilizava por uma secção. O que acontecia era eu limpar a casa toda num dia e noutro dia um dos meus amigos fazia o mesmo. Ninguém avisava ninguém e não havia qualquer escala ou calendário. Se alguém estava a limpar apenas significava uma coisa: alguém iria lá dormir!! E como se compreende, de tudo o que escrevi em cima, quem ia lá dormir não era rapaz.
Hoje foi dia de limpeza cá em casa! Será que amanhã alguém vem cá dormir? Se apostaram que sim então acertaram! Como é que sabiam? Olhem que eu tive uma boa educação!!!!!

A toalha bateu à porta

2010-01-26T21:48:00.007Z

A semana passada uma toalha bateu à porta. Não deixei de sorrir, mas ao mesmo tempo em que a estendia sobre a mesa, um certa nostalgia apoderou-se de mim.
Passaram quase 9 anos desde que as minhas cunhadas se vestiram de noivas para os meus irmãos. Eu também me engravatei de forma a estar à altura destes dois dias tão especiais. Em ambos os casamentos havia uma toalha a cobrir o altar. Cada uma testemunhou a união de dois amantes perante uma plateia de sorrisos. Essas toalhas ficaram para a eternidade. Hoje vivem nos aparadores das casas deles e de vez em quando são convidadas a sentarem-se à mesa com todos nós. São telas de linho pinceladas a ponto cruz que contam uma história de amizade em forma de agulha e dedal. Há 9 anos atrás eu disse assim: "Ana Maria se até aos 30 anos eu não estiver casado, quero me dê a toalha quando eu os completar".
Na minha viagem pelo mundo gatinhei nos túneis de Cu Chi, caí na Deer Cave, caminhei à volta do Uluru, corri na Bokeo Nature Reserve, saltei à corda no Orfanato Santa Bakhita. Fui bébé, criança, adolescente, jovem e adulto, como o tinha sido nos trinta anos anteriores. A toalha é um marco do tempo. De tudo o que está para trás mas principalmente de tudo o que ainda virá. Com as manchas de vinho tinto e o riso dos meus sobrinhos. Com o calor das travessas e uma partida de king. Com os guardanapos dobrados à moda da avó Hermínia e a pressão dos cotovelos numa qualquer conversa.
A toalha poderá nunca entrar numa igreja. Mas será sempre testemunha de uma vida.

A Penumbra do Adeus

2010-01-12T08:28:00.001Z

Senti um raro frio naquele tardio amanhecer. A luz não se fazia entender e o girassol do jardim parecia perdido. Tudo se fez num misto de sombras de ilusões. O sono não os deixou acordar embora todos se encontrassem de pé. Os seus corpos embateram em mim da mesma forma que um condenado tomba sobre os joelhos. Não lhes li os olhos e mal lhes senti o pulso. Ainda dormiam quando me despedi deles. Palavras não se ouviram. Apenas lamentos mudos de tanto por dizer. O adeus na penumbra das emoções. Virei costas e as lágrimas caíram. Os seus braços acenaram até eu desaparecer. Espero que tenham voltado para a cama. Quem me dera também eu voltar a dormir. Mas sei que um dia a despedida teria de ocorrer. Eu agora preciso de me afastar deles. Não sei quanto tempo levarei a compreende-los. Mas sei que fazer esse caminho é compreender-me a mim próprio...

O barco e a ribeira

2009-12-17T01:56:00.009Z

O barco vai cheio. A ribeira tambem. O barco
leva-nos a descobrir a ilha de Atauro.
A ribeira leva-nos a procurar pedras para reforcar a terra. O barco navega ao som dos caramelos que se desembrulham. A ribeira corre animada com o barulho das arvores que derruba. O barco espera por nos. A ribeira nao espera por ninguem.
O barco e a ribeira. Um sorvete de sabores distintos. Talvez pistacho e chocolate belga.
O barco trouxe a alegria de mais um passeio. Para muitos a emocao da primeira vez. Um novo local, um novo modo de transporte. Agora na popa, agora na proa. Todo um conves como entretenimento. E as cancoes do costume a animar a tripulacao que somos todos nos! O tempo de permanencia na ilha ee de apenas algumas horas. Como se de um cruzeiro se tratasse. E por isso o tempo ee bem aproveitado. As roupas sao rapidamente abandonadas e o mar pela cintura ee adoptado como morada.
A agua nao corre nas torneiras ha 5 dias. O ceu comeca subitamente com protestos na forma de relampagos e trovoes. A chuva ameaca cair e nos vestimos os calcoes de banho. Temos paciencia para esperar. Sabemos que ela viraa. Cada um de nos estaa na sua posicao. A agua chega com vigor e nos nao a queremos deixar fugir. O sabao escorre pelos corpos enquanto se trabalha rapidamente para guardar todas estas gotas preciosas. Os baldes e panelas sao carregados com todas as nossas forcas. Os bracos sao elevados ao ceu e os olhos sao cerrados como num qualquer agradecimento pagao. Mas rapidamente a realidade regressa. Choveu em demasia. A ribeira que ate ha dias era um campo de futebol, ee agora um rio furioso. Tudo leva, tudo destroi. La vai a mangueira, la vai a bananeira. Quase que vamos todos nos tambem, com a proximidade a que estas aguas se encontram de nos. A terra abate-se um bocadinho e todos saltam tres metros para tras. Eu com ar de preocupado, eles todos a rir...

Dia de passeio

2009-11-29T23:32:00.005Z

As catupas estao feitas, as guitarras estao no camiao e o sol brilha com vontade. A viagem ate Liquica faz-se entre curvas apertadas e por cancoes do folclore portugues. A agua estaa quente e convida a entrar. Eu tomo a lideranca e o caldo rapidamente entorna. As brincadeiras sao mais que muitas, com guerras de cavalos, discos voadores e mergulhos de todas as formas e feitios. A coragem ganha corpo ao se entregarem nos meus bracos para aprenderem a boiar e a nadar. Eles ficam contentes com as habilidades aprendidas e eu fico feliz com a confianca que ja depositam em mim. O processo para os ganhar emocionalmente ee muito distinto da aproximacao a uma crianca dita normal. Mas as pequenas conquistas sao um de um sabor extraordinario. E funcionam como um estimulo acrescido. O almoco chega com catupas, salsicha e hortalicas sentadas no lencol de areia. A comida ee devorada rapidamente pois tenho de voltar para a agua, pois alguns ja la estao novamente.
O regresso do dia de passeio ee feito com muita chuva fria e sem tecto firme a proteger. Alguns choram de frio e tremem como varas verdes. Mas esfrega-se costas e canta-se a plenos pulmoes pendurados na carrocaria do camiao. Viva Timor Leste, Viva. Viva Portugal, Viva. Viva a Matematica, Viva. E assim afugenta-se as nuvens. E o calor regressa. O calor da gente...

O regresso

2009-11-20T04:05:00.007Z

Empurrei o portao e entrei. A casa estava estranhamente calma. Cheguei aa cozinha e encontrei-os. Apenas disse "Ola". Vi nos seus olhos toda uma serie de emocoes iluminadas por um brilho estrelar. Senti sorrisos nervosos e movimentos corporais confusos. Todos me estranharam. Nao estao habituados a surpresas. Falei-lhes de saudades. Da compra do bilhete de regresso um mes apos os ter deixado. Mostrei-lhes a fotografia deles que sempre carreguei comigo. Puxei-os para mim ao longo do dia. O medo inicial desapareceu e todos se entregaram.

E ja nos estamos todos a rir com os disparates habituais. A sala de aula ee mais de festa do que de aborrecimento e o campeonato escola ministro joao ferreira estaa ao rubro. Porque neste lado do mundo ainda ee possivel jogar futebol sem bola, piolho, lencinho, aumenta, submarino ou ate mesmo a muralha da china. Os jogos que fizeram parte da minha meninice e que agora tambem preenchem a infancia destas criancas.

Assim se faz este regresso. Com a confianca para me dizerem os nomes que lhes aceleram o coracao e com o ousadia para me fazerem um pergunta dificil "quando ee que o Joao agora volta a Timor"? Que depressa passou esta primeira semana...

Mar impossivel

2009-11-12T10:32:00.009Z

Cheguei ha pouco a Singapura e acabo de sair de uma sala de cinema. O argumento nao era novidade: a Natureza dita as suas leis e o mundo como o conhecemos ee destruiido. Uma das cenas ee passada na Capela Sistina com o seu magnifico tecto a desfazer-se em pedacos. Como se fossem as minhas dez mil pecas que juntei nuns meses de Outono. Cada experiencia vivida ee uma peca do puzzle que todos noos somos. Somos barro e nao pedra. Vamo -nos moldando com o passar do tempo ha medida que as pecas se juntam. Todas as pecas do puzzle sao singulares. Os mais obtusos dirao que certos puzzles sao uma monotonia ou porque tem demasiado ceu ou demasiada areia como nesta fotografia. As pecas podem parecer iguais, mas sao sempre diferentes. Cada uma apenas ocupa um determinado lugar. Nestes dias que antecedem Timor acumulei mais algumas experiencias. Em Mui Ne lutei contra um mar impossivel numas aulas de windsurf e de surf. As condicoes metereologicas eram pre-tufao e so tive as aulas porque o instrutor percebeu o quanto era importante...para a minha famila. Passei a grande maioria do tempo debaixo de agua o que nao ee propriamente o objectivo destas modalidades. Na onda em que fui arrastado por mais tempo lembro-me perfeitamente de pensar vais ver que mais 2 ou 3 secundos e isto acaba. Assim que consegui por a cabeca fora de agua ouvi novamente "waaaaaaaave".

A recepcao no aeroporto de Phu Quoc Island nao poderia ter sido melhor. Mais uma partida aa boa maneira espanhola que me fez rir aas gargalhadas. Ja para nao falar das plumas que tinha o rapaz que me foi buscar. Uma ilha ainda paraiso, mas com o conceito resort ja a bater aa porta. Mas ainda ha espaco para as comunidades rurais que sempre nos alimentam o ego a cada paragem.
Ha depois o regresso aa cidade grande. Desta vez Ho Chi Minh City, para sempre eternizada nos filmes de Hollywood como Saigao. Os 5 milhoes de motas em circulacao nao convidam o peao a atrever-se a sair de portas. No intervalo de um dos meus passeios, li uma noticia que me deixou completamente perplexo: um famoso jogador de golf foi apanhado com doping. Depois fui conhecer o War Remnants Museum. As fotografias da guerra do Vietname contrastam abissalmente com a noticia que abalou o mundo do golf. A unica coisa que compartem ee o facto de ambas lidarem com quimicos. Estas tristes fotografias repetem-se diariamente em muitas partes do mundo e nem por isso chegam a ser noticia. Mas o doping no mundo do golf ee sem duvida uma preocupacao a ter. Nem imagino o que teria sido se o doping tivesse chegado ao bilhar livre. Talvez seja preciso aumentar o numero de cabos electricos para criar um Homem mais iluminado.

Eles nao sabem

2009-11-04T07:52:00.006Z

Ontem encontrei um bandolim. Peguei na palheta um pouco a medo mas a memoria fluiu dos meus dedos. Viajei por uma noite de capas tracadas e vozes soltas ao vento. Sorri.

O meu bau de lembrancas precisa de dobradicas novas. Perdi a conta ao numero de vezes que nos ultimos meses recordei as minhas vivencias! Da infancia ate agora. Viajar sozinho ee assim mesmo. A abertura ao mundo ocorre em simultaneo com a concentracao em quem somos. Das muitas coisas que pensei, existe apenas uma que me visita diariamente. Visitar nao seraa o verbo certo. Acompanhar ee o verbo apropriado. Acompanha-me a toda a hora. Sim, muito melhor.

Um dia eu estava na Indonesia e perguntei ao meu amigo Aristoteles: "Entao pa, hoje ja te encontraste?". A sua resposta nao poderia ter sido melhor: "Duas vezes antes do pequeno almoco". Saberemos de verdade quem realmente somos? Creio que somos uma amalgama de tres imagens: quem pensamos que somos, quem os outros pensam que somos e quem gostariamos de ser. Mas nenhuma dessas facetas ee quem verdadeiramente somos. Esta essencia tem o nome de Amor.

Todos noos tocamos o Amor inumeras vezes ao longo da vida. Mas por ser uma essencia, nao o podemos tocar todos os dias. Loucos sao aqueles que o aspiram. O amor ee como um frasco de perfume depois de aberto. A essencia evapora-se. Mas ao mesmo tempo fica la. Como quando recordamos o cheiro de alguem num estranho de passagem ou numa camisola de la esquecida no armario. A isso apelido de felicidade. Esse respirar compassado do amor que por ali passou.

Os dias em que se toca o amor sao unicos, irrepetiveis e inesqueciveis. Ficam para sempre alocados a imagens, sons, cheiros, sabores e toques. E a locais tambem. Dizem as regras da sensatez que nunca deveremos voltar ao lugar onde ja fomos felizes. Mas a excepcao tambem faz a regra.

Eles nao sabem que eu vou voltar. Eles nao sabem que todos os dias quis voltar. Eles nao sabem que falei deles a todas as pessoas que conheci.

Eles nao sabem o quanto me fazem feliz. Eles tambem nao sabem que sempre que o homem sonha o mundo pula e avanca.

Agora vao sabe-lo.

Daqui a 10 dias regresso a Timor.

O mar enrola na areia

2009-11-03T11:36:00.011Z

Na cidade de Nha Trang encontrei um mar que enrola na areia.
Um par de namorados perfeito como aquele que mora la na Povoa. Ora chega, ora vai, ora chega, ora vai...uma danca hipnotizante onde a areia ee embalada. E ela jura-lhe fidelidade e nunca se cola a um pe descalso para encontrar outra morada. Chamam-lhe areia grossa, eu chamo-lhe areia boa. Este mar deixou-me mostrar a minha tecnica poveira, a qual so se domina apos muitos dias de bandeira vermelha. Ouvi o queixume deste mar: "Olha o que o Homem me faz. Estragula-me entre asfalto e edificios. Nao me dao 50 metros de vista desafogada. Se me queres ver longe dos muros da cidade, viaja ate ao sul". A Marta acelerou na mota automatica e la se comecou a viagem. As nossas tentativas de chegar aa praia a sul esbarraram muitas vezes nas palavras dos militares que nos bloqueavam a passagem:"terreno militar" - diziam eles. Por entre as obras de um resort, uma janela de oportunidade e todo um areal por nossa conta. De noite brinda-se ao sucesso desta aventura num restaurante ja meu conhecido. Ja la tinha comido sozinho por tres vezes. Numa das refeicao sai-me um "delicioso" em vietnamita. Duas raparigas que la trabalham perguntam-me se sei mais alguma coisa em vietnamita e eu digo a outra coisa que sei dizer: "ees muito bonita". Nas 3 refeicoes seguintes tenho por companhia a Marta, uma espanhola que tinha conhecido no Cafe des amis. Comprometida aa 7 anos e a descansar do voluntariado aqui no Vietname, nada melhor que armar um barraco fingindo-se de minha namorada! As nossas conversas com as raparigas eram de morrer a rir, com a Marta a dizer que me emprestava para elas poderem sair comigo."Very handsome, very handsome", "You and him many problems". A Marta seguiu para Ho Chi Min e eu fiquei mais um dia. Quando me apanham sozinho ao pequeno almoco, perguntam-me: "Where is your girlfriend". A minha resposta foi pronta :"She is not my girlfriend. We are just lovers. We are both married". Nem terminei a panqueca de tanta dor no estomago de tanto me rir!!

Cafe des Amis

2009-10-27T10:53:00.008Z

Quis o acaso que numa manha fosse parar ao restaurante errado. A minha ideia para o ultimo pequeno almoco na cidade Hoi An era regressar a um restaurante de uma instituicao de solidariedade, no qual ja tinha jantado. Rondei o restaurante com a bicicleta e apercebi-me que ainda estavam fechados. Algumas portas ao lado um homem barrigudo em tronco nu chamou-me para o seu restaurante. Assim conheci Mr. Kim e o seu Cafe des amis. Pareceu-me entrar numa tasca aa moda antiga mas quando ouvi chamar Chocolat ao cachorro os meus sentidos dispararam. Apurada a minha nacionalidade mostraram-me todos os comentarios deixados por Portugueses. As referencias eram favoraveis em todas as linguas. O unico menu que havia era de bebidas e apos a aterragem do cafe na mesa, perguntei timidamente se havia pao. Trouxeram-me uma baguete e uma manteiga, mas a verdade, ee que nao me encheu o olho. Mas a conversa era excelente e a musica francesa que ecoava das colunas tornava o ambiente ainda mais bizarro. Fiquei a saber que Mr Kim era um chefe famoso que passava 6 meses por ano na Europa em apresentacoes gastronomicas! Apos me ter dado a experiementar um doce comprado no mercado, que tambem nao me impressionou, acabei por prometer aparecer para o almoco. O sistema ee bastante simples. A escolha ee entre peixe, carne e vegetariano. Nao ha mais informacao. Depois a magia acontece entre os 5 pratos de comida que colocam aa nossa frente. E todos os dias a magia ee diferente conforme o lado para que o Senhor Kim acorde e aquilo que lhe apeteca cozinhar. Mas antes disso vamos falar de Hoi An. Mais uma cidade patrimonio da Unesco que convida ao passeio. Tudo ee antigo e tudo ee bonito. O que salta mais aa vista nesta cidade ee a importancia da costura. Todas as portas se abrem em alfaiatarias, sapatarias ou modistas. Tudo sao gravatas, sapatilhas, gabardines, fatos, vestidos de noiva, botas de cano alto. De tudo o que se possa imaginar. Basta escolher o modelo na revista preferida e passadas algumas horas ee so fazer a prova. Pelo meio nada melhor que tirar uma soneca na pacatez e vivacidadade desta cidade. Ou entao dar um pulo a todas as casas historicas, templos e museus que a cidade tem para oferecer. Melhor ainda ee ir assistir a um espectaculo de dancas tipicas e passar todo o tempo a fazer olhinhos a uma bailarina para ela perder a concentracao entre risinhos indiscretos.
A minha estadia em Hoi An terminava ontem. Bilhete reservado e mochila feita. Mas foi ontem pela manha que entrei no restaurante errado, que afinal de contas, viria a ser o restaurante certo. De volta ao almoco. A melhor comida que comi desde que deixei Portugal. Um misto de sabores e texturas que fazem fila de espera dentro da nossa boca. Toda uma novidade de emocoes servida com uma atencao e com um carinho nao mensuravel. O Senhor Kim e a sua famila so nao nos leva a comida aa boca, porque enfim. Terminado o almoco fui cancelar o meu bilhete e voltei para o jantar. "Como ja percebi que gostas de peixe, ao jantar vais comer peixe novamente mas tudo diferente". E assim foi. Toda o mesmo ritmo de sensacoes. Desta vez com o restaurante cheio e com o Sr Kim a servir-me como aperitivo "Este ee o meu amigo Portugues que mudou o seu bilhete por causa da minha cozinha". Hoje fui la novamente aa hora do almoco mas ainda de barriga cheia. Depois do cafe tomado o Sr. Kim perguntou-me se eu queria almocar. Pedi desculpa e confessei-lhe que apos o jantar de ontem tinha ido andar quase duas horas de tao cheio que ainda estava. Entre gargalhadas o Sr. Kim la me disse. Vou so preparar-te um pratinho para provares. E assim me trouxe mais uma iguaria acompanhada de um doce fabuloso. Levantei-me para pagar e um dos empregados disse-me que o Sr. Kim tinha ido dormir mas que tinha deixado claras instrucoes que eu nao teria que pagar nada. Cafe des Amis. Nunca um nome fez tanto sentido!

Don Quixote

2009-10-23T10:35:00.008+01:00

Sempre gostei de brincar ao Carnaval. Vestir outra

pele por um dia. Marchante, pirata, poveirinha, mulher da vida, mimo, espantalho e ate Amalia Rodrigues. Assumi todas estas personagens quando ja era um ser pensante. Continuo a imaginar-me trajado de muitas outras personagens. Com excepcao de uma: Dom Quixote. Da mesma forma que a camisola 23 dos Chicago Bulls seraa sempre do Michael Jordan, o fato de Dom Quixote seraa sempre da minha amiga Melanie LaVita. Nao ha portanto grande coisa a fazer. Mesmo considerando um cenario hipotetico no qual o traje de Dom Quixote nao figure no ceu de Torres Vedras, eu estaria sempre impedido de recriar tal personagem. A graca do Carnaval advem exactamente de sermos

outra pessoa por um dia. Sao demasiados os dias em que me vejo como Dom Quixote, e por isso nao me posso mascarar de mim proprio. Seria Dom Quixote assim tao diferente de todos noos? Sinceramente nao o creio. Conduziu o seu empreendimento com base nas suas crencas. No fundo ee que aquilo que todos noos fazemos. Somos depois julgados por isso... e a julgar a diferenca somos todos especialistas. Se as apreciacoes sobre Dom Quixote nao passam de um romance, ja o julgamento de Galileu pouco tem de ficcao.

Eu acredito nos gigantes de Dom Quixote. Eu proprio vi gigantes aa deriva nas aguas de Halong Bay. Suspensos na neblina do Mar da China prontos
a esmagar os barcos mais atrevidos.
Teraa Dom Quixote ignorado o Antigo Testamento no meio do seu fascinio
por livros de cavalaria? Se o tivesse lido saberia que o pequeno David derrubou o gigante Golias por intermedio de uma funda. Talvez o facto de ter investido contra os gigantes os mesmo se tenham transformado em moinhos de vento. Nunca se saberaa a verdade. E a verdade vem da experiencia. Como a que Noe teve a quando do diluvio ou a que eu tive apos um dia de chuva da cidade de Hue.

Carpete vermelha

2009-10-19T15:04:00.010+01:00

A introducao a um paiis ee sempre algo de peculiar. Ainda mal tinha posto os pes em terra e ja estava envolvido no Vietname. O taxi que me levou ate ao centro de Hanoi ate parecia um embaixador do transito local. Nada melhor que duas inversoes de marcha em plena autroestrada. Sem luz para nao encadear os outros veiculos e bem chegadinho aa esquerda para podar o arvoredo da berma. Passada mais de uma hora de conducao avisto finalmente os meus amigos Fernando e Elena que ja me esperavam nas escadas do hotel. Mas ate ao taxista perceber que tinha de parar ainda andamos uns duzentos metros. Depois dos abracos da praxe o primeiro grande desafio. Sempre me considerei um verdadeiro expert no que toca a atravessar estradas, mas aqui nao ha regras, prioridades ou cedencias. Ee cada um por si. So consigo comparar isto a algumas romarias nacionais como o S. Pedro da Povoa, as Feiras Novas de Ponte de Lima ou o Carnaval de Torres. Mas nesses casos apenas ha peoes. Nunca vi tanta mota na minha vida e elas aparecem aos magotes e vindas de todo o lado. Iria jurar que ate avistei algumas a vir do ceu. Os meus amigos decidem entao encaminhar-me para um bar. Mas nao um bar qualquer. Apelidamos tal espaco como Carpete Bar. O bar nada mais ee que uma simples carpete colocada em cima do passeio. As cervejas aparecem acompanhas de um balde de gelo e uma lula seca ee rasgada em pequenos pedacos. Tudo de geracao espontanea. Nao ha casa de banho, porteiro ou musica ambiente. Ee apenas rua. Amanha o bar poderaa nao estar aqui. Talvez esta rua nao seja boa para negocio. Mas enquanto aqui estaa, noos brindamos ao pulsar desta cidade. E sao inumeras as coisas que ali no chao vivemos. Demasiadas. Nunca caberiam em nenhum verso deste mundo.

Voar por cima dos giboes

2009-10-15T09:11:00.008+01:00

Nos meus tempos de adolescencia, parava muitas
vezes na pastelaria PaoPovoa. O pedido era quase sempre o mesmo: "uma beijoca". Um bolo com um nome atrevido e com uma cereja a servir de chapeu. A minha aventura no Laos termina com uma cereja de nome Gibbons Experience. A expectativa vinha sendo alimentada desde que me falaram disto na Australia. Tudo comeca com mais uma extenuante caminhada pelo meio da selva. As sanguessugas nao dao descanso a pes portugueses, americanos e neo zelandeses, e o sangue jorra com bom volume. Apos duas horas de esforco chega o primeiro cabo. O arnes ee colocado, a seguranca verificada e depois ee so lancar o corpo pelo ar. Entre gritos de tarzan, palavores e risos desconcertantes, assim se voa por cima da selva. A excitacao estaa literalmente no ar e apos as primeiras licoes de voo, ja toda a gente voa de maquina fotografica em punho. Chegada a noite recolhemos a casa. Mas nao uma casa qualquer. Uma casa construida no topo de uma arvore a mais de 50 metros do chao. Para la chegarmos tambem tivemos que voar. Sao 06h30 e ja estou novamente pendurado. O som metalico do cabo mistura-se com o canto da Natureza numa hamonia perfeita. As caminhadas sao intervaladas com mais cabos e pelas aguas frias de uma piscina natural a que ninguem diz que nao. O cansaco leva-nos a outra casa no topo de outra arvore e a chuva ataca sem parar. A noite vai
caindo e eu desapontado por nao poder fazer mais zippings nesse dia. Faltam 20 minutos para a noite cair por completo e a chuva amaina subitamente. Um dos nossos guias acede a conduzir-me pela floresta numa derradeira volta. Apenas uma americana decide juntar-se a noos! Ee uma sensacao indescritivel poder deslizar nestas condicoes. A selva como nunca a vi. Um misto de ilusoes. O condensado do nevoeiro, o negro do arvoredo e os sons terrificos da chuva a embater na terra. Ao terceiro dia ja ninguem quer saber das sanguessugas. Encontramos zippings ainda mais radicais com vistas inacreditaveis. De uma arvore apenas soltavam-se 4 cabos distintos e era uma sensacao fantastica podermos voar uns sobre os outros! Passei o dia a correr para poder voar o maior numero de vezes. So me lembro de correr tanto quando em crianca fui pela primeira vez a uma aquaparque.
Mortos de cansaco a aventura termina com a viagem de regresso a estrada principal. A chuva grossa que se esbateu, trouxe consigo trabalhos forcados. A pickup ficou atolada varias vezes na lama e tivemos todos que colaborar! A lama abracou-nos a todos e o riso soltou-se uma vez mais. E muito
se riram os passageiros do autocarro de 11 horas em que me meti de imediato. Pois nao ee todos os dias que se ve um camone coberto de lama!

A cantar ee que a gente se entende

2009-10-11T09:16:00.007+01:00

Preciso uma vez mais das palavras que a Katia canta: "e assim fico sentado com as algas a boiar, de queixo na mao pousado, oo meu barquinho parado...". Existem bazaroquices que nao tem descricao. Apesar de uma viagem desta natureza nos dar a conhecer quao saborosos os sapos podem ser, no que toca a engoli-los, so mesmo o correr da plaina do tempo. Cada pessoa reaje de forma diferente no que toca a desagrados.
Ha quem se comporte da seguinte forma:
Jovem Israelita"- No meu paiis quando estaas num tour nao tens de pensar. So tens de seguir o guia pois ele ee pago para pensar por ti"
Quase Trintao Portugues "- Isso significa que se no teu paiis o guia se atirar de uma ponte tu tambem te vais atirar"
Tivemos de atravessar um rio em cima de uma pequena jangada de bambu. O guia tinha dito que deveriam ir tres pessoas de cada vez...e que era aconselhavel tirar os sapatos. O guia salta
para cima da jangada. Ee seguido pelo jovem israelita e a jangada da sinais evidentes de ser um Titanic. Assim que o barrigudinho
suico poe os dois pes em cima do bambu, a jangada evapora-se. Escusado seraa dizer quem ee que estava de botas. Depois de tres dias de trecking desafiei o guia para um quarto dia em velocipede pelas redondezas de Luang Nam Than. Junto duma outra pequena aldeia etnica perguntou-me qual o nome da etnia que tinhamos visto no primeiro dia. Nao compreendeu como era possivel eu ja me ter esquecido, mas de imediato ergueu a bandeira da paz, quando questionei se ele sabia o meu nome. E uma cervejas para comemorar mais uma amizade e um karaoke asiatico a condizer. Asiatico e sueco, pois se nao me engano cantei a Dancing queen...

O riso da fortuna e do azar

2009-10-06T12:18:00.007+01:00

Quis a fortuna que no dia 3 de Outubro eu fosse o unico passageiro a querer ir para um determinado destino. Quis o azar nao haver mais ninguem para partilhar esta viagem. Eu poderia ir na mesma, mas teria de abrir os cordoes aa bolsa, para pagar o preco minimo requerido. As opcoes de transporte publicos nao existiam e por isso tentei pedir boleia ou negociar um preco simpatico com motoqueiros locais. O azar riu-se das minhas frustradas tentativas e apesar de inconformado la me meti num transporte de volta a Luang Prabang. Regressei assim a Wat That Guesthouse na qual tinha vivido tempos muito bons. Mal sabia eu de duas doces coincidencias. O filho da Noy fazia anos nesse dia e eu fui
feito de imediato convidado. Fascinou-me
particularmente a cerimonia budista previa
aa comida. Com os adultos a abencoar os convidados com ofertas de pulseirinhas brancas de forma a dar sorte ao miudo. Enquanto eu jantava uma sopa deliciosa no Laos, em Portugal toda a minha familia almocava coelho, na festa de aniversario do meu pai e sobrinha Maria. A lua cheia de Outubro trouxe consigo a segunda coincidencia. Ee uma data muito importante no calendario budista e Luang Prabang veste-se a respeito com foguetes, corridas de barcos e lanternas multicolores. E nao ee que o ponto de encontro ee no templo do meu amigo Kham? Barracas de comida, karaoke, jogos de sorte e azar. Um pouco de tudo. Fiz equipa com os meus monges no que toca a atirar setas e la conseguimos uns ovos enlatados e umas garrafas de sumo. O azar riu-se mas a fortuna nao lhe ficou atras!

Tiger Bomb

2009-10-04T02:54:00.008+01:00

Foi com ageis gestos de uma tesoura de

papel, que recordei as palavras do Caetano: "Debaixo dos caracois dos seus cabelos, uma historia para contar de um mundo tao distante..."Um pescador com experiencia de barbeiro, bailou aa minha volta com movimentos de pugilista, esquivando-se ora aa esquerda ora aa direita, dos golpes desesperados de um cabelo com tendencias anarquicas. Galinhas, porcos, patos, caes e gatos, tambem rondavam o banco de madeira na terra plantado, no qual me sentei. Afinal de contas, nao ee todos os dias que uma juba desta natureza, se da a conhecer na pequena vila ribeirinha de Muang Neau. Com a falta de cabelo propria da idade, comecei mais uma caminhada. Desta vez acompanhado pelo Fernando

e pela Elena. Como se de uma partida de futebol se tratasse, tratamos de trocar galhardetes de apresentacao. Do lado Portugues as fotografias de Timor, e do lado Italiano, as fotografias do orfanato do Bangladesh no qual viveram um temporada inesquecivel. A conduzir-nos nesta viagem tivemos o Pam. O playboy local apelidado de Tiger Bomb. Na carteira, fotografias de turistas japonesas e coreanas, mas nenhuma da namorada!! Entre vermes fritos e esquilos guizados, mostrou-nos esta regiao do Laos. A primeira noite foi passada numa pequena aldeia no cume de uma montanha. O equilibrio perfeito entre gente e natureza, consegue sentir-se a milhas de distancia. O sorriso que nos oferecem

perante um trago de lao-lao ee por demais transcendente. Um mundo de criancas feitas adultos. Uma mao cheia de arroz com chili para apaziguar a fome diaria e a outra mao pronta para um feliz aceno.
Por entre caminhadas de pe descalco, o problema habitual do deslize e das terriveis sanguessugas. Mas nada melhor que uma descida de rio deitado em cima de camara de ar de camiao, para recuperar o animo. E os anzois de pesca entregues aa sua propria sorte, porque mais importante que o peixe para o jantar, ee a partilha de experiencias vividas neste mundo tao contraditorio.

Laranja

2009-09-27T10:09:00.008+01:00

A chegada a Luang Prabang ee recheada de encontros com caras conhecidas de outras paragens. Nada melhor que a partilha de um caiaque para por a conversa em dia, a qual basicamente se resume, a dicas sobre locais de interesse a visitar.O Mekong apresentou-se muito calmo, mas nem por isso me livrei de um naufragio involuntario. Felizmente o nosso guia foi rapido o suficiente para salvar o meu chapeu de Timor Leste. O chapeu que o pequeno Tomas me comprou com os 3 dolares que lhe dei pelo facto de ele ter alcancado a terceira melhor marca no exame que la realizei. Mas a generosidade tambem

continua por estas paragens. Encontra-se

em todo o lado. Talvez por essa razao tenha decidido prolongar o meu tempo de estadia neste

fantastico paiis. Aqui nao ee necessario navegar aa bolina. O vento que esta gente emana ee por demais favoravel. Desde a cozinheira da pensao que me leva ao mercado para comprar cobra para o jantar ate aas gentes do campo que me convidam a por o descanso na bicicleta e a sentar-me um pouquinho a conviver. Esta cidade patrimonio da Unesco ee um colar de perolas no qual o Mekong funciona como o fio na qual flutuam templos magnificos. O verde ee a cor dominante, mas o laranja tem o seu papel determinante, na identidade deste local.

Sao centenas os monjes que aqui vivem. Hoje passei

grande parte do meu dia a conversar com alguns

novicos. Falei principalmente com o Kham, um rapaz de 17 anos. Ee incrivel descobrir as suas motivacoes, necessidades e faltas que comete aas 10 rigidas regras que tem de seguir. Mais uma vez fui brindado com a generosidade. Uma pulseira budista feita por ele e que apenas os monges podem fazer e oferecer. Em troca dei-lhe as impressoes da fotografias que tiramos juntos. Amanha vou acordar as 04h00 para ir oferecer comida aos monges do templo do Kham. Ee um movimento super interessante. Luang Prabang acorda todos os dias a essa hora para essa cerimonia encantadora. Todos as madrugadas, os monges da cidade, caminham em volta do seu templo a pedir comida e a abencoar as pessoas. A crenca deste povo ee enorme e todos os dias as ruas estaos cheias de gente a distribuir arroz pelos monges. Amanha ee a minha vez.

Mais tempo

2009-09-24T02:59:00.008+01:00

Apesar de ter apanhado mais um pequenino aviao, o meu ritmo de viagem sofreu um abrandamento. Os dois grandes responsaveis por esta mudanca de atitude sao a Augustina e o Luc. Foi com surpresa, que descobri na literatura da primeira, referencias aa praia da Povoa, as batatas de Aver-o-Mar e aos tapetes de Touguinho. Um cheirinho a casa, e aas minhas repetidas tardes de sabado, passadas na companhia de um livro, cafe cheio e agua com gas. Deixei-me ficar assim, a saborear o passar do tempo no meu quarto flutuante. A mesma paz nao se sentiu nas grutas de Vieng Xay na qual os responsaveis politicos do Laos viveram mais de dez anos. Ee uma viagem fascinante por entre tuneis e instrumentos de purificacao de ar. La fora caiam 2 milhoes de toneladas de bombas. Os Americanos decidiram ca deixar uma tonelada de bombas por habitante. Um povo generoso.

Uma curiosidade por estes lados do Laos ee o facto de nos autocarros se distribuir sacos plasticos, nao va o bolo alimentar decidir meter marcha a re. As viagens fazem-se entre curvas apertadas e montanhas verdejantes. E com pneus calvos como a lei da pobreza naturalmente ordena. As pernas sao esticadas por cima de sacos de arroz e toda a especie de quinquilharia que ee possivel imaginar. As paragens para a casa de banho sao imensamente curiosas, com homens e mulheres a regar os canteiros do caminho, entre pouca vergonha e risadas.

Aa chegada a mais um pensao conheci o Luc. Um Frances de 63 anos que estaa a realizar uma viagem de 12 a 18 meses. Reformado do jornalismo, do consultorio de psicologia, da acessoria na Unesco e de 6 mulheres, anda agora a ver estes lados do mundo. Nao sei se o conceito de fast dating, se pode aplicar neste caso, mas o que ee facto, ee que formamos de imediato um caso serio de sucesso. Nunca falei tantas horas consecutivas com ninguem, e chega a ser incrivel, a confusao que armamos nas nossas conversas. O bacalhau com natas mistura-se com a filosofia de Espinoza, o milagre de Fatima senta-se aa mesa com a maneira de ser dos Indianos, as coxas torneadas de uma Australiana bailam com a tecnologia aeronautica. De tudo se fala. Sem barreiras, preconceitos ou estereotipos. Com mais tempo. Sao outras viagens. De encontro ao Homem. Essa busca continua de saber quem somos.

A alma dos ricos

2009-09-16T06:40:00.004+01:00

Nas minhas buscas de encontrar um pouco de lingua portuguesa cruzei-me ontem com a Augustina Bessa Luis. Ha muito que procurava um livro escrito em portugues, fosse ele um original ou uma traducao. Desde que fui para a Indonesia tenho passado muita fome no que toca a leitura. Ainda para mais depois da barrigada de livros que tive em Timor. Desde entao, tenho enfiado o nariz em tudo quanto ee alfarrabistas, mas apenas ontem tive sucesso. Encontrei um livro chamado A alma dos ricos. Tal titulo nao poderia ser mais adequado a algumas coisas que tenho pensado nos ultimos tempos. O Homem decidiu mover-se com um objectivo: melhorar a sua condicao. Ainda hoje em dia, existem povos em constante movimento. Compraram aqui ontem, montam hoje ali tenda, amanha vao para acola. As trocas comerciais, sao na grande maioria das vezes, o factor determinante de tais mutacoes. Alguns viajantes que encontro pelo caminho carregam em si este espirito primitivo de viagem. Reclamam descontos em lojas com os precos afixados, servem-se do guia de viagem para justificar o preco das coisas, discutem por montantes que nos seu paises dariam para duas chicletes. Ocasionalmente libertam perolas como a que apanhei ha dias: Esse preco nao ee justo. Ja que nao ee o preco, talvez seja o mundo que ee justo! La diz a sabedoria popular que o peixe morre pela boca: Nao estou preocupada em arranjar emprego. Entretanto vou cuidando dos meus cavalos. No dia em que me apetecer voltar vou ao aeroporto e compro um bilhete na hora. Ninguem tem culpa do berco em que nasce ou do seio em que cresce. Ninguem tem culpa da bolsa com que estuda ou da cunha para o emprego. Creio no entanto, que o estatuto de inocencia tem os seus limites.

Fora de pista

2009-09-14T05:54:00.007+01:00

De mota novamente, mas desta vez com os cabelos resguardados num capacete do exercito americano. Fui adoptado por um casal em plena lua de mel, Amelie e Enres, para percorrermos juntos o Bolevard Plateau. A fama desta regiao montanhosa do Laos advem das etnias minoritarias que aqui ainda resistem. Na rifa que ee decidir por um guia, calhou-nos o Alung. Um excelente garfo que nos levou a experimentar um pouco de tudo. Aqui ee cafe, aqui ee cha, aqui ee sopa, aqui ee sapos, aqui ee papaia, aqui ee carne seca... Quase que parecia um roteiro gastronomico. Felizmente a chuva deu-nos algum descanso, pois de contrario, todo o tempo desta aventura teria sido passado a olhar para as panelas a ferver e para a chuva que se abatia.
Um guia super preocupado. Sempre disponivel para sorrir para a camara, como para olhar para tras, para ver se o casal franco-israelita seguia as pisadas da nossa mota. O resultado destes malabarismos foram duas quedas atribuladas, mas sem qualquer lesao ou mazela a resgitar no diario clinico. Na primeira partiu-se o travao da roda traseira em plena descida, na segunda partimo-nos todos a rir com a lama que eu e o Alung comemos. Mas nada como uma sopa de noodles para limpar a poeira.
Vi pequenas vilas ainda intocadas pelo turismo. As pessoas continuam os seus afazeres e os turistas pouco lhes interessam. Ee uma sensacao um tanto ou quanto estranha. Ee como visitar um museu vivo mas em que nada se move.
No topo de uma cascata nadei com um grupo de pequenos rapazes. Na comunicacao possivel, um deles pegou num punhado de lama e desenhou um coracao no meu peito. Depois foi-se embora. Fiquei sem saber o que fazer. Mas as respostas por vezes estao aa distancia de um olhar. Consegui chama-lo com um assobio e atirei-lhe um colar que me acompanhava ha uns meses. O penduro ficava aa mesma altura do coracao de lama que o miudo me tinha dado. Pareceu-me uma justa troca.

Batatas fritas da saudade

2009-09-14T05:09:00.003+01:00

Encontro diferencas culturais a cada passo que dou. As batatas fritas de pacote sao um bom caso de estudo. Sabores como a picanha na brasa, chourico ou fritas em azeite, sao aqui substituidos por lula, molho de soja ou chili com mangericao. Tendo em conta o numero de restaurantes de outras nacionalidades que se encontra em todo lado, ee no entanto um bocadinho estranho, a nao internacionalizacao das batatas fritas. Dia 12 de Setembro teria dado tudo por umas batatas fritas com sabor a bacalhau com broa. Este prato recorda-me sempre casamentos. Aqueles a que fui, e aquele a que faltei no dia 12 de Setembro. Faltei, mas estive la na mesma. Como no refletir de um espelho. Estamos la sempre.

A chuva continua

2009-09-08T11:33:00.006+01:00

Nao sei quando comecou a chover. Sei que ainda continua. Comecou no Cambodja e seguiu-me ate ao Laos. Aproveitei o meu ultimo dia de Cambodja para ir ver umas quedas de agua. Nada de espectacular comparado ao percurso para chegar junto das mesmas. Absolutamente surreal. A mota andava de lado e ainda nao consegui perceber como nao caimos! Por vezes eu tinha que sair da mota e mesmo assim,o espectaculo do deslize continuava. A destreza do meu condutor valeu-lhe uma fanta de laranja ao final da tarde. Eu decidi saborear as aguas frias da chuva que caiia ao mesmo tempo que nadava numa cratera de aguas quentes.

A viagem Cambodja-Laos foi extremamente curiosa. A carrinha pifou no meio de mais um lamacal. De tudo se tentou um pouco. Apertar e desapertar cabos, ligacoes directas, o belo do empurrao...! Mas ninguem protesta e toda a gente mantem o bom humor. Uma outra carrinha arrasta-nos durante horas ate a uma cidade perto da fronteira. E pronto, agora ee hora da extorsao. O visto nao ee suficiente. Ee preciso mais um dolar de cada lado da fronteira para os "carimbos". Mas nao ha volta a dar. Abre-se a algibeira, diz-se uns palavroes na lingua original, e a vida continua noutro lado.

Laos chega com quatro mil ilhas para descobrir em pleno Rio Mekong. De um lado aguas furiosas, do outro verdes arrozais. Hoje pedalei com mais 3 pessoas por entre lama e saibro. Houve quem lambesse o caminho no meio de quedas cinematograficas. A camara de ar do meu pneu traseiro deu um estouro tao violento que ate fez levantar um bando de patos que por ali andava. Pena nao haver uma cacadeira a jeito para fazer um arrozinho...

King Kong Man, Crocs e Baguetes

2009-09-03T06:26:00.011+01:00

Ainda nao tinha saltado do tuk-tuk e ja estava a ser bombardeado "eu, eu", "escolhe-me a mim", "eu sei tudo"... Estas exclamacoes vinham da boca de quase trinta criancas. Todas gritavam e tentavam ganhar um lugar o mais junto de mim possivel. Silenciei a audiencia e dei o meu veredito. "Vou com esta aqui que ee a mais pequena". E assim tive como guia uma miudinha chamada Nim. Quatro rapazes decidiram juntar-se a noos. "A tua guia ee ela mas nos vamos tambem para praticar o ingles". A Nim, tendo em conta o meu cabelo e os pelos nos bracos e pernas, tratou logo de me por uma alcunha: King Kong Man. Eu tratei de imediato de assumir o meu papel de gorila, com uns fortes gritos acompanhados com murracas no peito. E assim decorreu a descoberta de mais uma zona rural, com plantacoes de pimenta e templos a condizer.

O parque natural de Bokor ee no minimo curioso. No seu topo sera construido um resort megalomano. Com direito a casino e tudo. Talvez eu tenha faltado aa aula de zoologia que referia que os tigres e elefantes eram bons jogadores de black jack. O mais curioso nisto tudo, ee que no cimo desta montanha, ja houve vida, traduzida num casino-hotel, igreja e casitas. Foi tudo abandonado duas vezes. Hoje em dia os turistas trepam a montanha para ir ver as ruinas. Eu tambem fui enfiar-me novamente no mato. Choveu durante toda a subida. Mas fez-se. Uns com mais dificuldade, do que outros. Ha no entanto gente que abusa. Uma rapariga pesadinha decidiu ir calcada com uma Crocs cor-de-rosa levezinhas. Coitadinha. Escorregava como valha-me Deus e caminhava muito lentamente. Mas uma coisa tiro-lhe o chapeu. Podia nao estar bem calcada, mas estaa bem casada. O marido, para alem de carregar todas as mochilas que traziam, cedeu aa mulher os seus sapatos de montanha e calcou ele as Crocs cor-de-rosinha.

Apesar do Agosto dos nossos emigrantes so

regressar no proximo ano,

tenho que fazer uma homenagem: "Vive la France". Todos os colonizadores deixam alguma coisa caracteristica do seu paiis. Os meus amigos franceses deixaram a baguette em todos os paiises da sua Indochina. Ainda fica um pouco longe das baguettes que se compra na padaria junto ao cafe brasil la na minha terra, mas ja daa para enganar as saudades que o estomago chora. Hoje papei duas logo ao pequeno almoco antes de pegar na ginga. Enfiei-me num pequeno bote e fui descobrir uma comunidade que vive na ilha Koh Trong no meio do Rio Mekong. Olhei em volta para localizar o grupo de golfinhos-de-irrawaddy, que fui ontem ver, mas desta vez , nao tive sorte. Talvez tenham ficado debaixo de agua a jogar cartas (aa imagem dos seus amigos tigres e elefantes)...eles sao particularmente bons a jogar aa "pesca/peixinho" (norte/sul). Se nao me engano, acho que aprendi isto no segundo rally das tascas...

Sery Rith

2009-08-29T11:18:00.003+01:00

Estou a banhos numa cidade chamada Sihanouville. Nos ultimos 2 dias e meio, entre lagostas, lulas, massagens, pulseiras e frutas, distribuii dinheiro por 8 pessoas diferentes. Todas querem ser parciais "Compras-me sempre a mim, esta bem?", mas todas se queixam da parcialidade "Nao ee justo. Por que ee que so compras a ela? Nos tambem vendemos e assim ajudavas mais pessoas". Sao centenas o numero de pessoas a vender coisas nestas praias, sendo que, a sua grande maioria sao criancas. A imparcialidade ee possivel, mas quando as pessoas nos falam de forma diferente (e cada qual sabe o que gosta de ouvir), as emocoes tomam conta das operacoes e la se vai a imparcialidade. Esta menina ee a Sery Rith e tem 12 anos. Nos ultimos 3 dias eu fui o seu melhor cliente e ela foi a minha melhor amiga. Todos os dias caminha pela praia com a priminha de 6 anos de nome Sery Cahn. Leva aa cabeca um prato com cerca de 7Kg de fruta e ao ombro um arco cheio de pulseiras, colares e afins. Vai aa escola apenas quando ha dinheiro. Ontem conseguiu ir pagar os primeiros 15 dias de Setembro. Gosta muito de matematica e de praticar conversacao em Ingles. Nesta fotografia estaa a fazer pulseiras com o nome das minhas sobrinhas. Aqui fica o enxerto de algumas conversas que tivemos.

J: Nao obrigado meu amigo. Eu ja tenho oculos de sol.
SR: Chamas a toda a gente de amigo?
J: Sim
SR: Essas lulas tambem sao teus amigos?
J: Sim, acho que sim.
SR: E tu comes os teus amigos??

J: Tenho pena daquele ceguinho, mas eu nao posso ajudar toda a gente, sabes?
SR: Deixa la, ele tem um dente de ouro.

J: Comprei duas pulseiras a outra menina.
SR: Por que nao me compraste a mim?
J: Tu nao tens deste estilo.
SR: E achas que eu nao sei fazer?
J: Sei la.
(Interrupcao na conversa. Sery Rith tira 3 fios da sacola e comeca a fazer uma pulseira exactamente igual aa que eu tinha comprado a outra menina)
SR: Toma, ee para ti.
J: Obrigado.
SR: Sabes, eu sou inteligente.
J: Eu sei disso
SR: E tu se es inteligente tambem agora compras-me uma manga.
J: Corta duas!

As criancas sorriem sempre

2009-08-26T12:05:00.005+01:00

Todas as capitais sao iguais. Barulhentas, caoticas. Sem principio, nem fim. Repletas de contradicoes. Phnom Penh assim o ee tambem. Nao sei bem o que pensar desta cidade. Sei apenas que amanha ja nao estarei aqui. Demasiado ruido. Muita informacao em simultaneo.
O regime Khmer Vermelho dizimou 3 milhoes de vidas em menos de 4 anos. Valas comuns, prisoes e instrumentos de tortura. O que me fica nestes dois dias sao mais uma vez as criancas. No agora museu, Killing Fields of Choeung Ek, encontrei uma arvore. Nao uma arvore aonde podemos encontrar uma reconfortante descanso. Esta arvore ficou conhecida como Killing Tree. O seu tronco era utilizado para matar criancas. Vidas arrancadas da mesma forma como se tira o po a uma almofada.
No Tuol Sleng Genocide Museum fui descobrir uma escola transformada em prisao de tortura. Salas de aula na qual jazem manchas sombrias de sangue derramado. No chao, no tecto, nas paredes. Perdi a conta aos milhares de fotografias individuais em formato A5. Prendeu-me particularmente aa atencao os placares com fotografias de criancas. Nenhuma sorria. E as criancas sorriem sempre.
Ficou cinzento e comecou a chover. Naquele Novembro em que caminhei por Auschwitz o dia tambem se alterou. Ficou cinzento e comecou a chover.

Diarios de uma motocicleta

2009-08-25T11:25:00.009+01:00

Em 3 dias eu e o Sinan fizemos mais de 900 Km. O primeiro dia comecou com uma pergunta enigmatica: "Pecisas de capacete?" (aqui no Cambodja apenas o condutor tem de utilizar capacete e pouco importa quantas pessoas vao a pendura). Olhei em volta e nao vi a Delia. A resposta saiu com firmeza: "Nao obrigado".
O Cambodja rural iria ser descoberto assim. Cabelos ao vento e sorriso pronto. A razao principal para esta viagem era ver uns templos em locais remotos e de dificil acesso. Na verdade, o que mais me motivava, era fazer o caminho em si. Poder ver as gentes longe das cidades.
Comeca a ser frequente nesta minha viagem, mas mais uma vez, fui brindado com muitos acenos alegres e curiosos. Desafiei os olhares que encontrei com o esbocar de um sorriso. E fui sempre correspondido.
Na chegada ao primeiro templo muitas criancas correram para mim. Aos poucos foram se apercebendo que eu nao iria comprar nada. Ficaram apenas 4 resistentes. Com mais uma jovem guia, formamos assim um pelotao de 6 pessoas.
Eu armado de maquina fotografica, a guia munida de conhecimento e as
criancas carregando cachecois. Finda a visita ofereci Coca-Colas aas criancas e sentei-me a conversar com as pessoas dali. Algumas pessoas deram-me o seu numero de telefone. Nao sei bem porque, mas assim foi. E eu fiquei contente.
Ao segundo dia ja eu tinha mudado de cor. O po vermelho da terra batida foi ganhando espaco no meu corpo. Mas continuei bonito mesmo assim a saber pelas pessoas que fui encontrando. As mulheres gostavam particularmente do meu nariz. O Sinan ia fazendo as traducoes possiveis. E todos nos riamos ao mesmo tempo. O templo desta vez era numa montanha. Fortemente armado pelo exercito do Cambodja. Hilariante ver as trincheiras
a utilizar as paredes do templo. Mas tem de ser. A
Tailandia comeca dali a 100 metros e o seu governo quer controlar este templo Cambodjano.
De noite ganhei um peluche e um champoo a atirar setas numa especie de romaria que encontramos. O Sinan queria comprar-me um souvenir pelo facto de eu lhe ter dado o peluche e o champoo, mas como lhe disse:"o facto de me teres convidado para jantar na tua casa ee o melhor souvenir possivel". O terceiro dia foi o regresso, com mais um templo fascinante e a ida aa pobre cabana onde vive a sogra do Sinan. Foi talvez o local mais triste em que estive em toda a minha vida. Mas a vida tambem ee alegria. E comecou cedo o convivio com os outros motoristas. Entre cervejas e sapos fritos (apenas comi 4 pois ja tinha experimentado 16 ao almoco)fiquei a saber que era o primeiro turista a ser convidado para tal serao. Comemorei tal facto com o patrocinio de mais cervejas e mais sapos. Depois fomos para casa de um comer e beber. Depois fomos a casa de outro comer e beber. Depois...ficam as saudades desta gente. Mais um autocarro e outra cidade a descobrir.

Nota final: O guia Lonely Planet faz a seguinte ressalva: "nem sequer pense em fazer esta viagem na epoca das chuvas". Como o Sinan disse quando regressamos aa cidade: "Tiveste muita sorte. Ee muito raro haver 3 dias seguidos sem chuva".

One in, one out

2009-08-20T11:07:00.004+01:00

Ser viajante de pe descalco tem algumas vantagens. Hoje tive Angkor Wat quase so para mim. A massa de turistas veio ver o nascer do sol e depois regressou ao hotel para o pequeno almoco. 5h da manha e ja eu andava de cabelos ao vento em cima da mota habitual. Mochila as costas hoje com algum peso acrescido: 2 chamucas, 2 macas, 1 pacote de bolachas e 1 sumo de laranja.
Enquanto caminhava ocorreu-me pensar na democracia. Ee certamente o melhor sistema politico, mas pensar que o Cristo Redentor no Rio de Janeiro, foi eleito uma das novas maravilhas do mundo (conseguindo assim mais destaque, publicidade e dinheiro) da-me vontade de rir. Angkor Wat ee de um campeonato muito superior ao carioca. Nao tem sequer comparacao. Mas a democracia ee assim. Quem tiver mais votos ganha (o bush tambem ganhou duas vezes). Claro que joga tudo em igualdade de circunstancias: 14 milhoes de Cambodjanos para 192 milhoes de Brasileiros. E a Internet aqui abunda...
Sangue tambem nao ha muito por aqui. Especialmente no hospital das criancas. A febre hemorragica provocada pelo dengue ee um problema muito serio por estas bandas. Dei 300mL e tive direito a uma t-shirt, uma fanta e uma caixa de bolachas. Ee um excelente negocio. Ate me fizeram o jeito pois eu estava a sentir-me um pouco pesado devido ao meu suculento pequeno almoco. Mas mais uma t-shirt ee um problema para quem viaja. A mochila nao cresce. Decidi reciclar mais uma vez. Guardei a t-shirt e ofereci umas calcas...compradas ha dois dias :)

Angkor

2009-08-19T10:01:00.004+01:00

Segui os sons que ouvi. Uma musica tranquila ecoava do outro lado do templo. Encontrei-me perante o primeiro (dos inumeros) grupo musical composto por vitimas de minas terrestres. Observei proteses e begalas em pleno convivio com os instrumentos musicais. Cegos, desfigurados, amputados! Continuei o meu caminho (como o mundo sempre faz) na descoberta destes templos inacreditaveis. Sempre acompanhado pela cadencia arrastada da musica que tinha ouvido. Ja nao a conseguia ouvir, mas ela ainda me acompanhava.
Nao sei o que pensar das criancas. Rotas, descalcas, magras. Com cara de choro para o turista se comover ainda mais. "Quando voltares compras-me a mim, esta bem? Nao te esquecas, sou a numero 5". E assim comecei as compras no Cambodja. Ja tenho de tudo um pouco, e mais uma vez, nao preciso de nada. Ontem comprei uma coca-cola a uma crianca com tracos de vendedora profissional. Ee impossivel comprar a toda a gente, mas naquele preciso local, eu apetecia-me ajudar outra crianca tambem. Tinha uma candura no olhar magnetica. Se ela me tivesse abordado primeiro, teria sido a ela, que eu teria comprado o refrigerante. A crianca ja tinha percebido que eu nao lhe ia comprar nada, mas continuava a caminhar ao meu lado a conversar. Abri a coca-cola, dei um gole e passei-lhe a lata para as maos. Ela nao disse nem uma palavra e apenas olhava em volta como para perceber se a cena estava a ser real. E depois...o seu sorriso veio em toda a dimensao.
Para alem de continuar a minha exploracao de Angkor, hoje fui a um museu. Nao um museu qualquer: Cambodia's Land Mine Museum. Caminhei por entre placares explicativos do genocidio que aqui se viveu. Ou talvez ainda se viva, tendo em conta as 3 a 6 milhoes de minas ainda activas, e que ceifam centenas anualmente. Durante estes 3 dias vi muita coisa triste no meio destes templos inspiradores, mas nenhuma dessas coisas, me fez particular impressao. A vista habitua-se com o tempo. Apenas vacilei com uma coisa. Um placar que o museu tem no qual se pode ler os direitos da crianca proclamados pelas Nacoes Unidas. Lembrei-me de tudo o que vi e nao deixei de me emocionar mesmo ali.

Lar

2009-08-17T09:29:00.003+01:00

Creio que a curta paragem para dormir que hoje se vive nos aeroportos tem os seus dias contados. Os ventos de amanha trazem 24 horas ininterruptas de aterragens e descolagens. Basta ver pela minha madrugada de hoje no aeroporto de Kuala Lumpur. Centenas de pessoas passam as horas previas ao voo matinal no terminal do aeroporto. Observa-se de tudo um pouco: pessoas estiradas a ocupar seis lugares, gente a dormir dentro do saco da prancha de surf, malta enfiada em restaurantes a trincar qualquer porcaria, e, tipos como eu, estendidos ao comprido no chao, a ver a banda passar. Todas estas pessoas estao a perder o seu tempo. E essa ee a razao principal que me faz acreditar que o mundo aeronautico ira alterar-se a curto prazo. Nem que para isso se tenha que deslocar as pessoas que vivem na vizinhanca do aeroporto.
Recordo que numa noite em Sydney vi um classico do cinema Australiano. Era uma comedia hilariante a respeito de varias familias que tinham de ser deslocadas para o aeroporto poder ser ampliado. O aeroporto nao conseguiu levar a melhor. O argumento do advogado das familias foi por demais delicioso: existe uma grande diferenca entre uma Casa e um Lar. Uma Casa nada mais ee que cimento, madeira, tijolo e tinta. Um Lar ee afeto, memorias, gargalhadas e comunhao. Curioso o facto de o mundo ocidental ter inventado o conceito de Lar de Idosos. Nao estaremos a querer dizer Casa de Idosos? E isto agora leva-me a pensar noutra coisa: Pais e Filhos. Por estas bandas as familias sao numerosas e praticamente toda a gente vive debaixo do mesmo tecto. Todos tomam conta de todos. Mais a Oeste, as familias sao cada vez mais pequenas. Os pais podem tirar ferias sozinhos e os filhos calcam reebok pump. E a poupanca reforma ja a pensar no lar da terceira idade.
Poderao os ossos ganhar algum descanso do reumatismo...mas a chama do olhar apaga-se tristemente...! Talvez o conforto de toda uma vida apenas se consiga com outros materiais de construcao. Como aqueles que por aqui se ve...barro, seixos, bambu...Pode ser que nao...

A vida do arrozal

2009-08-16T11:32:00.005+01:00

O primeiro dia de trecking terminou numa pequena aldeia chamada Pa'Lungan. A primeira noite foi passada na casa do Filipe. Para alem de guia, e como toda a gente por aqui, cultiva arroz. Antes de principiarmos o segundo dia de trecking acompanhei o Filipe a mudar o bufalo de posicao. Ainda mal tinhamos chegado ao arrozal e ja eu tinha enfiado uma perna ate ao joelho na lama para deleite do Filipe. As suas risadas ecoavam por entre as baforadas de fumo do seu terceiro cigarro e do esforco monumental de arrastar o bufalo no meio da lama: "Se nao o mudar de sitio ele morre aa fome. Hoje vai comer aquela parte e amanha a minha mulher vai muda-lo para ali". Nao consegui fazer com que o Filipe deixasse de fumar, mas certamente nunca me esquecerei de ver as criancas de Pa'Lungan na casa dele a ver televisao. Ee a unica casa com televisao da aldeia e as criancas aa sexta e sabado passam la o dia enfiadas. Domingo ee dia de caminharem 4 horas de volta a Bario onde passam a semana na escola. Ee esta a vida do arrozal.

Bario

2009-08-16T10:50:00.005+01:00

Foi um pequeno aviao que me levou ate Bario aonde fui encontrar os longos lobulos oculares do povo kelabit. Descobri as suas longhouses e o modo tradicional como ainda se vive por aqui. Distribui acenos e sorrisos e comi o melhor ananas da minha vida. No trecking de 3 dias que realizei por entre floresta tropical tive por companhia a Ines e a Sophia. Mais duas cidadas do mundo com historias fascinantes para contar. A primeira foi para a India com apenas 21 anos e conseguiu arranjar fundos suficientes para construir um centro social numa pequena comunidade rural. Hoje com 37 anos, e depois de ja ter corrido o mundo, continua a desafiar-se com projectos sociais. A segunda de apenas 24 anos, decidiu vir fazer o internato geral para uma pequena cidade da Malasia, pela aprendizagem que aqui podera conseguir. Nao so pelas rigidas regras que uma nacao muculmana obriga, mas principalmente, pela possibilidade de trabalhar num sistema de saude, bem distinto do europeu.

Selva

2009-08-06T08:46:00.005+01:00

Os proximos dias que se avizinham nao serao faceis. Hoje corri todas as lojas de desporto de Miri na esperanca de encontrar meias anti-sanguessugas. Pelos vistos so em lojas da especialidade, o que aqui nao se encontra. Curioso o facto de a verdadeira selva se encontrar a poucos Km de onde estou, e no entanto ter de ir a uma mega capital, para encontrar o material necessario para estas expedicoes.
Ontem foi apenas o aperitivo. O trecking que fiz no parque nacional de Bako foi muito cansativo. A humidade e o calor sao inacreditaveis. Fiz 11,4 Km em cerca de 5 horas. Creio que esta performance diz bem da dificuldade das caminhadas. Pelo meio macacos atrevidos, cobras em passo rapido e aves barulhentas. Rios barrentos e praias desertas tambem.
Amanha apanho um bimotor para ir para a selva profunda. Serao 4 dias de trecking nas Bario Highlands. Sanguessugas sao garantida. Ja nao me bastava servir de pista de aterragem para os mosquitos...Enfim, podia ser pior.
Sao 15h e vou ja dormir. As 14h de autocarro que me trouxeram ate aqui deixam as suas marcas...enfim, podia ser pior.

Uma conta para pagar

2009-08-02T10:56:00.002+01:00

Hoje paguei a conta mais divertida da minha vida: 1 noodles chili + 1 ice tea + 1 towel. Basicamente o "1 towel" diz literalmente respeito aa toalha de mesa. So fiquei sem perceber se o mesmo se aplica a toda a gente, ou se foi so a mim. Caramba! Ainda sou um principiante a comer com pauzinhos e o raio da massa escorregava como enguias! Nao tenho grande culpa que alguma tenha ido aterrar na toalha!

Existem outras contas a pagar neste mundo. Pergunto-me da razao de muitas delas. Nestes paises muculmanos salta demasiado aa vista a condicao das mulheres. Da-me calafrios cada vez que vejo uma burca. Nao consigo evitar recordar o livro Mil Sois Resplandecentes ou o filme Persepolis. Ainda hoje fiquei a admirar um casal junto das Petronas Towers. Ele de calcoes e t-shirt. Ela coberta de preto da cabeca aos pes. Ele super descontraido a admirar a vista e a tirar fotografias. Ela super concentrada em estar sempre junto dele e com o olhar cabisbaixo.

Cada um com as suas contas a pagar. Eu paguei ao empregado de mesa. Esta mulher paga a quem?

Para Sul

2009-08-02T09:59:00.006+01:00

So me da vontade de rir. Ee constante a mudanca de planos que esta viagem esta a ter. A culpa desta vez ee das minha colegas da AstraZeneca da Malasia, Angie e Su Lyn. Ontem levaram-me a conhecer Melaka. Mais um porto de chegada das nossas armas. Ee uma sensacao fantastica poder tambem aqui ver a presenca dos portugueses. A cereja em cima do bolo estava guardada para a parte da tarde quando fomos conhecer o Portuguese Setlement. Nao queria acreditar que poderia haver alguem a falar portugues por estas bandas, mas enganei-me completamente. Conheci um velhote chamado Pedro Silva que falava bastante bem portugues. Tendo em conta que deixamos Melaka no seculo XVI, ee notavel ainda encontrar pessoas com nomes portugueses. A lingua portuguesa que aqui encontrei ee um misto de varias linguas. As casas tambem chamam bastante aa atencao, pois muitas delas, tem uma imagem de Nossa Senhora de Fatima na fachada principal. Partilhei o jantar com as familias da Angie e da Su Lyn. Eramos quase 30 pessoas e toda a gente queria tentar dizer o meu nome. Saii de la de barriga cheia por varias razoes: hospitalidade, comida e plano tracado. A minha ideia era rumar a norte atraves da Malasia Peninsular rumo aa Tailandia. Afinal vou apanhar mais um aviao para sul. Terca chego ao Borneo da Malasia.

Singapura

2009-07-31T03:03:00.009+01:00

As palavras de ordem por estas bandas sao: shopping, mall, center, forum, complex e atrium. Os edificios estao todos como que ligados uns aos outros e chega a ser dificil perceber como sair para a rua. Nunca vi tantos restaurantes em toda a minha vida como aqui. O proprio guia de viagem faz referencia aa paranoia que aqui se vive no que toca aa alimentacao. Tudo com excelente aspecto. A comida ate parece que tem rimel e faz olhinhos a quem passa. Chega a lembrar as meninas das vitrines da red light street de Amesterdao. Eu presa facil como sou, poderia ter caido em tentacao logo aqui, aos bracos destes edificios bafejados a ar condicionado. Preferi no entanto ir arriscar tudo a uma tasca em Little India. E a comida estava optima. Bem melhor do que as iguarias que fui experimentar a Chinatown no dia anterior. Nao faco ideia do que comi, mas pareceu-me que, fosse o que fosse, ou estava vivo ou estava cru. Mas a verdade ee que o estomago ja comeca a pedir os comeres da Delia ou umas assaduras de Vilar. Mas enquanto nao chega a epoca da engorda, que viverei no regresso a Portugal, vou-me entretendo por aqui a ver quem passa.
As pessoas aqui vao para o emprego vestidas como se fossem para um casamento. Ate me admiro de nao me terem dado uns trocos para a mao nestes ultimos dois dias. Isto de andar com manchas de caril na t-shirt e com um cabelo com vida propria, destoa um bocadinho...na verdade, o estilo vagabundo, nao ee seguramente o estilo local.

Pre-Epoca

2009-07-29T11:53:00.003+01:00

Nunca falei tanto de futebol como no mes que agora termina. Todos os dias havia tempo para rever os planteis do FCP desde a nossa garotice ate aa epoca actual. Ou entao lembrar os professores que tivemos. Ate mesmo as freguesias de todos os colegas da escola. Ja para nao falar de toda a gente (com respectiva alcunha) que passou pelo Agrupamento 38 da Povoa de Varzim. De tudo se fala um pouco, de tudo se partilha um pouco nesta aventura que ee a vida. Recordo as palavras finais do filme O Lado Selvagem: "a verdadeira felicidade so existe se for partilhada". Os mais puristas concordarao a 100% com esta ideia. Basta tomar por exemplo a relacao do Tom Hanks com o Wilson no filme O Naufrago, para que esta ideia ganhe ainda mais consistencia. Acredito porem, que talvez nao seja literalmente assim. A felicidade surge no individuo. A felicidade ee o individuo. Daii fazer para mim todo o sentido algo que um dia ouvi numa noite de forro brasileiro:"Voce encontra-se num deserto? Isso ee maravilhoso. Nao existe melhor companhia do que voce mesmo". A felicidade ee o homem solitario em cima de uma prancha de windsurf. A felicidade ee a mulher vaidosa que se arranja antes de ir domir. Mas o Homem ee muito grande para se deixar ficar por aqui. Por isso rebenta fronteiras e costuras. Como? Com a partilha. Ja la vao 3 meses desde que saii de Portugal. Tenho saudades, tenho! Quero continuar, quero! Tenho um plano para o que se seguira aos proximos 3 meses, tenho. Mas ainda nao ee tempo de o partilhar...

Mulheres da areia

2009-07-27T07:45:00.005+01:00

Ha uma outra Bali. Longe da loucura turistica e dos copos aa boa maneira britanica. Encontrei esta nova face de Bali em Lovina. No norte da ilha onde poucos turistas ca vem. Mas a terra vive na mesma do turismo. Existem vendedores para todos os gostos e feitios. E de tudo se vende tambem. Mesmo um corpo para uma noite mais fria ou um corpo para um longo matrimonio. Ee impossivel nao nos apaixonar-mos pelas pessoas daqui. As suas tecnicas de venda sao por demais empolgantes. Tracam relacoes familiares que nao existem "my cousin has a boat", apelam ao coracao "buy a ring to the childrens", recordam as pessoas que deixamos no nosso pais "a biquini for your sister", dizem-nos as horas "this is sunset price", obrigam-nos a fidelidade "don't forget my name. if you want pineapple again you just buy to me", elogiam as nossas pessoas "you are very handsome and that bracelet looks great on you", fazem de nos pessoas unicas "special price for you because you are my friend"... Hoje ee o ultimo dia em Lovina e ja conheco quase toda esta gente. Especialmente 4 mulheres. Mulheres da areia. Farto-me de rir com elas e agrada-me por demais chegar aa praia e ouvir do outro lado do areal:"How are you Portugal. Joao Long Bamboo." (aprendi que joao em balines significa uma cana de bamboo longa). Discutimos precos durante horas e chega a ser absurdo, por que no final, sabemos que estamos sempre a ser levados. Chega ao cumulo de ontem nos terem oferecido o almoco. Hoje vamos jantar a casa da vendedora de fruta. 14 euros para duas pessoas. Nao esta mau tendo em conta que vamos comer um galo de combate, gado gado e sate de coco. E a minha roupa toda lavada. Mas agora esta na hora de voltar para a praia e cumprir a promessa:"don't forget that you promise to give me your towel in the last day". Ee impossivel resistir a esta gente. Ainda nao cheguei aa praia e ja me estou a rir. O que raio ee que nos irao obrigar a comprar esta tarde...?!

Sotaque madeirense

2009-07-20T10:43:00.004+01:00

Tantas fotografias interessantes para ilustrar este blog e tenho algures um virus...mas na verdade os virus fazem parte da vida...mesmo os que sao obra do ser humano. Assim como as bombas! E nada mais interessante do que reter a imagem de preocupacao espelhada na face dos Indonesios no que toca as bombas de Jakarta: "sim parece que rebentou qualquer coisita". O caminho para Java continuou sendo desbravado para Leste. 4 dias de carro com um guia que nao falava Ingles mas que parecia conhecer todas as pessoas da intocavel ilha das Flores. Mais de 6 horas de carro diarias por entre lagoas multicolores, arrozais e mulheres de dentes vermelhos. E os chamamentos das mesquitas a entrarem pelo quarto durante toda a noite, tendo como som de retorno, um "foda-se" aa boa maneira lusa.
Mas Java teria de chegar um dia. Com os seus bizarros mercados de aves exoticas, artistas de ocasiao a venderem a banha da cobra e uns vulcoes prontos a serem escalados. Tudo bem regado com o famoso "hey missstttterrrrrr" que por aqui se houve a toda a hora acompanhado com pedidos para tirar fotografias. Aqui ate me sinto o Cristiano Ronaldo, mas sem o sotaque madeirense, naturalmente...

Uma ideia genial

2009-07-12T10:03:00.004+01:00

Existem ideias que me inspiram. Ouvi uma delas num paraiso de ilhas desertas do imenso arquipelago Indonesio. Terminei agora uma viagem de 4 dias dentro de uma "traineira" local. As condicoes eram tais, que a casa de banho era apenas um simples buraco feito no casco da embarcacao. Mas no fundo, tambem nao ee preciso muito mais para o que se tem de fazer...Bom, mas o que aqui importa, ee o casal de Espanhois que tambem seguia no barco. Decidiram fazer 1 ano de viagem e ja levam 6 meses no lombo. Ele engenheiro industrial e ela especialista em energias. Tiveram uma ideia. Durante o seu percurso decidiriam entrevistar viajantes solitarios e perceber as suas motivacoes. No final vao realizar um documentario explorando as varias facetas mencionadas pelos viajantes. Ja tinham de tudo um pouco. Desde um Colombiano de 15 anos ate um Italiano de mais de 60. Faltava um Portugues. A entrevista foi filmada na proa do barco, com um imenso azul celeste como pano de fundo. Daqui a um ano irao enviar o resultado final a todos os entrevistados. Pelo meio ele escreve poemas e ela tira fotografias.
Eles proprios se entrevistaram a eles mesmos no principio da viagem e irao repeti-lo outra vez no final. Comecarao por eles mesmos, esta analise do que eramos e do que agora somos. E principalmente do que nos motiva e nos faz verdadeiramente felizes. Como uma amiga minha disse: "mesmo que nao encontres nada, teras sempre optimas historias de cafe". Ainda nao sei, qual o resultado final desta minha aventura. Por agora estou numa ilha chamada Flores a arranjar maneira de rapidamente chegar a Java. Ee o que sei. Para alem disso pouco mais...ou talvez...bom talvez...a minha viagem nao va ser a inicialmente prevista... Por que no fundo tudo depende das motivacoes...

A caminho do Oriente

2009-07-08T15:00:00.004+01:00

Viajar em conjunto, normalmente implica um plano tracado. Tendo em conta que se trata das ferias de um e da grande viagem de outro, os planos necessariamente, nao surgem com a devida fluidez. Mesmo tratando-se de amizades com uma raiz muito mais antiga que a sua propria semente, nao ee de todo simples. A viagem corre assim ao sabor da corrente diaria. Como a que hoje enfrentamos para conseguirmos estar parados a ver uma tartaruga a comer coral. A frase que mais dizemos ee: "temos de ler o que esta no guia". Mas nada acontece e Bali ha muito que ja se foi. O plano inicial era Bali, Java e Sumatra. Em vez de navegarmos para Ocidente, temos o Oriente como meta imediata. Daqui a 4 dias conseguiremos quase (ou talvez mesmo) avistar Timor. Curioso este destino. Depois de noites dormidas no conves de um barco, de ver dragoes de Komodo e nadar em mares translucidos, estaremos mais perto do meu mes de Junho. Neste momento era capaz de la voltar a nado.

Ate para o ano

2009-07-03T06:44:00.005+01:00

Pouco importa se esperei 4 horas no aeroporto. Pouco importa que tenha pago hotel para os dois. Pouco importa que o meu grande amigo se tenha enganado na data de chegada. No final, pouco importa. O que ee que isto ee? Apenas um bocadinho de stress aa boa maneira ocidental. Nada mais do que isso. Comparado com o que foi a minha manha de ontem, so pode ser anedota.
Nao ha muitas palavras para descrever a minha manha de ontem. Foi seguramente uma das piores de sempre. Tragicamente bela pela sua natureza. As emocoes. Aquilo que deixamos nos outros sem sabermos bem como o fazemos. Vi o resultado de um mes traduzido numa amalgama de comportamentos diferentes. Houve quem fugisse para nao se despedir, houve quem decidisse faltar a escola, houve quem tenha ido a escola mas tivesse regressado para casa para estar comigo mais um pouquinho. Eu tambem fiz de tudo um pouco. Beijei, abracei, peguei ao colo, empurrei, dei cachacos. Cada qual com a seu modo de expressao. Nao tenho engenho suficiente para escrever sobre o que isto foi.
Eu ja sabia que isto iria acontecer, mas nunca estamos preparados para o fim. Fiz um discurso aa Joao na noite da festa. Nao um discurso para adultos. Um para criancas. Com pinotes, caretas e voz de desenho animado. Correu bem. Mas o fim ainda nao era esse momento. O fim foi as primeiras horas da manha. Vestidos com o seu uniforme escolar e com a face encharcada em lagrimas. Nao sei o que dei a estes putos. Mas o que eles me deram a mim, ee de um valor inquantificavel. Apeteceu-me fazer-lhes a promessa de um regresso. Mas nao os quero a sonhar. O "ate para o ano" de alguns ja ee demasiado complicado de gerir.

Tempos verbais

2009-06-30T02:57:00.005+01:00

Ainda nao preparei o discurso de despedida e a festa ee ja amanha. Sao esperadas cerca de 50 pessoas, a sua grande maioria criancas. Havera espaco para tudo um pouco. Dancas, cantigas e um bom jantar. Espero providenciar esta gente com uma das refeicoes mais nutritivas do ano. E 200 dolares devem chegar para tal feito. Havera arroz, bife, frango e salada. Frutas e pudim.

Recordo uma fotografia semelhante a esta, tirada em Mocambique. Apenas la estive uma semana e nao ha dia em que nao me lembre dos putos. Aqui em Timor, a experiencia foi um pouquinho mais longa. Um mes inteiro com esta gente. Um Big Brother em pequena escala, interrompido apenas por 4 horas para ir aa praia com dois amigos Portugueses. Nao sei bem o que fica de mim aqui. Talvez alguns ja peguem na caneta como deve ser, outros ja saibam ver as horas e outros ainda, ja saibam o que ee passado, presente e futuro. E ee nos tempos verbais que nos apercebemos da relatividade do tempo. Foi, ee e sera!

Decidi comprar uma planta para ficar aqui o orfanato. A planta do Joao. Foi semente, ee um pequeno arbusto, sera uma bela arvore. Foi fantastico, ee uma licao, sera uma das mais belas memorias daquilo a que vulgarmente se apelida de Vida.

Episodios da Vida Romantica

2009-06-23T03:03:00.002+01:00

O meu cabelo esta um pouco grande. Ja estava mais que na hora de eu dar um pulo ao meu eterno Ze Manuel na classica Barbearia Eca de Queiros. Nao tenho que me preocupar. Sento-me e apenas tenho de esperar ouvir o classico"Vai ser o costume, Ferreirinha?" ao qual respondo sempre afirmativamente. O Eca nasceu na casa onde hoje ee a barbearia. Talvez por isso me tenha decidido a ler "Os Maias" aqui em Timor. A adolescencia ee demasiado apressada para tal livro, e talvez por isso, mal me recorde, da leitura obrigatoria dos tempos do liceu. E Timor ee o ambiente perfeito para ler o encontro do Carlos da Maia com a Maria Eduarda.
A realidade da Lisboa do antigamente com a realidade do Timor de agora. Nada a ver uma com a outra. Talvez o dress code que se leva para a praia tenha algo em comum. Aqui as raparigas, sejam elas infantes ou adultas, tem de estar na praia vestidas. Nao vao os homens cair em tentacao. Calcoes e t-shirt ee o maximo permitido. Biquinis sao objectos demasiado prevaricadores. Pensei que tal facto pudesse estar relacionado com os mais de 20 anos de ocupacao muculmana. Mas assim nao ee. "Foram os Portugueses que trouxeram isso para ca, e desde entao nunca mudou".
Hoje fui a um centro de saude. Deixei escapar um "puta que pariu" (daqueles bem dados) perante a confusao de tal espaco. E o mais fantastico ee que tenho a certeza que por esse mundo fora, este centro de saude, ee uma unidade de luxo. A Inacia com cotovelos rapidos conseguiu que a Otavia fosse rapidamente vista. Uma Diarreia preocupante que agora parece que virou para Dermatite. Enfim, uma injecao e logo se ve.
Se o Carlos da Maia nao fosse apenas uma figura de ficcao, pergunto-me o que faria nestas cirscuntancias. Medico formado em Coimbra, mas mais preocupado em cortejar a Gouvarinho e a Maria Eduarda. Passear no seu coupe de charuto aceso depois de um pato frio da casa do Crujes.
Estarao estes dois mundos separados pela realidade e pela ficcao? A saber pelas corridas de cavalos privadas que o Xanana faz com o Ramos Orta, enquanto o povo suspira por ter um porco, talvez dissesse que nao. A contemplar as moradias de luxo com piscinas a entrar pela sala, enquanto no quarteirao ao lado vivem centenas de refugiados, talvez dissesse que nao. A ver passar apressadamente as centenas de veiculos topo de gama das ONG a contrastar com as pessoas penduradas do lado de fora das camionetas , talvez dissesse que nao.
Sao estes os episodios da vida romantica que por aqui se vivem!

Benfeitor

2009-06-23T02:34:00.003+01:00

Um dos benfeitores do orfanato morreu. Um velhinho holandes que deu dinheiro para construir a cozinha. Para alem da jovem mulher do Sri Lanka, nao tinha mais ninguem em Timor. A morte tem especial valor na cultura Timorense. Pouco importa se ee um familiar, amigo, vizinho, conhecido ou mesmo desconhecido. "O Joao tambem tem que ir ao Hospital. Voce agora pertence ao orfanato. Ee costume Timorense". E la fomos todos vestidos no nosso melhor luto possivel.
Chegados ao Hospital dirigimo-nos para a morgue. Eramos as unicas pessoas la. Nem mulher ou amigos. Apenas nos. 20 criancas e 3 adultos. Esperamos mais de uma hora que a autopsia fosse feita. Entramos depois ainda com a marquesa a deliciar-se com uma bela mangueirada de agua fresca. A gaveta refrigerada abriu-se. Todos quiseram ver de perto e tocar as maos do benfeitor. Rezou-se e agradeceu-se. Viemos embora e o benfeitor continuou sozinho.

Historia simples

2009-06-16T02:01:00.003+01:00

Ja comprei bilhete para continuar a minha viagem. Dia 2 de Julho tenho encontro marcado com mais um aviao. O proximo destino ee a Indonesia onde irei encontrar um dos meus melhores amigos. Decidi tratar do bilhete assim que conheci o orfanato. Assim serei obrigado a ir embora e a continuar esta jornada por outras paragens. Ficaria aqui todo o tempo que me separa do reencontro com aqueles que mais quero. Todo os dias novos lacos sao criados com estas criancas. Elas dizem que eu sou bulak (maluco). Por tirar as carracas a cadela, por querer aprender as dancas timorenses, por descascar alhos ao murro, por andar a fazer de fantasta com um lencol e uma lanterna, por lhes enfiar um termometro debaixo do braco ou por andar a passear pela casa enquanto lavo os dentes.
Um dos meus objectivos para Timor era ler. Estou limitado aa biblioteca do orfanato, mas seja como for, nao esta mau de todo: ja dei cabo de 7 livros da coleccao 'Um aventura"e "A confraria" (John Grisham). Ontem encontrei o"Mr. Vertigo"de Paul Auster e hoje ja o darei como terminado. Aproveito a hora da telenovela Indonesia para me refujiar debaixo da rede mosquiteira da minha cama. Sera nesse espaco que irei ler o dossier individual de cada uma das criancas. Toda a sua jornada ate aa chegada ao orfanato. Ja vou sabendo algumas coisas: "o meu pai era chefe de uma aldeia e cortaram-lhe a cabeca numa sexta-feira santa". Cada qual com a sua historia simples...

Timor

2009-06-09T02:50:00.002+01:00

Ee mais simples falar da tristeza do que da felicidade. Tenho por isso uma grande dificuldade de traduzir em palavras o que tem sido Timor. Nao irei conhecer Timor. Quero ficar todo o tempo que ca estiver no Orfanto Santa Bakhita. Comer arroz todos os dias, lavar a roupa numa bacia, tomar banho com um balde, rezar a toda a hora, ser apresentado a toda a gente e principalmente rir. Rir muito e a toda a hora. Timor ee uma crianca como as que encontrei no Orfanato. Falta fazer tudo. Quase que morro quando assisto as aulas que sao dadas nas escolas. Quase que rebento de felicidade quando vejo os meus meninos ja a emendar os professores com base naquilo que lhes ensinei. E ha tempo para tudo. Para ensinar a ver horas, a conjugar os verbos, a fazer equacoes e a tocar guitarra. E os jogos dos escuteiros pois claro. Podia falar de cada um dos 31 pares de olhos que me receberam. Em pleno dia da crianca. "- O Joao parece Timorense. Nao estranha nada, esta sempre tudo bem". Ja sou parte integrante. Sou o Mano Joao ou Senhor Ministro. "- Estas criancas vao chorar muito quando o Joao se for embora". Eu tambem.

Saudades do Brasil

2009-06-01T03:53:00.005+01:00

As conversas giram todas em torno dos mesmos assuntos: de onde es, onde estiveste, para onde vais, quanto tempo de viagem. Ee o que se fala em ingles. Mas tudo muda quando se encontra alguem que fale a nossa lingua. Especialmente se o interlocutor for brasileiro: "- O Meu nome ee Breno. Ja viu aquela gostosona ali?". Realmente, existem coisas que tem muito mais graca se discutidas na nossa propria lingua. As gajas sao sem duvida alguma a mais interessante de todas as materias. E para isso nada melhor que encontrar um brasileiro para por a escrita em dia. Mesmo numa caminhada matinal em solo sagrado para os aborigenes, ha sempre oportunidade para aprender alguma coisa:"nos brasileiros damos muita importancia aa bunda, por que peito voce pode comprar". Ele cheio de frio e eu cheio de calor. Dois povos irmaos...na sacanagem!

Chiclete

2009-05-30T09:29:00.005+01:00

Sao muito os viajantes que encontro pelo caminho. Cada um com a sua historia e particularidades. Passaria horas consecutivas a escrever sobre os estranhos de passagem com quem tenho partilhado esta viagem. Homens feitos a recuperar de uma relacao de 14 anos, Mulheres corajosas que foram pedidas em casamento mas cujo noivo mudou de ideias, Jovens sem nada a sua espera na sua terra natal. Hoje decidi escrever sobre Mika. Num tour de 3 dias pelo deserto Australiano calhou-me ficar sentado ao lado de uma pequena Japonesa. Quando tirei a barriga de miserias de falar portugues com um brasileiro, decidi meter conversa com a Mika. Percebi num instante que nao percebia quase nada de Ingles. As nossas conversas basicamente traduzem-se nas perguntas que eu lhe fazia, cuja resposta comecava quase sempre com um "hummm". Por vezes la saia um "Yes, Yes, Yes" seguido de um violento aceno de cabeca. Pelo facto de quase toda a gente falar muito bem ingles, tive a lata de lhe dizer: "Nao te preocupes que eu cuido de ti. Se precisares de alguma coisa avisa que eu trato disso". Nas varias caminhadas que fizemos, eu era quase sempre o camisola amarela mas deixei-me ficar para tras algumas vezes para incentivar a Mika, pois com perna pequena, ee dificil acompanhar o ritmo. No final do primeiro jantar, estou eu a passar pela cozinha e esta ela sozinha a lavar a louca comum (panelas, travessas...) das 22 pessoas do tour. Eu cheguei a banca peguei num pano e comecei a ajudar. Quando o guia apareceu eu disse-lhe:"Pa tens de pedir um aplauso para a Mika pois ela teve aqui sozinha a lavar esta cena toda". E assim aconteceu. No dia seguinte repete-se a cena. Ja esta a formiguinha Mika a comecar a lavar a louca e eu tenho de lhe mandar dois berros para a arrrancar de la: "Ja fizeste que chegue e que sobre". Convem aqui dizer que eu quase nao falei com a Mika durante o tour. O que aqui escrevo resume basicamente a comunicacao que tivemos, pois eu dei-me logo super bem com algumas outras pessoas. Na ultima manha esta ela sentada ao meu lado a mastigar uma chiclete. Perguntei-lhe se tinha mais uma e ela disse que nao. Acaba o tour e a grande maioria das pessoas combinaram ir jantar juntas. Eu nao fazia ideia se a Mika iria ou nao. Estou eu no meu quarto do hostel a preparar a roupa para lavar, quando batem aa porta. Abro e era a Mika. Foi la aa procura dos outros 2 japoneses que tambem estavam no tour e que tinham combinado ir jantar com ela. Eu disse-lhe que eles tinham saido. Estou eu ja a comecar a fechar a porta quando ela saca do bolso um pacote de chicletes e diz:"Obrigado por teres tomado conta de mim". Ja levo quase um mes de Australia e senti como se estivesse em casa. A generosidade ee poliglota.

Pelos caminhos de Portugal

2009-05-20T10:46:00.003+01:00

Nao existem autoestradas na Australia. Deve ser por a Australia ser um pais pequeno. Nao ee como o nosso enorme Portugal no qual as autoestradas florescem a bom ritmo. Nao me admirava nada que daqui a um par de anos haja mais uma autoestrada entre a A1 e a A8. Ainda ha espaco. Na Australia viaja-se por estradas nacionais. Uma faixa de cada lado e sem separador central. Pelo meio semaforos, rotundas e afins! As estacoes de servico sao no meio de algumas povoacoes, por isso enquanto o autocarro para da para ir aos correios tratar dos aforros ou ir cheirar as mangas ao minimercado.
A minha ultima viagem rendeu 3 filmes. O primeiro era foi o ultimo do 007 e o segundo uma comedia romantica. Quando chegou a vez do terceiro, o motorista decidiu fazer uma comunicacao aos passageiros: "O proximo filme contem alguma linguagem menos propria e algumas cenas de cama. Alguem se opoe a que eu ponha o filme?". Levantei logo a pestana para ver o que aconteceria. Silencio que se vai cantar o fado. Neste caso, silencio que aqui vai filme. Qual era o filme, qual era? Nada mais nada menos que o "Australia". Aii esta um filme pesado sim senhor :) Digno da nota introdutoria pela parte do motorista!
Ainda bem que nas viagens pelos caminhos de Portugal a unica coisa que se ouve ee:"Boa tarde senhores passageiros. A equipa da Avic que hoje vos acompanha ee constituida pelo motorista Sr. Carlos e pela assistente Sonia. A meio do percurso iremos efectuar uma paragem de 25 minutos na estacao de servico da Mealhada. Lembramos os senhores passageiros fumadores que nao poderao fumar. Os votos de uma boa viagem."

Lisnave

2009-05-17T10:34:00.003+01:00

Eu que nunca vi o mar.
Nunca lhe senti o frio.
Ando agora a remendar.
A barriga de um navio.

Fui ate Frazer Island. O guia disse: "Estao a ver aquele pedaco de terra. Ee uma ilha que se chama Australia". Os Australianos sofrem daquilo que denominei de "pequenez da sua imensidao". Ontem fiz 12 horas de autocarro e amanha faco mais 10. Por mais que se viaje, continua a ser Australia, e o povo sofre com isso. Nao ha diferencas culturais evidentes. Talvez por isso se beba tanto por aqui. Frazer Island ee a maior ilha de areia do mundo. Fiz algumas de centenas de Km em 3 dias. Nao vi dingos apesar de ter ido numa excursao de nome "cool dingo". Ee um local paradisiaco repleto de lagos transparentes de agua doce. Atrevi-me a dar um mergulho no mar apesar de saber que aqui ninguem o faz. Chamam-lhe tubaroes e o mar esta cheio deles! Ao ver algumas latas de cerveja perdidas um pouco por toda a ilha, pus-me a pensar no quanto nos alheamos da natureza. Quao longe estamos enquanto animal do nosso meio ambiente. Mas ao mesmo tempo pus-me a pensar nos proximos passos da minha viagem e na pobreza extrema que certamente verei. Talvez me pergunte entao como conseguimos tambem a proeza de nos alhearmos de nos proprios. Talvez o guia tenha razao:"O problema do aquecimento global ee que ha demasiados humanos. Parte da prole deveria ser perdida para os leoes, tigres, tubaroes... "

Fungaga da bicharada

2009-05-12T10:43:00.003+01:00

Cangurus, coalas, wallabies e raposas voadoras. Hoje houve de tudo um pouco. Maio na Australia ee epoca baixa e por isso tive um guia exclusivo para me mostrar tudo o que ee mamiferos aqui das redondezas. Tudo no seu espaco natural. Conseguem ver o pequenino? Foi mesmo o fungaga da bicharada.