Os famosos da fama

Sei quem tenha lido um enciclopédia enquanto sentado na retrete. Eu pertenço ao lote de pessoas que também gosta de ler enquanto espera que o corpo arrume a casa. Creio que já decorei todos os ingredientes da pasta dos dentes e da espuma de barbear. Afinal de contas já foram várias as vezes em que não me fiz acompanhar de uma leitura a preceito. O que mais gosto de ler são as revistas ditas cor-de-rosa. Acho que combinam muito bem com o papel higiénico de dupla folha com aroma a flores do campo. Sim, por que perfume no rabinho é essencial, não vá alguém lá enfiar o nariz. A própria expressão a curiosidade matou o gato foi o mote para o papel higiénico começar a ser perfumado. Depois deste desvio literalmente de caca, vou voltar a centrar este texto naquilo que realmente importa.
Os artigos das revistas cor-de-rosa que mais me entusiasmam são sem dúvida alguma os que visam os "famosos da fama". Os famosos são os actores, músicos, apresentadores...enfim, todos aqueles que têm efectivamente um trabalho que de alguma forma entretem a generalidade das pessoas. Alguns são até ídolos dos mais novos ou companhia dos mais velhos. Os "famosos da fama" são as pessoas que comentam a vida dos famosos. Eu simplesmente adoro-os. Muito mais que o papel higiénico de dupla folha com aroma a flores do campo. Nada me diverte tanto como os seus comentários a respeito da vida dos famosos. Não é a performance laboral dos famosos que é posta em causa, mas sim as suas opções de vida, sejam elas um beijo ardente numa noite de copos ou a participação no evento X, Y ou Z. Podem acusar-me de dizer que esta mordacidade não tem problema algum e de que há pessoas realmente interessadas em saber o sexo dos anjos. Eu até vendo isso de barato, mas a constatação que a própria vida desses tertulianos também vende revistas, é algo que realmente não compreendo. Não há nada mais pobre do que ser famoso em segunda mão. Será que por eu estar a falar mal dos famosos da fama, também faz com que eu seja famoso. Neste caso já vai em terceira mão. Parece que já estou a ver os tabloides de amanhã: "João Ferreira obra a olhar para o Cláudio Ramos". É tão bom ser famoso.

Bom dia, boa tarde, boa noite

Bom dia passado. Bom dia botão em esquadria. Bom dia 5º ESQ. Bom dia lampreia. Bom dia provas globais. Bom dia para-vento. Bom dia Fernão Capelo Gaivota. Bom dia campo san siro. Bom dia primeiro beijo. Bom dia spectrum. Bom dia calças de fazenda. Bom dia senhor catequista. Bom dia santoínho. Bom dia leite escolar. Bom dia futebol aos sábados. Bom dia Orquidea Selvagem. Bom dia vinho syrah. Bom dia maré negra. Bom dia Barcelona. Bom dia torta dancake. Bom dia ping-pong. Bom dia bandolim. Bom dia Alice Pimenta. Bom dia reguadas. Bom dia volante do Honda Civic. Bom dia sede dos escuteiros. Bom dia interrail. Bom dia kanimambo. Boa dia Plato do dia. Bom dia restolho. Bom dia street fighter.

Boa tarde presente. Boa tarde vizinho. Boa tarde casa por limpar. Boa tarde sobrinhos. Boa tarde ipod. Boa tarde tikka masala. Boa tarde google. Boa tarde café e água com gás. Boa tarde olhos sorridentes. Boa tarde lonely planet. Boa tarde IRS. Boa tarde formação em voluntariado. Boa tarde corrida no estádio universitário. Boa tarde colega de trabalho. Boa tarde blog. Boa tarde amigos de Timor. Boa tarde 22 dias de férias. Boa tarde música do Toquio. Boa tarde Haruki Murakami. Boa tarde manta da Imaginarium. Boa tarde Vodka e Valium. Boa tarde cartão de compras Continente. Boa tarde A1. Boa tarde Um Homem Singular. Boa tarde doutora. Boa tarde Deolinda. Boa tarde gajedo. Boa tarde casamento do Né.

Boa noite futuro. Boa noite Bangladesh. Boa noite luto. Boa noite obras completas de Dostoievski.. Boa noite gato cinzento. Boa noite dores nos joelhos. Boa noite memórias. Boa noite paredes para pintar. Boa noite porto campeão. Boa noite plano poupança reforma. Boa noite ONG. Boa noite roupa apertada. Boa noite cabelo grisalho. Boa noite curso de escrita. Boa noite descongelar do frigorifico. Boa noite postais a enviar. Boa noite fotografia de Don Quixote. Boa noite filhos. Boa noite Jack Goes Boating. Boa noite posta à mirandesa na Gabriela. Boa noite fotografias por tirar. Boa noite Dom Pérignon. Boa noite regresso a casa. Boa noite expressão "no meu tempo". Boa noite a todos os bons dias, boas tardes e boas noites.

Quarto crescente

Um destes dias sentei-me num terceiro andar com um grupo de pessoas. Formamos um quarto minguante com as nossas cadeiras e cruzamos os olhares habituais. Alguns mais íntimos, outros mais impessoais. Afinal de contas, era apenas a oitava vez que ali estavamos. Já tinhamos discutido muitas coisas, mas nunca tinhamos falado sobre quem somos. O desafio dessa noite era a descoberta das motivações para o voluntariado. Para aperitivo, porque não principiar por nos apresentarmos? Declinei ser eu o primeiro e encaminhei a atenção para a pessoa que se encontrava à minha frente.
Algo me disse que poderia haver palavras encantadas à solta. Não é todos os dias que a lava de um vulcão eclode. Pedi uma caneta e deixei-me estar à escuta como um qualquer predador. A minha presa nada mais era que a genuidade vinda do âmago de cada um. Nunca fui uma pessoa de tirar apontamentos, mas naquela sala, o espaço em branco da minha folha rapidamente se encheu de tinta azul.
A festa das palavras começou de uma forma muito calma mas atingiu picos de emoção completamente impensáveis. Sorri com os relatos dos mais tranquilos, arrepiei-me com a disponibilidade dos mais nervosos. Aquilo que era para ser um aperitivo passou rapidamente para prato principal. Sorvi todas aquelas palavras e não me escusei de libertar um "que bonito" quando uma certa frase preencheu toda aquela sala: "Eu sou muitas coisas caramba. Sou os meus pais, sou a minha escola primária, sou o Fernando Pessoa e sou o Ary dos Santos"
Calhou-me a mim a tarefa de terminar a meia lua. E foi na disposição das cadeiras que encontrei o que dizer sobre mim. Os meus olhos tinham lido erradamente a fase da lua. Afinal de contas não estavamos sentados em quarto minguante, mas sim em quarto crescente...e é em quarto crescente que nos encontramos sempre que damos voz a quem somos...

Pressa de Viver à Pressa

Tenho pressa de viver, mas não quero viver à pressa. Por vezes tenho tanta pressa de viver, que não o consigo fazer sem ser à pressa. E de pressa em pressa a vida corre sempre depressa.

Numa noite de filme visitei uma livraria. Encontrei um livro de culinária de nome Caril. Apesar de ter jantado bem, comecei rapidamente a salivar. As descrições e fotografias de tais iguarias eram por de mais sabororas. O resultado pós-saliva não poderia ter sido mais simples:

- "É para oferecer?"
- "Não. É mesmo para consumo próprio."

A minha dispensa tem agora um aroma a outra paragens. O colorau e a noz-moscada andam até com cara de amuados. Estavam habituados a ser dos primeiros a ir namorar as panelas e não é fácil ter de ceder o lugar a novatos como o cardamomo e a corcuma.
Ainda só fiz três cozinhados do livro. Tenho ambição de fazer todos os pratos. Aqueles que requerem carne de cabra velha posso sempre oferecer aos meus inimigos. A ter inimigos, que estejam sempre bem nutridos, ou não vá isso servir de desculpa para a pouca qualidade das suas malvadezas.
A família anda deliciada com estes cozinhados. Na verdade, alguns dos meus familiares, veriam com bons palatos a possibilidade de nos juntarmos todos os fins de semana à volta de uma panela a fumegar de sabor monhé.
Paralelamente aos fantásticos comentários do resultado da minha cozinha, ocorrem veementes críticas relacionadas com a manufatura: "não vejo o que acrescenta teres de começar por grelhar", "porque não utilizas apenas peitos em vez do frango inteiro", "fazer a marinada de manhã chega perfeitamente".
A pressa de comer à pressa...ou muito mais do que isso...

A ponte do desconhecido

Muitas vezes me questiono sobre a identidade dos meus leitores. Na verdade conheço alguns, não fossem eles meus familiares ou amigos de longa data. Creio no entanto que estes estão em minoria no grupo de pessoas que assiduamente visita este espaço. Pergunto-me por isso sobre quem realmente me acompanha.
É incrível pensar que existem estranhos que me visitam. Alguns deixam marcas da sua passagem em comentários mais ou menos pessoais. Outros apenas escutam as palavras que digo, mesmo sem nunca terem ouvido o tom da minha voz. Não sei o que cada um por aqui encontra e acima de tudo, não sei aquilo que cada um procura.
Eu efectivamente apenas acompanho um blog. Para além de amigo, o autor desse blog é uma pessoa por quem eu facilmente abdicaria a minha vida. Não por tudo o que me tem dado ao longo destes já muitos anos de convivência, mas acima de tudo, por ser alguém que admiro profundamente. Revejo-me, divirto-me e questiono-me com tudo aquilo que ele escreve. Estas poderiam ser razões mais do que suficientes para eu acompanhar as coisas que ele vai dizendo. Porém, a razão principal para eu o seguir neste meio de expressão, é o prazer do peso da história. É conhecer de perto os caminhos virtuosos e tortuosos que levaram a tais textos. Lambi algumas das suas feridas, partilhei do seu estado de graça, aprendi com as suas escolhas. Conheço-o demasiado bem para ter a audácia de lhe dizer "conheço a mulher da tua vida". Ainda ontem estivemos juntos a comer pão enchumbado em óleo. Falamos todos os dias e mesmo assim cumpro com fidelidade o ritual de ir ver se escreveu alguma coisa nova. Para me deliciar com mais uma digestão em forma de palavras, de tudo aquilo que ele vai acumulando enquanto habitante do planeta Terra.
Cada qual terá as suas motivações para seguir as coisas que escrevo. - O que é que vocês desconhecidos, vêm aqui fazer? Eu não tenho o direito de fazer esta pergunta, mas já a fiz! Os desconhecidos que me visitam criaram uma ponte entre eles e mim. Uma ponte que eu não posso atravessar porque eu não a consigo visualizar. E eles podem sempre cá vir ver-me. Não me parece muito justo, mas ao fim ao cabo, é sempre bom ter visitas...